Евгений Кукаркин - Разборки в одной организации

- Ты у меня умница, дядя.

Я поцеловала его в щечку. Вошла мама и мы устроили застолье.

В воскресение пришел Игорь. Он выволок меня на улицу, посадил в свою машину и мы отправились к нему на дачу.

- Выходи за меня замуж, Надя? - вдруг предложил он мне, сосредоточившись за рулем.

- Игорь, мы родня.

- Плюнь, ты на эти суеверия. Родня в каком то колене. Если мы любим друг друга, почему не можем жить вместе.

- Игорек, этого мало. У нас есть родители, известный дядя, масса знакомых, причем не простых знакомых, как они отреагируют на это.

- Ты говоришь про Андропова?

- И про Андропова тоже. Нас просто сотрут в порошок. Тебе пришьют аморалку и выкинут с работы, а меня растопчут, предварительно обозвав шлюхой.

- А на что ты надеешься в дальнейшем? Либо тебя положат силой в постель высокооплачиваемого чиновника или стареющего члена ЦК, либо... закопают, за то что много знаешь. Пусть нас ото всюду выпрут, пусть мы будем в бедности, но зато сохраним свое достоинство.

Я понимаю, он прав, но как страшно уйти в другую нищую жизнь, да еще неизвестно сохранят ли ее.

- Давай подождем еще немного Игорек. Впереди большие события. Уже давно идет битва между старым ЦК и так называемыми, реформаторами. Смена власти, ведет смену кадров, может наши новые друзья нам помогут.

- Я не уверен, но... давай, подождем. К сожалению, время сейчас работает против нас.

_._

Это было жаркое лето. Генерал Антонов психовал. Те дела, которые разгребались в южных республиках, всеми нитями тянулись в Москву, в самые высшие эшелоны власти. На генерала Цвигуна и Антонова давило старое политбюро, требуя радикальных действий против Андропова. Я был в работе. Проклятый андроповец, генерал Васильев, копал одно дело за другим. Был схвачен Медунов, замахнулись на секретарей некоторых республик.

Антонов без конца теребил меня и наверно, таких же мне подобных. Опять новое задание и опять убийство.

- Анатолий Михайлович, вы уже начали топорно работать, - выговаривал мне генерал. - Раньше вы ликвидировали людей изощренно, а сейчас... даже неприятно смотреть...

- Но, товарищ генерал, работы стало много, все нужно быстрей и никакой подготовки. Если на Кулакове и Машерове были тщательно отработанные операции, то теперь все не так.

- Ладно. Может быть ты и прав. Идет последняя стадия этой скрытой войны. Давай-ка нанесем им еще один удар...

Следователя по особо важным делам Горгелидзе, мне пришлось утопить в его собственной ванне, а бумаги найденные в доме сжечь. Но самая лучшая операция, которую я провел, можно считать, свела к нулю многие обвинения, представленные к схваченным андроповцами людям.

Дом в переулке ни чем не выделялся, если бы не обилие машин перед его входом. Это следственная часть КГБ. Сюда привозят арестованных, здесь хранятся дела обвиняемых. Вот сюда то и наметил операцию мой начальник. Мне сделали форму полковника, немного изменили лицо и выдали документы на имя Копрова, представителя КГБ из сибирского городка Дедуны. В моем портфеле вместо документов находились особые горючие плитки, которые через шесть часов должны загореться. Под вечер я явился в этот особняк.

- Вам к кому, товарищ полковник, - спросил меня дежурный прапорщик.

- К следователю Фатееву.

- Вы по вызову.

- Да, посмотрите в списках...

Он проверяет несколько листков бумаги.

- Да, вы есть. Извините, что долго искал. Приписали вас буквально час назад, вы в самом конце списка.

Мне выписывают пропуск.

- Не забудьте его отметить, - наставляет прапорщик.

Я прохожу охрану и поднимаюсь на третий этаж в секретную часть. Симпатичная девушка смотрит через окно.

- Вам что-нибудь нужно, товарищ полковник?

- Сдать портфель.

- Заполните карточки и укажите, какие документы там находятся.

Она протягивает мне несколько бланков. Я их заполняю, выдумывая сверх секретные документы и представляю ей, вместе с портфелем. Только бы не проверила содержимое. Но девушка мнет пластилин и при мне запечатывает портфель.

- Ваш номер 14327. Запомнили.

- Да.

- Тогда, все.

У двери следователя Фатеева никого нет. Я стучу и вхожу в комнату. От стола, заваленного бумагами, оторвалась замученная голова.

- Вы ко мне?

- Да к вам. Подпишите мне пропуск на выход.

- А почему я?

- Потому что так надо.

- Я не знаю кто вы?

Пришлось вытащить свой пистолет с глушителем.

- Вам придется это сделать. Только не тяните руку к кнопке, а то я ее прострелю.

- Вы покойник, ниже второго этажа не спуститесь, вас схватят.

- Не разговаривай, пиши.

- Не буду.

И тут я стреляю. Пуля пробивает его левую руку. Следователь вскрикивает.

- Следующая пуля в голову.

Теперь он сдался. Кривя рот от боли, дрожащей рукой, расписывается на пропуске и ставит свою печать. Я все же стреляю ему в голову. Подскакиваю к двери и захлопываю французский замок. Пока все тихо.

В сейфе три толстых папки, на столе две. Бегло их просматриваю и вырываю необходимые листы. Листов десять сжигаю в пепельнице, а остальные набиваю себе под китель. Пора смываться. Выхожу из комнаты и захлопываю на замок дверь.

Часовой беспрепятственно выпускает из здания.

Ночью выгорел секретный отдел, а так же архив с вещественными доказательствами, расположенный рядом.

Сентябрь 1981 года.

В стране идет невидимый бой. Под одной крышей КГБ две группировки убивают, режут друг друга, жгут документы. Мне уже становиться страшно. Я не знаю, кто победит, но быть в жернове смерти мне очень не хочется. Поэтому звонок Андропова я приняла как манну небесную.

- Ты решила, Надя?

- Да. Я согласна перейти в МИД.

- Ты хорошо подумала?

- Я хочу по человечески жить...

- Ну что же, раз решила, то иди. Я все же сожалею...

Он бросил трубку. В этот же день пришел приказ об моем увольнении.

Министр иностранных дел Громыко, сам принял меня в своем кабинете.

- Тебя выгнали или ушла сама? - прямолинейно спросил он.

- Меня... ушли...

- Ага. Значит не сошлась характером.

- Нет. Просто попала не туда.

- Языки еще не забыла?

- Нет.

- Тогда давай, иди в отдел Иванова и... работай.

Он все же посчитал, что я приставлена Андроповым к ним в МИД. По документам, прошедшим в КГБ через меня, я и так знала, что МИД забит внештатными доносчиками, так что зря он так ко мне отнесся.

Январь 1982 года.

В Москве паника. 19 января на конспиративной квартире был убит двумя выстрелами в голову генерал армии Семен Кузьмич Цвигун, а 22 января в газете "Правда" был выпущен некролог, где сказано, что после тяжелой и продолжительной болезни скончался верный сын партии и народа...

В 11 часов вечера в моей квартире раздался звонок.

- Кого это несет? - удивилась мать.

Я пошла открывать дверь. В проеме стоял, переодетый в серый ватник, небритый генерал Антонов.