Михаил Дулепа - Баффер

Подпрыгнул, в полете ухватился за край крыши. Перехватить покрепче – раз, топнуть ногой по стенке – два, рывком кинуть мгновенно полегчавшее тело в проем окошка – три. Тот, кто придумал Эту Хрень, стажировался у индийских мастеров спецэффектов, уж очень все неправдоподобно выглядит. Но что поделать, выход силой я, может, и сделаю, но не так резко, а замедлиться в бою смерти подобно.

Я внутри.

«Где я».

Они недавно приехали, купили самый большой дом, сделали пристройку. Год назад, чуть больше. Наверное, поэтому соседи не идут помогать. То, что я сейчас помнил из разговоров мужчин, работавших на чердаке, не походило ни на татарский, ни на башкирский языки, насколько я их представлял. Какой-то кавказский диалект?

Подобрал палку, около метра в длину, конец в чем-то измазан. Помню, Иван Степаныч такой же мешал варево свиньям. Что она на чердаке делает? Так, если на мужиках негаторы магии, то оцепенением их не взять. Кислотой и пробовать не стану, мне еще договариваться. Хранителей вызывать? Вдруг прибьют кого, они сами в атаку лезут на нападающих, растерявшегося человека могут и забить. Песчаная буря не годится в помещении, я весь дом развалю.

«Где я».

Четверо снаружи, четырнадцать внутри. И тут еще подвал есть, там уже кто-то прячется. Почему не убегают? Мне тоже надо было уходить. Поймал бы днем кого-то, объяснил, кто, зачем и почему, но сейчас уже поздно.

«Где я».

Пройдя обратно к окну, выглянул наружу. На фоне белой ткани мелькнул темный силуэт. Попробую!

– Замри.

И громкий треск разорванной падающим человеком простыни. Ха, значит, не все с артефактами!

Тут же радость омрачило понимание, что тогда я мог ошибиться с выводами, и тут живут только посредники. Значит, меняю тактику. Эффекты? Невидимость, семь минут неуязвимости. Двадцать три семнадцать. Хватит прятаться, иду вниз, если в течение следующих четырех минут не найду мастера, то выхожу на улицу и убегаю, после чего начну опрос деревенских.

Прыжок вниз, у тела парализованного сидит, испуганно поводя стволом ружья, молодой мужчина.

– Замри.

Замер, хороший мальчик.

Быстро обшарил его – ни рации, ни броника, ничего не светится магией. Крестьяне, но с оружием. Уже легче. Вдоль стены, тихонечко, на полусогнутых. Дверь внутрь… и как пролезть?

– Эй, в доме! Я пришел с миром! Мне надо только поговорить с мас… – Грохот выстрелов с двух сторон, с веранды дуплетом бахнул дробовик. – …тером!

Что ж они такие негостеприимные?!

«Где я».

Подхватив низенькую трехногую табуреточку, стоявшую у жестяного корытца, кидаю в окно, вынося стекло, а потом прыгаю вперед, протискиваясь. Стекло неприятно крошится под руками, трещит на спине куртка (черт, теперь новую покупать!). По голове бьют чем-то. Отмахиваясь палкой, попадаю по мягкому. Дурак!

– Замри.

Женщина замерла. Наверное, поняла, что невидимка лезет в окно, ударила наугад, я и раскрылся.

– Не стрелять! Он в доме!

Сообразили, наконец. Зажмуриваюсь, вспоминаю планировку. Большой дом, четыре комнаты, кухня, пристройка на три комнаты, коридоры, сени, веранда… Сюда, наверное.

Иду по коридору к центральной зале без окон. Интересно, кто такой дом построил? Распахивается дверь, мужик с длинным ножом пытается пырнуть меня в живот.

– Замри.

Медленно заваливаясь, падает. За дверью кто-то визжит. Дальше.

Вот, занавеска, из-под двери свет. Единственная освещенная в доме комната… понятно, снаружи этот свет не разглядеть. Легкое давление сзади и грохот выстрелов, сопровождающийся женским воплем, кто-то пытался расстрелять меня в спину. Пятая оцепа, тишина, задушенный вскрик, взволнованный голос откуда-то со двора, и я наконец толкнул дверь палкой, открыл, заглянул.

Старик стоял сбоку от дверного прохода, сжав в руке кинжал. Восточный такой кинжал, длинный, острый. Окруженный черной аурой, через которую почти не видно блеска металла.

– Салям алейкум. – Я коротко поклонился. Может, хоть этот будет поумнее, не станет бросаться на незваного гостя? Тем более с таким подозрительным оружием.

Старик мельком оглядел меня, задержал взгляд на четках, чуть наклонил голову:

– Ва-алейкум ас-салям. Зачем вы пришли? – Голос хрипловатый, тихий, с незнакомым акцентом.

– Я ищу человека. Мастера.

Мне бы так научиться – только что вежливый и отстраненный, а вот уже, без единого движения, даже не меняя позы, он непреклонный и категоричный. И, похоже, готов отступить в сторону. У него там за спиной еще автоматчик?

– Какой мастер? С чего вы взяли…

– Тот, что изготовил этот кинжал. Такой непростой кинжал, очень интересный.

– Хороший кинжал. – Он чуть кивнул и приподнял руку, как бы показывая мне оружие. – Может пробить любую защиту.

– Я и говорю – интересный. А вот моя защита. – Я провел рукой вдоль тела. – Способна остановить любую атаку. Всепробивающее оружие и несокрушимая по определению преграда. Давайте не будем пробовать, что получится, если они столкнутся.

Старик пристально уставился мне в глаза, поморщился.

– Вы вломились в мой дом, напали на моих родственников, и вы…

Несколько секунд молчания. Уловив момент, когда он собирался продолжить, я перебил:

– Нет. Я не нападал. Я не вламывался. Когда в меня начали стрелять сквозь забор, без предупреждения, я вошел в дом и пошел искать разумного человека. Нашел, так? Парализованные скоро очнутся, если не пострадали от своих попыток убить меня.

Старик еще раз осмотрел меня, потом крикнул что-то, сзади подошел, держа меня на прицеле, тот самый мужчина, которого я видел. Только сейчас стало понятно, что они близкие родственники, ну очень похожи. Быстро вопрос-ответ на незнакомом мне языке, и старик снова спросил:

– Что вам нужно?

Что же мне в самом деле нужно? И чего это они такие суровые?

– Вы спутали меня с ним?

– С кем? – Ответил тот, что помоложе.

– С тем, у кого красные четки. Его еще называют Шеф.

Ну, что ответят?

– Заходи, поговорим.

Диванчики с трех сторон, посередине низкий широкий столик, накрытый красивой скатертью.

Сев на предложенное место (не видел я в доме взрывчатки, авось ее тут и нету), я оглядел севшего напротив хозяина дома. Высокий, сухощавый, лет около семидесяти, усы седые, нос широкий, глаза черные, взгляд прямой. Правая рука на коленке, левая словно случайно рядом с рукоятью убранного в ножны на поясе кинжала. Кстати, очень органично он с этим ножиком смотрится, этакий… горец?

В дверь протиснулся еще один мужчина, мрачно взглянул на меня, наклонился к уху старика и что-то заговорил. Из знакомых слов я уловил только «агай». Черт его знает, что это значит, вроде «ага» – это старший какой-то родич? Велика Россия, а тысячу километров в сторону отъедешь, и уже люди на другом языке говорят, причем на родном другом языке. Опять же хрен его знает, кто они – башкиры, татары, русские или беженцы из бывших республик. На хрена я вылез со своим «салямом», понтовщик?