Владимир Абрамов - Мир усталого света

В лесу было уже полно девушек и парней. Девушки заплетали березы, водили хороводы, кумились, говорили заговоры…

… Встану, не помолясь, пойду, не перекрестясь, в леса далекие, луга изумрудные, умоюсь там росою целебною, студеною, утрусь мхами шелковыми, поклонюсь солнцу красному, ясной зореньке и скажу ветру быстрому: лети к синему морю, морю-окияну. У того у синего моря лежит бел Алатырь-камень; под тем под белым Алатырь-камнем лежит книга толстая, Велесом писанная. Ты найди, ветер, имя рабы Божией Марии, прочитай, ветер, имя суженого. Подойду я близехонько, поклонюсь низехонько. Лети ко мне, ветер, шепни мне имя, покажи суженого. Будьте вы, мои слова, крепки и лепки, крепче камня и булата. Нет моим словам переговора и недоговора, и не изменить их ни хитрецу, ни мудрецу…

Парни держались в стороне, но неподалеку; разжигали костры. В желтых бликах костров эти языческие забавы казались таинственными. Гадания на березах мало занимали Марию, и она пошла к озеру, где пускали в воду сплетенные из цветов венки. На берегу неподалеку, в тени густой ивы, сидела одинокая девушка и тихонько пела, да протяжно так, приятно. «И не скучно тебе тут одной?» – спрашивает Мария. А та повернулась, посмотрела так странно, да и говорит: «Эти гуляния не для нас. А в одиночестве не скука – тоска». И тут заметила Мария, что волосы-то у нее вроде зеленые, догадалась она, кто это, испугалось, было, да виду не подала – не из робких, вишь. Спросила только, не из тех ли та русалок, что добрым людям головы морочат, да губят почем зря. Вот и Ваню, художника, сгубили, сказывают. А русалка улыбнулась как-то жалко и говорит: «Ваню не козни мертвых сгубили, живые – они много опасней будут. А я просто живу здесь рядом, на озере. И все бы ничего, но, Господи, как одиноко!» – «А правда ли, что и старик какой-то здесь на полянке появляется?» – «Он выбрал когда-то не ту дорогу, да и заблудился. С тех пор не может вспомнить, куда шел. Так и остался в этом лесу. А в лунные ночи выходит на поляну, греется… Вот и луна взошла, мне пора» – русалка собралась уходить. – «Погоди немного – вспомнила Мария, – правду ли говорят, будто озеро это – заколдованное?» – «Для кого заколдованное, а для кого – волшебное, – усмехнулась русалка, – все зависит от того, кто в него смотрит. Важно другое: по сравнению со смертью зло бессмысленно», – сказала так и пошла, только бестелесный силуэт таял, таял… И тут Марию осенило, кого ей напоминала новая знакомая, да нет же, просто была ей. Это была Мария Магдалина с новой картины. «Почему же так получается? – вдруг бессвязно подумала Мария, – почему одних добрых намерений недостаточно, чтобы сделать человека счастливым? Почему чаще наибольшее зло приносят из добрых побуждений? Почему человек заблудший может быть много опасней того, кто творит зло, но сознает себя преступником? Но тогда получается, что ум и добро – это одно и то же, только называются по-разному, в зависимости от обстоятельств. Но где же взять столько умных, Господи! И как остальным жить по совести?»

Мария не заметила, как вернулась на поляну. Она присела под березой невдалеке от костра, пригрелась, задремала. Очнувшись, она увидела перед собой Ивана. Мария сразу узнала его. Те же спокойные движения, насмешливые глаза. Он почти не изменился. «А мне говорили, будто художник Иван умер» – удивилась Мария. – «Художники мертвыми не бывают, – усмехнулся Иван. – Хотя… в мертвых – всеобщая связь живых. Это ли не достойная цель?» – «Цель… задача… предназначение?» – «У художника нет предназначения. Он просто отражает мир необычным образом». – «Для этого нужно суметь выразить себя. Но всегда ли талант может преодолеть обстоятельства?» – не унималась Мария. – «Да, если готов явить миру свое женское начало, сжигая себя на глазах равнодушных зрителей. Но главное – это прикоснуться к истине».

– Когда-то в наших краях жил человек, – продолжал Иван. – Он обладал редким даром: те, кого он рисовал, иногда оживали. А рисовал он обычно всякую диковину. И вот, в окрестных лесах стали происходить странные вещи. Бывало, едет одинокий путник по лесу. Вдруг, окликнет его женский голос по имени. Оглянется раз, другой – никого. Третий раз оглянется – сидит меж ветвей невиданной красоты русалка, с человеческими ногами, только волосы зеленые, и вся голая, – потом вздохнет так печально, да и растает в воздухе. А кто семь раз на нее оглянется, тому и свет не мил – уходит от людей из деревни и все время что-то ищет, ищет… А то еще рассказывали, что в ту пору, когда в водах волшебного озера рыбу ловили, рыбаки забросят сети, станут вытягивать в лодку, а в сетях – та русалка. Будто приходит в себя сначала в лодке, а потом как рассмеется – забавляется, вишь. А от смеха того лодка переворачивается, и кто спасся, тот и молодец… А еще недалеко стал леший появляться. Весь заросший, растрепанный, идет обычно, спотыкается, что-то себе бормочет. А лицо странное – одним глазом смотрит, а другого не видно – может, волосы длинные мешают, – такой лохматый! Да только так-то оно лучше. Тому, на кого он в оба глаза посмотрит, плохо бывает. Начинает человек видеть в людях не только то, что есть, но и то, что представляется, да еще не может отличить одно от другого. Впрочем, старичок безобидный. Другое дело, недавно появился в озере дракон о трех головах…

Лешие, русалки, водяные, болотные, – все они, и почему-то одновременно, возникли перед Марией. Потом что-то рассказывали, гримасничая и жестикулируя, с большим чувством. Потом встали все вкруг костра и завели чинный хоровод. Вот они стали кружиться быстрее, быстрее, а огонь – все ярче, больше. Глядь, а это и не костер уж вовсе, а огнедышащая голова дракона, растет и усмехается, вот-вот все проглотит…

Тут Мария проснулась. Ярко горели костры. Ивана не было. Даша толкала и тормошила ее: «Проснитесь, барышня! Пропустите самое интересное. Пришла пора гадать на вещем озере».

– Не надо делать ничего особенного, – объясняла Даша. – Надо только выбрать уединенное место у озера, посмотреть в него внимательно и представить себе что-нибудь светлое… Как идешь в детстве по лесу: кругом сумрачно, неуютно, – и вдруг выходишь на большую поляну, залитую солнцем, цветами, птичьим щебетом. Неожиданно становится легко, словно лететь впору. Кажется, будто находишься не только здесь, но и везде одновременно. И становится ясным и прозрачным все – как было и как будет…

Мария слушала не очень внимательно. Она присела на знакомую с детства песчаную косу, шагах в тридцати от берега. Вода была тихой-тихой, гладь озера точно отражала звездное небо. Казалось, до звезд можно было дотронуться рукой. – Как это странно – подумала Мария. – Ведь они бесконечно далеко от меня. Но какое мне до этого дело, если для меня они – тут, рядом? И что с того, что вымысел – это иллюзия, если действует порой на человека больше, чем иная реальность? Искусство – это вымысел очищения. Творение – суть Святой Троицы. Существует все, что можно себе представить…