Владимир Иванов - Ох уж эти шуточки

Но я хочу, со своей стороны,
Встать в защитников мысли ряды.
Я уверен – не дать прожектерам отпор,
Худо будет, не миновать беды
Для каждого лично, и в целом, для всей страны.
Вновь разрушат «мечтатели» жизни узор.

Да и где фантазерам тягаться с умом,
Даже сравнивать их мало смысла.
Мысль способна мечтать о том,
Что мечте не под силу осмыслить!

Индейцы выставили свои перья на просушку,
Забили в трубку мира табачку понюшку
И, так сказать, культурно отдыхают.
Зарыт топор войны – и это главная примета,
Того, что наступило таки лето,
Которое «у них» индейским называют.

В России это время кличут бабьем летом.
«Умом Россию не понять!» – не будем забывать об этом.
И несмотря на уйму редкосных умельцев,
Один лишь движущая сила остаётся – наши бабы!
Отбросим «если бы», да «кабы».
Но!
Что бы с ними стало без индейцев?

Нам не указ какие-то индейцы Северной Дакоты.
Своим бизонам крутят пусть хвосты.
И дохлых лошадей пусть меж собою обсуждают до икоты,
Из уст в уста передавая предков мысли мудрые до хрипоты.

Пернатым умникам мы противопоставим свой подход.
Поступим так, как испокон веков ведется:
Заставим дохлых лошадей работать, приносить доход.
Госкомитет по оживлению под патронажем президента создается.

В конце концов и раньше мы на дохлых лошадях скакали,
Меняли всадников в дороге, доставали длинный кнут.
А нынче благодать, совсем иные времена настали.
Поедем опыт перенять, посмотрим как «у них» живут.

Организуем тренинги и семинары. Для тренировок базу создадим.
И не забыть бы про комфорт: температуру, влажность, осажденье пыли.
Не получается скакать? Скорей всего пока мы просто не хотим.
Не может быть, чтоб лошади совсем уж дохлы были!

Зато для примененья дохлых лошадей у нас, возможно, лучшие широты.
Есть разгуляться где: какой простор, какие дали, шири.
Хоть трудно сравнивать погоду Северной, но всё-таки Дакоты
С тем, что имеется у нас пусть в Южной, но, увы, Сибири?

Два кирпича лежали рядом,
Вокруг шумела пестрая толпа
И пьяница с звериным взглядом
Кричал сугубо-русские слова.

Тут я налево повернылся плюнуть
И вдруг застыл с открытым ртом
завороженный,
Как будто курицей в затылок клютут,
Или мешком с цементом оглушенный.
Передо мной стоин ОНА в небрежной позе,
Слегка направо голову склоня.
И губы алые ее, подобны пышной розе,
Остатки разума забрали у меня.
Тут для меня вдруг солнце засияло
И полевых цветов донесся аромат
И никого вокруг не стало
Как вдруг пред нею вырос этот гад!

Что дальше было – я не вспоминаю.
Не интересно это
да и не смешно.
Хрустальная мечта поэта
Разбилась вдребезги об это-вот…
Мурло.

Уже давно желанием горю,
Пожар в груди моей пылает.
Хотел бы диффирамбы петь,
Но слов, увы, не нахожу.
Надеюсь прeукрасите о чем сейчас скажу
Поэтому унылой прозой говорю:
Душа в томлении изнемогает,
Прет изнути, нет больше сил терпеть.

Я всеми фибрами души своей
Превознести пытаюсь до небес,
И чтобы не корили в скупости,
Молю о помощи богов.
Пролейте на меня из изобилия рогов
Дар красноречия скорей.
Пускай завидует лукавый бес.
Я гимн пою непобедимой ГЛУПОСТИ.

Вы, интеллектуалы всех мастей
И остряки на язычок колючие,
Ученые мужи всех степеней и крутости.
Эпитетов красноречивых не жалейте.
В поток могучий славословий ручеек свой влейте.
От повседневных отойдя страстей
Склоните головы свои могучие
И на колени встаньте пред величьем глупости.

Кто может вилами в воде писать
Стихи, романы или повести?
Кто взвесить может все, что в жизни упустил?
Кого благодарить, ну а кого винить,
Когда не можешь с чем-нибудь сравнить.
И, коль хотите вы умом блeстать,
На сером фоне, то пора по совести
Воздать тому, что служит этим фоном – глупости

Взываю к вам я, господа политики,
А также политологов борзая свора.
Для вас-то глупость матери родней.
Ведь это ваша обитания среда,
(Движения, союзы, партии – все ерунда,
Не выдержат малейшей критики)
Основа всех основ, надежа и опора
А значит хольте и лелейте глупость посмелей.

Да и в конце концов!
Пора хотя бы самому себе признаться,
Что глупость все пышнее расцветает.
Поэтому она неистребима.
Иного не дано. Скорей необходимо
Примкнуть к бесчисленным стадам глупцов,
Чтоб в глупом одиночестве не оказаться.
А «я всегда за тех, кто побеждает»!

На завтра объявляем общий сбор.
Отныне гороскопы – на помойку.
Их составителям выносим приговор:
Мы завтра начинаем Перестройку!

Французиков замшелых сдать в утиль!
Нас меланхолия уже не привлекает.
Тягуче-мирному житью фитиль
Туда, откуда газ болотный истекает.

Стряхнем рутину без особого труда,
«Вперед!» – прокатится многоголосьем мантра.
Один вопрос: «вперед» – это куда?
Подумаем об этом завтра.

Странный сон прошлой ночью приснился.
Почему, не возьму никак в толк,
Снова в армии я очутился.
Исполнял свой «священный долг».

Снова были наряды, ученье
Со стрельбою и маршброском.
И не хитрые развлечения:
Потешались мы над «куском».

Как во сне пролетели два года.
(Сон во сне – неплохой каламбур.)
Я проснулся весь мокрый от пота,
Вот приснилось же: «Чур меня, чур!»

Лишь остался вопрос без ответа,
Вызывая в мозгу моем зуд.
Кто же старше: отцы-командиры
Иль солдат…
ну, которого дедом зовут?

– 1 —

Мы встретились весною, кажется в апреле:
Промозглый ветер, талый снег и звон капели.
Твой вид убог был и довольно жалок.
Я преподнес тебе пучок лесных фиалок.

Та встреча дала старт недолгому роману,
Любви, которой быт до фонаря и все по барабану.
Порою страсть приобретала вид довольно дикий.
Я был влюблен, охапками таскал ромашки и гвоздики.

Дни напролет нам солнце согревало наши души,
А вечерами трели соловья ласкали наши уши.
С тобой мы строили на будущее планы.
И я дарил нарциссы и тюльпаны.