Владимир Манский - Герой второго плана

Внутри похолодело и я прошептал:

– Эспада… я убью тебя.

***

Даже через транквилизатор я чувствовал, эту толстую иглу, которая погружается в кожу. Язык беспомощно вывалился изо рта и проступила пена. Я насадил бы на рога их всех, как шашлык, окажись они против на мадридском песке! Я насадил бы наса… дил.

Взгляд прояснился только сейчас: привычный гомон публики, пустослов-глашатай, и я узнал его – Муэртэ в «костюме огней», с блестящей шпагой. Лицо у него было цвета тряпки, и он непривычно часто дышал – значит бой будет коротким, по всем законам кровной мести. Я ведь чувствовал каждый последний выдох его врагов, каждую рану как на себе. Он исполнял свой коронный номер – наклонялся, занося шпагу и неуловимым движением бил в грудину, доставая прямо до сердца. Вы когда-нибудь видели как падает тонна? А я чувствовал…

Мы смотрели друг другу прямо в глаза. Я готов был бросить вперёд свою тушу, раздавить, затоптать! Муэртэ… махни красной тряпкой, и Эспада не оплошает, только один взмах и я твой…

Но он медлил, дрожа всем телом.

Ха! Тогда уходи, уходи, тореро! Ты будешь опозорен до третьего колена, народ закидает тебя тухлыми овощами, а красавица жена уйдёт к другому. Что ж, тогда беги из Мадрида, покинь Испанию и живи! Разве ты не этого хотел? Страстно пить жизнь, жадно двигая глоткой?

Муэртэ сделал шаг вперёд… ещё и ещё один.

Он приблизился ко мне вплотную…

Я чувствовал танец его сердца…

Он сказал только одно слово:

– Мендосо.

И тут я всё понял…

Глядя на удаляющуюся спину тореро, глядя на то, как он встаёт в стойку, глядя на…

Взмах тряпкой.

***

Тореро, у которого уже сводило скулы от ожидания, предстояло перенести ещё три минуты без движений – это пикадоры на доспешных лошадях разогревали быка уколами дротиков.

Вот и пролилась первая кровь… Её когда-то пускал Македонский перед битвой, ей щедро брызгали священники римских легионов, наивно полагая, что катапульты снесут половину вражеского войска и ни один солдат не погибнет. За это я и не люблю пикадоров, они делали мою работу грязной. Зато зрители бились в экстазе, потрясая кулаками, кормили свои глаза деликатесами в соусе из бычьих страданий.

Торос спокойно выдержал все 23 укола и рванул свою тушу в мою сторону, оставляя за собой целую песчаную бурю… ближе… ещё ближе… я уже вижу ржавчину на его кольце в носу, ещё немного, и он подсечёт меня на выдохе!

Эспада едва ныряет головой вниз, чтобы потом мощно выпрямить шею со мной на рогах… Уво… рот.

Только потому что толпа ахнула, я понял, что бык меня зацепил. Рука оказалась наполнена кровью, которую тотчас смахнул на жёлтый песок. Красное на жёлтом. Вот она – вся Испания в одном прямоугольнике флага. Две полоски крови на песке.

Эспада всё чувствовал, и ринулся было добивать, занося голову сбоку, но шпага сделала своё дело, начертила глубокую линию вдоль мышц и соскользнула кончиком вниз.

Теперь самое время для коронного номера… пригнуться и молниеносно достать до самого сердца… ну же! Беги на меня! Ошибки быть не может… вот его 15 шагов, вот мой полушаг, резкое движение рукой и бой закончен!

Но тяжело дышавший Эспада застыл на месте. Даже раненый он смотрелся устрашающе, с вздыбленным загривком и избитыми в лохмотья копытами.

Публика завыла от такого промедления и за дело взялись пикадоры, окружая быка.

– Нет! Оставьте его! Это мой бой!

Но они кололи… кололи глубже, чем обычно.

– Убирайтесь, ублюдки!

Эспада верещал от боли…

Я в 4 прыжка оказался около них, и принялся раздавать уколы лошадям пикадоров, отчего те давали галопом по всей арене. Но пикадоров было больше… отвлёкшись от быка, они принялись за меня. Удар чем-то тупым по голове сзади…

«..оваривается к казни через бычий коридор. привести приговор в исполнение»… Эти обрывки слов мэра Мадрида я и услышал, когда очнулся…

А глаза не поверили самим себе: длинный деревянный коридор в рост человека, на моих руках цепи, и я прикован к его началу. А на другом конце… Эспада. Разъярённый Эспада. Пикадоры постарались…

Вот он толкается задними ногами, перекладывая вес на передние, под кожей ходуном ходят мышцы, а расстояние между нами неумолимо сокращается… Он просто вспорет меня, как куклу и…

Прости… за все уколы твоих собратьев, за потухающие взгляды других торосов, прости за кровь, жертвы, за Македонского, мясников, ЗА ИСПАНИЮ ПРОСТИ!!!!!!!!!!

Я перешёл на крик… я не чувствовал… я забыл как дышать…10 метров…

Прости, Эспада!

5 метров…

Про…

2 метра…

…сти.

Ноги быка подкашиваются в коленях и он вспахивает песок своими рогами, замирая в дюйме от меня. Глаза закрываются…

Только потом я увидел…

Огромную кровяную дорогу, которая тянулась за Эспадой, пока он рвался ко мне, услышать прощение.

Через минуту выведут нового быка, зрители загомонят, и он не промахнётся и не упадёт. Но, кажется… Сегодня, здесь и сейчас я понял, кто такой настоящий тореро.

– Нет! Хва-а-атит! Я больше не могу!

Кисть в изнеможении простонала чёрной полосой по листу, а мальчик звонко заплакал прямо на бумагу.

– Смять и выкинуть, начинай по новой. – Человек с неземным спокойствием принялся складывать гору выброшенных бумажек в мешок. – Двадцать три, двадцать четыре, … сорок восемь, малыш, да на тебя бумаги не напасешься! Теперь с лопушком за сарай-то бегать будешь!

Улыбнувшись, учитель положил перед мальчиком бумагу, всунул ему в руку ненавистное перо и до верху наполнил тушечницу. Ученик чётко понимал, что не ляжет спать, пока не испишет лист идеальным почерком. Чтоб буквы маршировали стройными рядами, чтоб без клякс, чтоб даже просветы между словами были совершенными! Иначе – «смять и выкинуть». Миллиметр в сторону – «начинай по новой».

Он начал по новой. Выдохни, закрой на минуту глаза, успокой своё сердце, ты прекрасно знаешь, что кровяной ток в указательном пальце будет смещать перо, теперь открывай глаза, представь, как буквы бегут по бумаге, нет, одна шагнула в сторону, представь ещё раз… да, теперь аккуратно возьми перо и начинай. Помни, что если задумаешься – упустишь момент – буква будет в два раза жирнее сородичей… спокойно… дыши… ты написал уже половину… теперь закрывай глаза, рука вспомнит и сделает всё сама… точку! Ставь точку… аккуратно коснись бумаги, пусть в последний раз она наполнится влагой… отрывай перо! и взгляни…

Учитель широко улыбнулся и открыл замученному ученику дверь спального покоя. Стоит ли говорить, что тогда ещё неизвестному мальчику по имени Джон всю ночь снились буквы и слова…

Утром следующего дня Джонни проснулся от листа бумаги на носу, дело привычное, но сначала ему предстояла тренировка спины. За два года каллиграфии у человека поневоле начинает развиваться горб из-за сидячей работы, и повторять участь мэтров арабской вязи и китайских иероглифистов мальчик не хотел. Во дворе уже ждал учитель с веревками – сейчас он привяжет руки Джона к ветви, а на ноги нацепит пудовую гирю, приговаривая: «стройному письму – стройный человек». Бах! Груз привел позвоночник в струнку, а старик принялся объяснять мальчику секреты мастерства.