Джамиля Аспиева - Мир глазами мечтателей

– У меня нет красок, да и листка тоже. Рисую на стенах, ручкой.

– И как ты на черной стене рисуешь ручкой?

– Нет. Там стена белая. Здесь все черные. Пойдем, покажу.

Они спустились вниз по крутым ступенькам. Было помещение. Что – то вроде подвала. Стена и вправду была белая, но не все. Одна – серая, другая – темная, а третья – белая. Думаете, там было их три? Нет, четыре. Просто из-за множества рисунков было непонятно что это за цвет.

По словам художника, дети рисовали их когда – то. Теперь сюда никто не ходит.

На картине даже светлая часть была окрашена. Непонятные узоры, но все – таки перед глазами пролетали картинки. Они могли напоминать что угодно, и каждому виднелось своё.

Здесь давно никого не было, но произведение не потеряло свой естественный вид.

Странно всё это. В зале все вот – вот бы обрушилось, а здесь все хорошо и все вроде новое.

– Давно здесь были дети? Уверен, что давно?

– Да, это было одиннадцать лет назад. Я тогда впервые сюда пришел. Кстати, хочу тебя познакомить со своими друзьями.

– Да? А кто они?

– Друг, не могу тебе сказать точно, но они необычные люди.

– Как это? Разве не все люди равны? Или это не люди?

– Они люди, но зовут их мечтателями. Понимаешь? Они внешне как все, но душа очень сильно отличается. Найти на улицах, среди других лиц, очень трудно. Не прячут взгляда, не исчезают, но все время летают где – то в облаках, гонятся за мечтой вечно. Все время хочется излагать, писать, кому – то рассказать свои бесценные мысли, но а кому?

– Наверное, подобным им. Только те поймут. Обычные люди, «первый» сорт никогда не поймёт.

– Рад, что ты один из нас…

– Из вас? Но как?

– Брат, дам тебе ценный совет, а ты должен его понять… Хорошо?

– Да.

– Ни один человек не имеет права тебя оскорблять, а ты на него злиться. Живи в этом мире ожидая чуда, нет таких моментов, когда бы оно не находилось рядом с тобой. Просто оно ждет и хочет посмотреть на твою реакцию, чтобы поддержать в нужную минуту. Не важно, что думают другие, что говорят за спиной. Самое важное – быть собой. Вот мы, мечтатели, всегда готовы принять тебя. Слышал стихотворение:

«Цените тех – с кем можно быть собой

Без масок, недомолвок и амбиций. И берегите их – они вам посланы судьбой. Ведь в вашей жизни – их лишь единицы!»

– Я все понял, спасибо…

Скрипач радостно улыбнулся. Они направились к железной двери. Художник открыл её и вошел внутрь. Это был пустой зал. У большого зеркала сидела балерина и завязывала пуанты. Притаившись в углу, боксёр надевал перчатки. Услышав скрип двери, они быстро встали. Потом начали радостно здороваться.

– Это твой друг? – спросил боксёр у художника.

– Скажу вам больше ребята, это МЕЧТАТЕЛЬ!

Все с криками бросились обнимать новенького, спрашивая кто он, откуда и чем увлекается.

Минут пять спустя все сидели на полу, обсуждая свои жизненные истории. Начала балерина:

– Мне было два года, когда у меня умерла мать. Я одна осталась вместе с отцом. Нам было весело жить вместе, пока в моей жизни и в жизни отца не появилась одна женщина. Это была мачеха. Сразу стало ясно, что с ней нельзя будет поладить, но я пыталась. Пыталась до последнего. Ей не нравилось хорошее отношение к себе с моей стороны. Вскоре я стала изгоем дома. Мачеха родила дочь, та отняла всех моих друзей, мою комнату и даже отца. Он уже был не тот. Всегда защищал свою новую семью. Я не знала как поступить и сбежала из дома. Живу спокойно, рада, что никто не ищет…

Скрипач, сочувствуя посмотрел на неё… И сказал, что всё будет хорошо.

Продолжил рассказы боксёр:

– У меня не осталось воспоминаний о семье. С года рос в детдоме. Говорят, что я странно себя вел. Мечтал все время о чем – то бессмысленном, сидел один и никому не доверял. Им казалось, что болею чем – то. А может и вовсе псих. В жизни не осталось светлых воспоминаний. Однажды мальчики избили меня. Подошёл какой – то человек и подал руку. Нет, это был не директор, а отец художника. Он растил меня и я стал тем, кем сейчас являюсь.

– Стой, – сказал скрипач – тогда как же история художника? У него нет проблем с родителями?

– Нет. – ответил художник. – Мой отец – создатель группы Мечтателей. Пускай нас только трое, но мы вместе. Хотя теперь четверо. Ты с нами?

– Да!

И они радостно все засмеялись.

Но, – скрипач замялся – художник, ты сказал, что что – то у тебя дома не ладится и поэтому ты здесь…

– Не будем об этом… Забудь, хорошо?

– Хорошо.

Дождь притих. А может это была не случайность? Казалось все не случайностью.

Боксер посмотрел на скрип и спросил:

– А почему ты не рассказываешь свою историю?

– Вы меня не поймёте.

– Брат, мы всегда будем с тобой. И поддержим в нужную минуту.

– Спасибо. Хорошо, расскажу.

Я родился в другом городе. Там было очень тепло и уютно. Каждый день мы с семьёй гуляли в лесу. Но я был на последнем месте. Сестры и братья всегда издевались, а родители защищали их. Все время они были жертвами. Никто и не спрашивал моего мнения, что чувствую я, и что на самом деле случилось. В каждом споре побеждали эти хищники. На моем теле не осталось места без синяков.

Знаете, очень грустно осознавать, что нет людей, которым можно что – то доверить, рассказать, признаться. Даже те, что вырастили, уже забыли о твоем существовании.

Мне больно. Трудно каждый раз пытаться поверить в происходящее. Неужели они мертвы? Погибли? Сгинули? Вымерли? Мир пуст! И нет больше правдивых людей. Как с этим бороться? Как жить дальше?

Я нашел выход, открыв для себя собственный мир. Он другой. И теперь такое чувство, что вы именно оттуда.

Но в реальности, до сих пор ничего не менялось. Одиночество, страх, жесть. Ужас! Теперь – то все было еще хуже. Меня стали называть психом, семья смеялась, друзья косо смотрели, а остальные вообще не понимали. Я стал замкнутым, ранимым, но одновременно и открытым и сильным. Только для таких как вы, Мечтатели. Надежда была велика.

Вскоре, все стало невыносимым. Люди превратились в серых зверей, улицы покрылись туманом, вселенная прекратила свое существование. И ничего не оставалось, как бежать. Все дальше и дальше.

Зажглись ночные огни города. Уже другого, конечно.

Дыхание остановилось на минуту… Я не верил самому себе. Все кончилось. Наконец – то. Золотая земля лежала перед ногами. Двигались маленькие фонарики. Самые разные места: кафе, рестораны, магазины, театры. Они до сих пор были открыты. В жёлтом небе летали ночные бабочки, моськи. Сердце замерло. Да, жизнь менялась к лучшему. Иногда вспоминались несправедливые и жестокие картины прошлого, тогда хотелось их побыстрее забыть.