Дмитрий Цветков - Наследник Рода

– Я поведу, – оповестила она водителя с бритым затылком, и тот безвольно сморщился, как будто разжевал лимон и не мог его выплюнуть. – Давай, давай, освобождай руль!

– Вероника Владимировна… – жалобно протянул тот, но наткнувшись на упрямый взгляд, перебрался на пассажирское место.

Если босс садится за руль – все либо очень хорошо, либо очень плохо! Сейчас все плохо – без сомнений; широкоплечий крепыш приготовился к встряске.

Никогда такие катания не заканчивались добром. Почти каждый раз после снятия Вероникой стресса приходилось улаживать дорожные конфликты с разъяренными водителями. Но что поделать: такая работа…

– Вероника Владимировна, я вас очень прошу, будьте аккуратны, – понимая, что никакого эффекта его просьба не возымеет, водитель обреченно вздохнул и постарался расслабиться – напрягаться смысла не имело.

– Не надо меня учить, Егор! – буркнула Вероника и завела двигатель. – Мы едем в Москву.

«О боже!» – подумал Егор, не рассчитывавший на столь долгий экстрим.

Пару раз им посигналили уже на площади торгового комплекса, выражая возмущение слишком наглой и агрессивной ездой. Егор почесал затылок, перебирая в голове способы вытащить босса из-за руля. Он много раз чесал затылок и раньше, но никогда не находил эффективного решения.

– Осторожно, Вероника Владимировна… здесь чуть медленнее… вот тут направо… поворот резкий… смотрите: знак…

– Заткнись, – огрызалась она на каждое предупреждение.

– Осторожно!!!

На последний возглас ответа не последовало, зато последовал скрип тормозов и удар. Машина резко остановилась, наткнувшись на заднее крыло лениво сворачивающего с дороги автомобиля.

– Вот… придурок! – возмутилась Пустынина.

Егор потер ушибленную руку, оценил стоимость поврежденного транспортного средства и понял: разговор будет трудным.

Пока он, проклиная про себя истерики начальницы, выбирался из салона, Вероника уже выскочила из-за руля и направлялась к потерпевшему: таковым его сочли бы все, но только не она.

– Ну и что мы едем, как в траурной процессии? – ухоженные ручки вызывающе уперлись в бока, а выбранный тон никак не соответствовал обстоятельствам.

Из салона синей BMW премиум-класса неторопливо выбрался человек… Егор приготовился к скандалу…

– И чего плетемся как… кля-я-я-ча…

Голос разъяренной женщины почему-то заметно потерял накал и амплитуду. Пострадавший же ничуть не выглядел расстроенным. Это сильно насторожило Егора – он решил вмешаться.

– Любезный, здесь не пешеходная зона: здесь ездят, а не ходят…

Человек, не моргая, посмотрел на крепкого парня, и желание говорить у того начисто пропало. Не то чтобы он испугался – почувствовал бессмысленность и никчемность дальнейшего наезда.

Потерпевший подошел к помятому крылу, толкнул ногой спущенное заднее колесо и многозначительно вздохнул.

Егор молча смотрел, как Вероника пристально и удивленно вглядывается в лицо незнакомца вместо того, чтобы по своему обыкновению упрекать и оскорблять.

Еще несколько секунд наблюдения – и удивление дизайнера сменилось глубоким возмущением.

– Вы?!

– Простите…

– Это снова вы?!

Человек посмотрел на Егора, будто прося подсказки; тот лишь беспомощно пожал плечами, взглянул на босса и погнал прочь неприятную мысль из бритой головы.

– Мы разве встречались? – не дождавшись помощи от Егора, человек обратился к Веронике.

– Да вы… вы преследуете меня!

Егора охватила паника: «Рехнулась!»

Незнакомец поднял руки, демонстрируя полное непонимание, отчего Вероника сделалась похожей на грозовую тучу, готовую в любую секунду разразиться громом.

Егору стало нехорошо. Он был готов разбираться с кем угодно и где угодно, но что делать сейчас? Тот, чью машину они только что испортили, не собирался выяснять отношения – напротив, вел себя на удивление тактично и сдержанно, – а вот его начальница… она определенно была не в себе.

Первый раз в жизни он так радовался появлению ДПС.

Инспектор неторопливо вышел из машины, бегло, на ходу осмотрел место происшествия и, подойдя к участникам, лениво представился.

– Что здесь произошло? – как бы интересуясь и одновременно игнорируя предстоящие объяснения, спросил инспектор.

Вероника собралась высказаться… Незнакомец опередил.

– Все хорошо, инспектор: у нас нет претензий друг к другу.

Тот недоверчиво посмотрел каждому в глаза и, выбрав наиболее, на его взгляд, объективного, обратился к Веронике:

– У вас есть претензии?

Она вновь не успела ответить.

– Я же сказал, претензий нет, – с нажимом повторил незнакомец.

Инспектор медленно повернул голову – скорее для того, чтобы заткнуть рот торопливому гражданину: не к нему обращались. Однако вместо этого офицер резко и четко взял под козырек и молча отправился к полицейской машине.

«Мафия», – подумал Егор, провожая взглядом понятливого инспектора.

– У вас ведь нет ко мне претензий? – уточнил потерпевший у Вероники.

Вероника захлопала глазами, переводя их то на покидающего место ДТП полицейского, то на чересчур самоуверенного и подозрительно часто попадающегося на глаза человека из маленького провинциального городка… А какие у нее к нему претензии? Разве что попался под горячую руку…

Она не ответила… Отвернулась… Обратилась к своему водителю:

– Дай ему адрес, пусть пришлет счет.

Третий раз за день ей захотелось расплакаться. Вспомнился арбатский парень с гитарой… Хорошо пел… Надо было оставаться в Москве, надо было не делать того, чего так не хотелось делать – все c самого начала шло кувырком… Теперь нужно либо отказаться от проекта и убраться отсюда, либо включить голову, задвинуть подальше эмоции и оставаться профессионалом… В конце концов, она уже согласилась взяться за работу, и теперь ее ждут – пора ехать, пока еще что-нибудь не произошло….

Поправив волосы, Вероника направилась к своей машине… Открыла заднюю дверь… Села в салон…

– Постойте! – окликнул незнакомец, игнорируя порыв Егора выполнить распоряжение хозяйки. – Постойте!

Он приблизился… Вероника опустила стекло.

– Что еще?

– Вы извините, что езжу, как кляча.

– Решили поиздеваться напоследок? – равнодушие… усталость…

– Нет, просто хотел пригласить на чашку кофе.

Она вздохнула: еще один донжуан.

– Я не предоставляю таких компенсаций.

– Это не компенсация – это, возможно, судьба… – он пожал плечами. – Меня зовут Марин, можно просто Май.

Наконец она улыбнулась: странное имя – Май…

7

Марат Борисович Купцов к своим двадцати семи сделал головокружительную карьеру. Его многие считали баловнем судьбы. Завистливые перешептывания за спиной он давно считал нормой – показателем успеха, означающим верное направление движения.