Аука - Нарушая ритм. Книга на каждый день

В осеннее.

Бескрайнее.

Насыщенное синеющим, густым, небывалым.

Чуть-чуть морозного.

Слегка, чтобы прихватило, но не сковало.

И на яркое, слепящее и совсем не опасное.

Пусть готовится, наполняется, осмысляется.

Затем только действия:

Исповедать.

Запрокинуть.

Выдохнуть.

Раскинуть.

Зайтись.

Раствориться.

Быть.

В третьих строках, располагаясь:

Утро октября.

И в это утро.

С больной головой.

Лицом опухшим.

Как ночи бессонной жажду

Ладонями черпать прохладу.

Ни ветерка.

Ни одного намёка.

Без ответа.

Не бывать такому дважды.

* * *

Искра.

Искорка.

Едва тлеющий огонёк.

Мгновение – и погаснет.

Нет ничего более ранимого и более краткого.

И ведь успевает этот огонёк такой пожар зажечь, что не погасить!

Ходит человек, бережётся, а не знает, что достаточно лишь крошечной искры.

* * *

Облако чертой разделило время.

Над облаком – уже отяжелевший и уставший день.

Под облаком – новорожденная ночь, любопытная и осторожная.

Облако и не думало становиться границей между днём и ночью.

Но кого интересует мнение какого-то облака?

Тем более, что пока я писал эти строки, облако уже заметно утончилось.

Ещё чуть-чуть – и не станет никакого облака. Но граница-то останется?

Граница останется: облако выполнило свою задачу, оттенило день и слегка осветлило ночь.

Всё, нет больше облака, растаяло.

Я был так неправ: граница растаяла вместе с облаком.

Сразу же стало понятно – день закончился, ночь ещё не началась.

Не нужна больше никакая граница.

Наступил вечер.

Сумерки.

Междувременье.

Тени расплывчаты и нереальны.

Очертания неконкретны.

Даже звуки стали осторожнее.

Нам кажется, что мы большую часть времени проводим или в дне, или в ночи.

А сумерки – это так, короткий промежуточек.

Если говорить о сутках, то похоже, что так и есть на самом деле.

А если говорить о происходящем с нами, то сумерки – наше основное времяпровождение.

Мы постоянно между.

Между запланированным и реализованным.

Между «да» и «нет».

Между началом и окончанием.

Между рождением и смертью.

Конкретное коротко – путь к нему нереален.

Сумерки.

МеждуЖизненье.

Стемнело.

Небо ясное-ясное.

Проглянули первые звёзды.

Сумерки закончились:

Ночь.

* * *

У этой тишины одни ответы.

Они истекает ответностью, как переспелый улей медом.

Крошечный бы вопросик, такой, что стал бы истоком.

* * *

У молчания.

Уберем пробел и изменим «я» на «е».

Получаем «умолчание».

Воистину мистическое слово.

В нём заключено всё, что подразумевается одним и додумывается другим.

Не молчание и не сказанное.

Вместо того чтобы промолчать и поступить честно.

Вместо того чтобы сказать начистоту.

Мы умалчиваем о том, о чём не можем промолчать, но и не хотим сказать.

Вот тут-то и начинается та самая неистовая мистика.

Чтение мыслей, причём мыслей, которых никогда не было.

Обиды на то, что даже не подразумевалось.

Надежда на выдуманные фантомы.

Феерично!

Остановиться невозможно.

Отношения между людьми запутываются в такой тугой узел, что развязать его можно только разрубив.

Дамоклово решение.

А нужно-то было всего ничего —

Находясь у молчания, сделать простой и лёгкий шаг.

Промолчать или дать волю эмоциям и сказать всё начистоту.

Но не умалчивать.

Понимаете разницу? А?

* * *

Сколько ни обманывайся, а путь разочарований напомнит о себе.

Похлопает по плечу и молча укажет направление:

Не застаивайся и не засиживайся.

Если успел в ком-то зажечь свет, то и хорошо.

А не успел – уже ничего не исправить.

Остаётся лишь уповать на то, что кому-то известно предназначение,

И ты небесполезно рвал душу и мотал нервы.

Кружил, был разным, а разный – не всегда хороший.

Тут уж как карта ляжет.

Хорошие сидят по домам и ничем никогда не рискуют.

Они любят истории про таких, как ты.

Чтобы немного подразнить себя и пощекотать нервы.

Тебе же пора.

Даже если ты и не сделаешь шагу, ты всё равно уже в пути.

Снова к какой-то надежде, зная, что и она разочаруется в тебе.

Но это нормально.

Не привязал к себе, значит, в целом всё верно,

Остальное не тебе решать.

Я – Эхо.

Странный каприз Существования.

Умный, говоря со мной, поражается моему уму.

Дурак, захлебываясь от нетерпения, перечисляет мои недостатки.

Мудрец молча улыбается, любуясь оттенками смысла.

Талант поражается моим способностям.

Бездарность скрупулёзно ищет промахи.

Но на самом деле, все они видят лишь себя, потому я – Эхо.

Во мне же нет ничего, кроме способности отразить уже существующее в человеке.

Она постоянно говорит со мной в мыслях и при любой возможности.

У неё есть слова на каждый случай, и она щедро разбрасывается ими.

Если бы она знала, что эхо отражает слова лучше всего, то не пыталась бы уйти.

Но она корит меня за то, что я не умею молчать.

Он молчит, ожидая, что я отвечу.

С удивлением обнаруживает, что и у молчания может быть эхо,

И начинает рассказывать о том, что никогда бы не сказал незнакомому человеку.

Неожиданно замолкает, не понимая, что происходит, и зачем он это делает.

Ей кажется, что она любит.

Сначала она училась говорить об этом, используя слова, а потом и не только слова.

Поняв, что умеет любить, почему-то решает, что это дает ей право на тотальное пользование тем, в кого влюблена.

Когда же отражается от меня, то отражение ей очень не нравится.

Он обнаруживает, что он умён и интересен.

Это открытие опьяняет, ведь до этого всё говорило об обратном.

Быстро приходит понимание, что умение-интересность ярче, когда рядом я.

Хорошо, что я эхо, иначе пытка уверовавшим в себя эго была бы невыносима.

Люди и не только, ещё тени и образы, диковатые явления и неопределившиеся причины.

Они отражаются от меня, как от возможности найти себя, не замечая эхо.

И что-то всегда остается мне. Жаль, что чаще бесполезнее.

Когда я отражаю Бога, то на время исчезаю, слишком много для скромного и незаметного эха.

Постепенно привыкаешь.

И уже не сердишься на людей.

Что для них эхо?

Всего лишь бесполезное явление Природы.

Странный каприз Существования.

* * *

Как много слов вокруг,

Мой Бог, – как много слов!

Готов сказать о чём угодно,

Но с тобою рядом – замолкаю.

Пьянею.

Глупости творю.

Ищу любой наивный повод.

Мой Бог, – о чём я говорю?

Люблю!

Мир создан за семь дней —

Так говорят и сказанному верят.

Но с женщиной Создатель промахнулся.

Создать – создал, но позабыл закончить!