Александр Савчук - Дневник валютчика, или Одиннадцать дней из жизни менялы

Как-то незаметно в очень короткий период времени, буквально за четверть часа, на пятачке среди прочего люда появилось много местных «мафиози», они подходили к валютчикам, здоровались, делились новостями, шутили, смеялись. Наши мафиози в основном бывшие боксеры. Со многими из них я прежде занимался в спортзале, с некоторыми многие годы, то есть как спортсмены и как личности они росли, можно сказать, на моих глазах, так как я был постарше многих их них как минимум на несколько лет. Затем мое внимание привлекла подъехавшая к комиссионке, расположенной прямо напротив входа на рынок, впритык к универмагу, незнакомая мне «мазда», которая стала к стене магазина задом. Внутри ее, как я успел разглядеть, сидели четверо громил. Глядя на их рожи о роде их деятельности задумываться не приходилось – бандиты и все этим сказано. Я отозвал одного из местных мафиози, Птенца (кличка такая), в сторону и спросил:

– Это че, ваш босс приехал?

– Это один из главных людей в преступном мире Молдовы, кличка Варчан, не слыхал? – прошептал он в ответ. – Еще не вор в законе, но в верхах.

– Да откуда мне знать такое, лоху, – ответил я. Кличку я толком не расслышал, пишу теперь на слух, да и зачем она мне вместе с ее хозяином, подумал я тогда и отошел от машины подальше. На всякий случай.

Но оказалось, что этот самый мафиози имел ко мне какие-то претензии, потому что спустя четверть часа один из наших местных «мафиози» подошел и сказал:

– Савва, тебя этот, который из Кишинева на «мазде» приехал, зовет.

– Это еще зачем? – скривился я.

– Не знаю, – пожал он плечами.

Пришлось идти, куда же мне деваться, в родном городе нахожусь, не прятаться же, в самом деле.

Начало разговора с главным заезжим мафиози оказалось обескураживающим. Матерый урка, отсидевший на зонах неоднократно и, вероятно, немалые сроки, привык, как видно, разговаривать именно так.

– Тут разговоры ходят, что ты людей дуришь, а, Борман?

Борман с некоторых пор моя кличка. Был бармен, стал Борман.

– Не знаю, о чем ты, – угрюмо ответил я. – Что-то пострадавших не видно, никто не жалуется, значит, неверная у тебя информация.

– Ты… если я говорю, значит… Да я… да ты знаешь, что я тебе… – истерически вскричал он, лицо говорившего побелело, и стоявшие поблизости местные мафиози, слышавшие наш разговор, тоже изменились в лице. – Все, слышишь ты?! Тебе не жить! На земле больше нет места для нас двоих, или ты, или я. Понял??? На твоём лбу написан приговор. Я все сказал… И очень скоро вопрос будет решён.

На душе стало противно до липкости, непроизвольный страх почти парализовал меня, словно отточенный бандитский нож был уже занесен над моим беззащитным телом. Признаться, такие разговоры не для моих нервов, я ведь обычный человек, не герой и не урка, в «горячих точках» не бывал, и даже в армии, можно сказать, не служил, полгода в стройбате – это ведь не служба… А чтобы справиться с таким, нужен Чак Норрис, никак не меньше. Или же опытный снайпер…

– К чему такие крайности?.. – пробормотал я, но мне не дали договорить, кто-то из окружения приезжего бандита оттащил меня, буквально выпихнул в сторону и спустя минуту я обнаружил себя идущим… непонятно куда.

– Савва, – догнал меня валютчик Миша, тот самый, красавчик. – Савва, ты можешь мне помочь? – Губы его дрожали, голос тоже, и теперь красавчиком его назвать было затруднительно.

– Что случилось? – отстраненно спросил я, и подумал, что выгляжу в настоящий момент не лучше, а, пожалуй, и похуже его, и сам нуждаюсь в помощи, только непонятно чьей.

– Ты ведь помнишь, Савва, этих двух бандитов, тех что утром мне пять тысяч зелени на обмен принесли?

– Ну да, помню, – ответил я, вновь подумав, что проблема Михаила наверняка мелочь по сравнению с моими вновь создавшимися проблемами.

– Так вот, – продолжал Михаил. – Я поменял им всю сумму, потом пришел один из них, забрал деньги, это ты и сам видел, а спустя час пришел другой и заявил, что это его деньги, а своего приятеля, с которым он приходил утром, он не знает и знать не желает. Случайный, говорит, попутчик, впервые его видел. Представляешь? И, типа, гони бабки, зачем их другому, чужаку отдал… Что мне теперь делать, Савва, как ты считаешь? Ты ведь знаешь, что эти двое кореша, все время вместе, а теперь просто кинуть меня хотят.

– Иди к своему тезке, Мишане, – посоветовал я, – он должен помочь, все же он наша крыша. (Миша был наш «крышеватель», который собирал деньги с нас, валютчиков, и еще, видимо, с кого-то, а затем передавал их в общак).

Сказав все это, я с видом обреченного (а я себя именно таким теперь и считал) пошагал в бар, расположенный в кинотеатре на втором этаже, где в одиночестве залпом выпил двести граммов коньяку. Если мне и предстоит вскорости умереть, а слова одного из главных бандитов Молдавии я не мог считать шуткой, то к чему тогда беречь здоровье. Смешно, согласитесь. Коньяк на меня совсем не подействовал, и вскоре я, свернув работу, прервав и торговлю магазина, отправился вместе со своими продавцами домой. Нет, дорогой я не оглядывался по сторонам, я понимал, что обещанное приезжим бандитом не произойдет в ближайшие день-два, но вскоре мне наверняка следовало бы опасаться. Конечно, одной из первых моих мыслей было в самые ближайшие дни найти и грохнуть этого самого урку самому, чтобы опередить его, избавиться от своего страха, а также и от источника этого самого страха. Но наивно было даже думать об этом всерьез – у меня не было таких денег, чтобы нанять кого-то для такого дела, да и обустраивать подобные делишки я не умел, а сам… Я ведь даже кличку его толком не расслышал, где же я его буду искать, и, самое главное, как привести в исполнение задуманное. Он наверняка по таким местам обитает, где я не бываю, и ночует там, где мне и в голову не придет его искать. Нет, понадеемся на Бога, решил я. Чему быть, того не миновать. При этом я понимал, что любой бывший зэк, «присевший на иглу», то есть, наркоман, за порцию зелья с удовольствием пырнет меня ножом хоть в подъезде дома, хоть на рынке, хоть в людской толпе, даже среди бела дня. Или должник какой, таких нынче полно. Или «отмороженный», которых теперь тоже хоть пруд пруди.

У выхода с рынка меня поджидал мужчина средних лет, одетый в пальто с каракулевым воротником, какие прежде, в советские времена, были в моде у работников среднего и высшего ранга города и района. Прежде он был директором совхоза, тут же вспомнил я, впрочем, как выяснилось из дальнейшего разговора, он им и остался. Имя его было Леонид, немало славных дел мы с ним провернули в прошедшие, благословенные, еще советские времена. Когда я в баре работал, а он был молодым, подающим большие надежды специалистом в сельском хозяйстве.