Светлана Кронна - Настольная книга стервы

Я проглотила обиду и, прижав сумку, где деньги, заскользила на каблучках дальше. Искать платье. О долгах вконец забыла. Они не существовали. Испарились. Растворились. Их сожрал Бермудский треугольник. И вообще, через три дня Рождество. А я – женщина…

Платье искала долго. Бутики класса «Шарм», «Ева», «Бомонд», «Флирт»… голосами напомаженных продавщиц говорили «нет» и велели подойти после праздника. После праздника не хотела. Я хотела сегодня-Платье нашла, когда день перешел в вечер, и размякший под ногами толпы снег сцепило морозом.

Из огромного зеркала примерочной на меня глядела… Нет, я, пожалуй, употреблю это слово. На меня глядела богиня. Я чудо была как хороша. Дорогая вещь мягко обнимала плечи, грудь… А там, где бедра, вдруг сильно сужалась и соскальзывала к щиколоткам.

Не дыша от восторга, я вглядывалась в отражение. На мгновение показалось – это вовсе не платье, это моя кожа, так потрясающе хорошо было в сказочном черном «чулке»…

Платье стоило чуть меньше видеокамеры. Я попросила завернуть. На сдачу купила пилку для ногтей «Произведено в Италии» и патрончик помады.

Я вышла из бутика. Голова почему-то кружилась. Я не знала, куда его надену. И с чем его надену. Но я знала: у меня есть платье фасона от «сих» до «сих» и где голая спина. О том, что недра кошелька снова пусты, думать не хотелось. Ну вот хотя бы сейчас…

Своим безрассудством, смахивающим на легкую авантюру, я окончательно разбудила в себе стерву…

Праздник, робко проскользнувший в будни, захотелось вдруг продлить. Не завтра, а прямо сейчас. И я коснулась озябшей рукой золоченой ручки роскошного бара, над которым неоново светились иностранные слова. Если перевести на русский, получится «Я тебя люблю».

В баре журчали фонтанчики. Золоченые бра мягко проливали на стены свет. Пахло дорогим кофе. А еще дымом дорогих сигарет. Столики на причудливо изогнутых ножках стояли у стен. А огромные пухлые кресла манили в свои объятия.

И я окунула себя. Хулио Иглесиас повел вдруг старую песнь о любви. И стало вовсе хорошо.

На остатки купюр заказала, почти что расточительно, горячий шоколад, джин с мороженым, киви.

Когда джин растворил остатки благорассудства, а витая черная свеча – она на столике стояла – уронила самую жаркую из своих слез, ко мне подсел Некто.

Он выглядел недурно. Высок, худощав, волосы темные, но не щеголь. Незнакомец плохо говорил по-русски. Назвался Франсисом. Сказал, что приехал из Марселя. От Франсиса очень дорого пахло… Еще он сказал, что хочет за мной поухаживать. Я разрешила, запивая слова горячим шоколадом.

С трудом подбирая русские слова, Франсис сказал, что он режет людей (хирург, в смысле). И что несколько месяцев работал в нашем городе в одной из клиник: требовалась практика. Потом спросил, какая работа у меня.

Потом мы танцевали. Потом снова говорили. Когда вечер перекинулся в ночь, Франсис вызвался меня проводить.

В хрустко-новенький пакет, где в другом, меньшем пакете, лежали платье с голой спиной, пилка для ногтей и помада, он опустил огромную коробку конфет и бутылку коньяка «Камю». Мне подарок. Пакет стал тяжелым. Франсис понес сам.

Потом мы долго ловили такси. Потом ехали. Потом он сказал, что на его родине, во Франции, у него есть женщина, которую любит. И, кажется, к весне они поженятся.

У моего дома Франсис поцеловал мне руку и поздравил с приближающимся Рождеством. Еще он сказал, что я ему очень понравилась и ему бы не хотелось так скоро улетать. Но улетать надо. Еще он говорил про аэропорт и про рейс, который через два с половиной часа…

Стало грустно. Я Франсису сказала: «До свидания». Он тоже сказал: «До свидания». И поднял глаза на темные окна моей квартиры. Спросил, не страшно ли так высоко жить? Я сказала, что нет, и мы расстались.

Что было потом? А потом был конец света. Для меня.

О пакете вспомнила не сразу. Пока поднималась. Пока раздевалась. Потом переодевалась. Потом ванная… И только когда в недрах туалетного бачка что-то надрывно всхлипнуло – меня словно током!

Я рванулась к двери. Почти голая. Взгляд зацепился о циферблат настенных часов…

Что говорить… В аэропорт бы, может, и успела, если бы сию секунду мне на лоджию подали вертолет.

… О платье, улетевшем в Марсель, старалась не вспоминать.

Пару раз оно мне приснилось. А один раз даже надетым на манекен, по форме смахивающий на пилку для ногтей…

Нет, не сочувствуй. У этой истории есть продолжение. Заинтриговала? Если дочитаешь книжку до конца, о ней узнаешь. А пока еще немного о платье стервы.

Оклемавшись от потери (месяца три прошло, не меньше), к своему дню рождения позволила маленькую радость: купила стильный журнал, напичканный фасонами и фасончиками к весне. Ну и советы там всякие были.

Я усаживалась удобно в кресло и подолгу листала нарядный глянец страниц. Нравилось все. И случались мгновения, когда непроизвольно ощущала себя в объятиях бархатных, твидовых, шелковых, шерстяных экземплярчиков.

Я листала страницы, рассматривала картинки, а из залежей памяти выплывало черное платье… Я зажмуривала глаза – очень хотелось вспомнить себя в чертовски сказочном «чулке». Получалось… От обиды хотелось реветь.

Нет, не подумай, слезы не подпитывались неудержимой страстью к дорогим шмоткам. Какая там страсть… Просто я была женщина. Может, в чем-то больше, чем соседка Наташа. Или приятельница Катя… Ну да ладно, оставим, а то обижу девчонок.

Побывав в объятиях черного платья, ночным рейсом умчавшим в Марсель, других одежек больше не хотела. Хотела дорогих и стильных и себя достойных. Это как в отношениях с мужчиной. Познав вкус любви с тузом, до валета уже не снизойдешь. Лучше никак. Ну так вот.

Перелистав в очередной раз глянцевый журнал, обозлившись (или вдохновившись, не помню уже), вдруг начала перетряхивать свой гардероб. Я выкидывала полинявшие обносившиеся фасончики. Если накрывало замешательство, вспоминала фразу: «Если в платье, которое висит в твоем шкафу, нельзя появиться в театре, почему оно до сих пор висит?!» Ее сказала Коко Шанель.

Таких платьев было несколько… Еще я выкинула две блузки, юбку, сарафан и, кажется, изумрудного цвета шелковые брюки. Да, еще и джинсы… И осталась голая. Нет, не совсем чтобы голая, но почти.

Гардероб начали вытягивать фирменные бархатные брючки и летящий такой полупрозрачный дымчатого оттенка блузон «а-ля женская загадка». Вот, пожалуй, и все. Но вещицы были очень стильными, стоили недешево; и классно работали на мой имидж женщины-стервы.

Но я отвлеклась. Расставшись с немодными тряпочками, зачастила по дорогим бутикам. Поверь, абсолютно на пустой карман! Согласна, занятие на любителя, и самой было тошно, но ведь надо было восполнять пробелы в вопросах, что же нынче носит женщина? (Замечу, женщина, а не тетенька!) Модные женские журналы, конечно, могли подучить. Но когда вещицу лицезреешь вживую – это же совсем другое дело!