Виталий Скворец - Суббота и утро воскресенья

© Виталий Скворец, 2015

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

Эта не поучительная, развесёло-грустная история, случилась в те стародавние советские времена, когда люди жили бедно, но дружно. Сосед знал соседа не только по лестничной площадке, но и живущих в соседних домах людей. Все люди, согласно марксистско-ленинской идеологии были братьями или, на худой конец, сёстрами. Тогда, хоть в это и трудно сейчас поверить, не было гипермаркетов, в которых по неопытности можно просто заблудиться. Полки магазинов и гастрономов ломились стандартным изобилием, лишённым какой-либо химии, натуральных продуктов. Советский рубль стоил дороже доллара и валюта абсолютно не интересовала простого обывателя. Вся разорённая Второй Мировой Войной Европа, уже давно жила сыто и счастливо. Советские люди же, довольствовались пропагандийской доктриной, в которой кроме нападок на западные державы и США была фраза «Только не было-б войны». На дорогах нашей страны ездили выдающиеся детища отечественного автопрома, купить которые мог каждый желающий работяга. Для этого было достаточно всего пять-шесть лет не кушать и не тратить деньги на одежду. Много ещё чего хорошего можно было рассказать о тех недавно-стародавних временах, но честно говоря, не хочется вызывать ностальгическую зависть среди современников. Я расскажу ВАМ, дорогой мой читатель, абсолютно никому не нужную историю, случившуюся в, славном своими трудовыми традициями, городе Недожорске. Всего один день субботы и утро воскресенья. Герои наши – простые люди работавшие на градообразующем предприятии, на благо горячо любимой советской Родины. Как принято говорить в наше время, все названия и имена героев изменены, по морально-этическим соображениям, которых катастрофически не хватает автору повествования. Но об этом ВЫ узнаете гораздо позже. Когда дочитаете повествование. Я имею в виду тех, кто действительно будет читать до конца. Тех героев, кто будет в состоянии всё написанное мной, бессовестно-честным автором – выдержать и посмеяться…

И так… Погнали наши городских!!!

Сегодня была особенная, ни с чем до сих пор не сравнимая, удача. Слесарю-ремонтнику пятого разряда Валерию Кузьмину фантастически повезло! Прекрасно сложенная мулатка, с копной черных, кудрявых волос, с большими, словно два арбуза, грудями, впилась в него своими полными, кроваво-красными губами. Она вцепилась в него словно вампир в свою очередную жертву. Её язычок вырисовывал на Валеркиных губах умопомрачительные, сложнейшие узоры. Два затвердевших соска упёрлись в его сильную волосатую грудь, припечатав к широкой двуспальной кровати, стоявшей по среди большой роскошной комнаты. Черная тропическая ночь неназойливо проникала через настежь открытые «Французские окна», прохладным, влажноватым ветерочком. Он доносил приятный, мерный шелест океанских волн…

– Всё, конец мне! – пронеслась в Валеркиной голове отчаянно-шальная радостная мысль.

Вся жизненная энергия его сконцентрировалась ниже пояса, буквально поднимая, словно домкратом, стройно-шоколадную красавицу мулатку. Ширинка, застёгнутая на «молнию» трещала по швам. Во рту его стало сухо и жарко, как в пустыне Сахаре, в самый разгар сухости и жаркости. Разбухший от безводья язык, словно рашпиль тёр нёбо Валеркиного рта. Мулатка оторвала от его губ свой влажный жаркий ротик и проворно скользнула вниз к ремешку его брюк.

– Ну вот, началось…! – вырвался у Валерки немой крик его исстрадавшейся души…

И тут действительно всё и началось. В дверь их комнаты, на время ставшей Эдемом, стали отчаянно звонить и стучать. Противно-паскудный голос из-за двери на пропитом русском языке требовал открыть дверь.

– Валерчик! ДРУГ! Открывай, это Я! – не унимался голос кайфолома…

Райские тропики с кареглазой мулаткой в мгновение ока исчезли. Валерий открыл глаза и… О, ЧУДО! Он оказался у себя в однокомнатной квартире. В своём родном, с детства любимом много осточертевшем, за его тридцатилетнюю жизнь, городке со светлым оптимистично-социалистическим названием Недожорск. Вместо шелеста океанских волн монотонно-мерно жужжали сытые, жирные, наглые мухи. Чёрная тропическая ночь, сменилась ранним пасмурно дождливым утром. Место широкого любовного ложа занимал старый диван с продавленными пружинами, которые давили в спину. На стене висела фотография сексуальной доярки из журнала «Работница». Она по крестьянски радушно улыбалась с вырванной из журнала страницы, которую Валерка аккуратно, приклеив на пластилин, повесил на выцветшие комнатные обои. От яркого нереально живого сна в реальности осталось только две вещи. Разбухший в сухом, горячем рту язык и тяжёлая, твёрдая нереализованность в его штанах, которая упорно старалась разорвать застёжку «молнию» на штанах. Валерка тяжело поднялся с дивана. В голове звонко стучали злые молоточки. Дверной звонок звонко отдавался в его черепушке жестоким, хмельным резонансом. Протопав босыми ногами к входной двери он широко распахнул её и увидел на пороге своего друга детства Сашку. Из подъезда ему навстречу пахнуло дождливой уличной свежестью вперемешку с вековой вонью кошачьей мочи.

– Привет, Валерчик! Ты как после вчерашнего? – спросил друг детства и по совместительству сосед Сашка.

Валерий честно попытался вспомнить вчерашнее, но молоточки стучавшие в его хмельной голове, упорно не давали ему сделать этого. Правда. Утро и день были в памяти, а вот вечер…

С утра он сходил в гастроном за хлебом и мукой. По дороге назад зашёл в пивную и чтобы не пропал «за зря» субботний выходной пообщался с такими же как он работягами. В результате высокоинтеллектуального общения выпил три кружки разбавленного водой пива и поругав, как водится, империалистов и посочувствовав неграм в Африке, с чувством причастности к борьбе за мир во всём мире, пошёл домой. Уже зайдя в подъезд с устойчиво-привычной вонью кошачьей мочи, которая годами впитывалась в полы, стены и потолок, он встретил живущего на этаж ниже его своего закадычного дружка Сашку.

– Привет, Сашок. – пахнув на друга пивным перегаром и пожимая тому руку, сказал он.

– Как дела, дружище? – вежливо поинтересовался сосед.

Тут надо сказать, что дела ни у Валерия, ни у Александра годами были практически не измены. Они оба работали на одном заводе. Вставали рано утром, умывались, брились, одевались и из года в год шли по потрескавшемуся асфальту на «родное» предприятие. Их работа встречала друзей круглосуточно чадящими заводскими трубами, грохотом станков и яркими, красочными плакатами с коммунистическими призывами и лозунгами.