Александра Заскалето - 10+1. Рассказы о вымышленных людях в невымышленных местах

Дизайнер обложки Даниил Хомик

© Александра Заскалето, 2017

© Даниил Хомик, дизайн обложки, 2017

ISBN 978-5-4485-4974-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Дорогой читатель! Я не смогу ответить на вопрос, что такого уникального и замечательно есть в моих рассказах. Тебе просто стоит начать читать их, а там сам решишь, нужно ли продолжать. Я просто хочу объяснить тебе, зачем я их написала.

Живя в Приморье, находясь все время при море, невозможно перестать фантазировать. Видя эти прекрасные места, во Владивостоке, в Валентине, в крае в целом, я придумала именно таких героев и именно в таких ситуациях.

На первый взгляд, эти рассказы ничто не объединяет, но общее в них, все же, есть. И это, конечно же, море. Видел, как быстро закипает горячая вода, когда в нее бросают соль? Также и у меня. Море – соленый энергетик для моей пресной фантазии. Благодаря нему в моей голове закипают сюжеты, которыми хочется поделиться. Ведь слово «море» ни одного человека не сможет оставить равнодушным. Море везде, море – это наша жизнь, она такая же волнистая и волнующая. Остается только погрузиться в нее!

Моему дорогому и самому любимому мужу, который поддерживает меня всегда и во всем и верит в меня, как никто другой. Моим маме и папе, благодаря которым выросло то, что выросло. Спасибо вам за то, что я себе очень нравлюсь.

Короткая пауза. Секунда-две, а после плеер продолжает. И ты слышишь знакомое и уже полюбившееся. Музыка. Она у всех разная – каждодневная или раз в месяц, помогающая жить или «просто послушать». Одну и ту же песню каждый слышит по-своему, каждый одну и ту же мелодию по-своему чувствует.

У тебя сейчас играет «Проститься» «Умы Турман». Мелодия, укачивая, обволакивает сознание. Но ты не спишь. Автобус, не торопясь, едет проселочной дорогой. Все города позади. За окном только лес, тайга; местами поля, редко – маленькие деревушки. Ты все это видишь, ты смотришь в окно, замечаешь, как меняется пейзаж за ним. Ты слушаешь музыку, думаешь, представляешь, вспоминаешь…. Благодаря ей, музыке, в голове у тебя совершенно другой пейзаж.

Слышишь – «Как молчание ледяной зимы нас закутало неизвестностью…». Тут же вспоминаешь, почему едешь в этом автобусе, почему именно сейчас и именно туда. И сразу стараешься забыть. Музыка продолжается, а ты смотришь в окно и думаешь…. О чем? О зиме. Она везде: за окном, в песне, в сердце, в голове. Это все разные зимы, разно-значимые, и словно находящиеся в разных измерениях. Вот, например, зима семилетней давности. Тогда вы с ним ездили в горы кататься на лыжах. Кататься, конечно, громко сказано, ведь ты все время падала, а он терпеливо учил тебя. А когда в двадцатый раз, после его инструктажа, ты все равно упала и сбила с ног какого-то сноубордиста, он не злился, а смеялся. Смеялся так, что сам чуть не упал…. Вот тогда было по-настоящему весело и безмятежно. Никто не думал о будущем, никто не говорил о» потом». Если бы ты знала, что будет потом, наверное, так не смеялась бы.

Зима. Эта зима, та, что за окном, совсем другая. Сейчас ты видишь только природу, сейчас зима – это снег и ветер, это хрустящее безе, которым мороз укутал поля, это снежная сахарная пудра, которую ветер гонит по асфальту. Такие смешные мысли. Наверное, от того, что есть хочется.

Ты улыбаешься. В плеере – опять пауза, после – другая песня и другая история. Ты опять думаешь и слышишь: «… дорога – мой дом и для любви это не место…» и еще «…прощаясь с тобой, как будто с легендой…». Сознание вырывает из общего потока музыкальной информации именно эти строки. Опять в окно. Там – лес, тот же и немного другой – красивый и загадочный, и даже таинственный – стало еще темней.

А ты все думаешь. Не знаешь почему, но думаешь о возрасте. О том, как измерить, сколько это – 25, 30, 50 лет? Много или мало? Опять – для каждого свое? Может, не так их нужно измерять, года свои? Может вообще отменить понятие возраст? А что, есть же опыт. Еще есть дела, поступки, свершения, слова и чувства. Наверное, ими нужно измерять свою жизнь? Или взять и измерить ее количеством слов «люблю» или громких «ненавижу». Сказал миллион раз «люблю тебя» – прожил жизнь не зря. Сделал хороший поступок – возьми с полки пирожок и поделись с остальными. И ты соглашаешься сама с собой. А потом понимаешь, что, если сложить вместе твои хорошие дела, свершения, сказанные «люблю» и все остальное, то получится совсем не многозначная цифра, а наоборот – еще и в минус уйдешь, будешь должна сама себе. Но по-другому нельзя. Тебе 31. Как узнать – большая часть жизни прожита или нет? А если да. Если ты умрешь через пару лет. Вот придут к тебе и скажут: «Ты умрешь через пару лет». Что тогда делать? Столько еще не сделано, не сказано и уж, тем более, не свершено. Если так рассуждать, надо выйти из автобуса и начать «свершать». Ведь тебе уже 31! Надо срочно «свершать»! Чушь какая-то.

Да, измерять свою жизнь временем, минутами, днями, годами точно нельзя. Как это банально, но все-таки верно: жить нужно так, чтобы было что вспомнить, – и хорошее, и плохое. Тут ты понимаешь, что тебе есть что вспомнить, понимаешь, что было много дел, совсем чуть-чуть свершений, и даже настоящая любовь была. Пусть она закончилась, и закончилась очень грустно, так грустно, что ты сегодня, вот прямо сейчас, бежишь от нее, но все же она была. Этими чувствами ты можешь гордиться.

Чувства…. Разные – влюбленность, обида, обожание, страсть, бессилие, гнев, и все равно – любовь, и ее вечная спутница, отнимающая все силы, скользкая, крадущаяся, мерзопакостная ревность. Столько ссор…. В большинстве из них виновата ты, но никогда этого не признаешь.

Плеер, почти без паузы, сразу выдает очередное воспоминание, на этот раз из юности, когда вы с подругами заслушивались «Гостями из будущего». Ева поет тебе: «Не говори больше о любви». Она как знала, запела именно о том, что тебя больше всего тревожит:

«Не будет в нашей книге новых глав

Былых историй строчки расплылись.

Погибли чувства, с высоты упав

А новые, увы, не родились».

Special for you. Горячая порция грусти с доставкой прямо в сердце.

И пусть что в большинстве ссор виновата ты, но ведь давал тебе повод каждый раз он. Как тогда, на вечеринке у его друга на даче. Конечно, он сказал, что просто разговаривал с той довольно-таки милой «первой любовью его одноклассника». Слишком долгое определение. Это-то тебя и насторожило. Ты подумала: а вдруг она его первая любовь? И сразу мысли, не такие, как сейчас – размеренные и сосредоточенные. Нет, то другие были мысли: стремительные, несущиеся, подгоняемые ревностью, быстро складывающиеся в картинки.