Алексей Лухминский - Мой Ванька. Том первый

– Нет, конечно! С удовольствием.

– Пойдёмте!

Проходя через прихожую, вижу Павла и не удерживаюсь от вопроса.

– А что у вас за машина?

– Да «Нива» с инвалидным управлением. Только вот никак не могу её пристроить на ремонт ходовой. Не берут нигде! – с воодушевлением жалуется он.

Меня сразу же охватывает желание помочь этим милым людям.

– Запчасти уже купили?

– Да уже лежат два месяца! Пристроиться бы куда-нибудь на ремонт!

Телефон на стене здесь же, в прихожей. Быстро набираю через межгород номер Димки.

– Димон, мы завтра когда «семерку» отпускаем?

– В двенадцать где-нибудь, а что?

– У нас «Нива» на двенадцать будет.

– Большего геморроя ты придумать не мог? – мрачно издеваясь, спрашивает Димка.

– Не мог, как ни старался.

– Есть, шеф, – неохотно соглашается он, а мне даже неудобно – уж слишком громко звучит его голос в трубке.

– Завтра в двенадцать становитесь на ремонт. Согласны? – я поворачиваюсь к Паше. – Доедете?

– Так вы уже всё решили, – улыбается он. – Так что: «Есть, шеф!» Везёт тебе, Ленка, на хороших людей!

– У меня есть маленький автосервис, – поясняю я. – Поэтому давайте так и договоримся.

– Понимаете, Саша… Мы не можем заплатить больше тысячи рублей… – осторожно говорит Павел.

– Это будет вам совершенно бесплатно, – твёрдо отвечаю я.

Сидим на кухне с Леной и Павлом, пьём кофе. Как-то очень спокойно и уютно у них. Душой отдыхаю. Вот что значит любовь между людьми! И самим тепло, и другие могут погреться.

Довольно потрепанная «Нива» подъезжает к боксу. Ну слава богу! Я очень боялся, что Павел не найдёт. Открывается дверь, сначала появляется палка, а затем тяжело вылезает сам хозяин. При виде его протеза парни перестают зубоскалить.

– Заезжайте! – командует Димка, но вдруг осекается. – Товарищ капитан?

– Димка! – вскрикивает Паша и быстро ковыляет навстречу.

Я, не успев поздороваться, стою в сторонке и смотрю, как они тискают друг друга в объятиях. Димка очень неохотно рассказывал про первую чеченскую войну, которая его тоже зацепила, и то только тогда, когда дело касалось его ранения. А тут такая встреча…

– Шеф! – поворачивается ко мне Димка. – Я буду над этой машиной работать бесплатно. Это мой командир, это он меня раненого вытаскивал.

– Дима, ты не волнуйся, – улыбается Паша. – Саша мне уже сказал, что за ремонт он с меня не возьмёт.

– Шеф, у тебя, оказывается, бывают светлые мысли! – Димка снова зубоскалит.

Июль. Белые ночи закончились…

В комнате по-прежнему в мешке лежат Ванькины вещи. Вот его футболка… Знакомая старая рубашка… А ведь я его выгнал, не отдав… Ему пришлось тратиться на шмотки. Стыдно…

Перебираю всё содержимое мешка. С ума сойти! Вот ведь… Неужели я к этому засранцу привязался не на шутку? Я ведь не первый раз перебираю его вещи. Ванька… Мне плохо без него! Я потерял человека! И, как мне сейчас кажется, очень родного мне человека. А ведь прошёл год с небольшим… Где он? Я так его и не нашёл. Правда, к его дому после бесполезных дежурств я больше не ездил.

Начало августа. Уже не так жарко… Но так же тревожно. Ваньку я увидел давно и сейчас иду за ним. Вернее, ноги сами несут. Надо бы окликнуть! Только что-то мне мешает это сделать. Вышагивает… Те же старые джинсы… и старые кроссовки с высунутыми языками. Год прошёл. Одежда та же… А-а! Вот и его цель. Какой-то мужик… Обнимает Ваньку. Хорошо хоть не целует при всех… Что-то говорит. Ванька улыбается. Насколько я вижу издали, как-то неестественно улыбается… Может, и ему плохо? А может, мне это показалось? Да! Конечно, показалось! Вон – опять улыбается! Ему, видно, хорошо, и у него нет проблем! Я ведь всё видел! Зря мне Лена так говорила! Зря! Я обязательно ей про увиденное расскажу. Тем более что теперь у них бываю.

Сегодня двадцать четвертое августа.

Не знаю, почему я вдруг зафиксировал в голове это число. Ведь, как всегда теперь, я один дома. Читаю свои книги… Всё как всегда.

Звонок в дверь. Кто это может быть на ночь глядя? Открываю… Ванька?!

– Здравствуй, Саша… – выдавливает он и опускает глаза.

Вернулся – блудный сын, вернее, блядный сын! Действительно, в тех же старых джинсах… Рубашка под курткой та же. Всё то же! Глухое раздражение просыпается во мне. То с тем мужиком, а теперь сюда припёрся…

– Заходи. Забирай свои шмотки… и вали. Здесь не камера хранения, – угрюмо командую я и сторонюсь, давая ему дорогу.

Ванька понуро проходит в комнату. Я иду за ним. Подаю ему мешок… Чего врать самому себе! Так хочется его обнять, прижать к себе!

– Держи и вали отсюда! – даже повышаю я голос, потому что сил терпеть у меня уже почти нет.

– Саш… Я хотел тебе сказать… – бормочет Ванька, не глядя на меня.

– Уёбывай! Слышишь?

– Саш… Прости, но…

Всё! Терпение моё, видно, закончилось.

Сам не знаю как, но открытой ладонью бью по этому дорогому мне лицу со всей силой, на которую способен. Ванькины зубы лязгают, он отлетает к стене. Слышу глухой звук удара о стену его головы. Медленно и неуклюже оседает на пол… Тишина… Отрезвление приходит сразу. Что же я натворил!

– Вань, – тихо зову я, – Вань…

Он молчит, и глаза закрыты!

– Вань… Ванюха… – я падаю около него на колени. Подсовываю руку под его голову, кладу её себе на согнутую ногу…

– Ванюха… Ну ответь… Прости меня… скота, – бормочу, гладя его по голове. Наверное, при этом я напоминаю Ивана Грозного с известной картины. – Ванюха…

Целую его закрытые глаза… Что я ещё могу сделать!

Ох-х… Открывает… Смотрит на меня, как с того света…

– Прости меня… – бережно прижимаю его голову к себе…

– Сашка, – звучит очень тихий шёпот разбитых губ. – Сашка… Прости меня… за всё… У меня, кроме тебя, никого нет… Поверь…

– Ладно… Давай вставать, – пытаюсь помочь ему.

Беда… Ванька встать не может. Сразу ловит воздух руками и пытается упасть. Приходится взять его на руки…

– Вот так… – укладываю его на тахту и подкладываю ему под голову все имеющиеся подушки. – Лежи, я сейчас!

Весь лёд из морозилки, заготовленный для охлаждения соков, высыпаю в полиэтиленовый мешок. Почему-то мне кажется, что ему нужен сейчас холод к голове. Возвращаюсь. Мешок пристраиваю на Ванькиной голове.

– Лежи…

– Саш, – тихо произносит Ванька, – ты не волнуйся… Я немного полежу и пойду… Я всё понимаю…

– Ничего ты не понимаешь… – я вытираю капли воды с его лба. – Я тебя никуда не пущу. Ты остаёшься здесь…

– Нет, Саш… Мне всё равно стыдно… за всё… Уйду, – бубнит он.

– Это мне должно быть стыдно… – бурчу я, и вдруг меня прорывает: – Да ты понимаешь, что я не могу без тебя? Понимаешь, что ближе, чем ты, у меня в этой жизни тоже нет никого?! Идиот! Весь этот год… Да! Весь этот год я думал всё время только о тебе! Ты мне каждую ночь снился! Каждую!