Михаил Тихонов - Отшельники. Клан Заката

Но не это главное… Пентаграмма, в общем-то, обычный атрибут, при исполнении магических ритуалов. Позволяет правильно перераспределить потоки силы и упорядочить их… Ага, про это тоже в книжках пишут. Правда не во всех… Но то другой вопрос, и не сейчас об этом думать…

Человек. Человек, стоящий точно в центре рисунка. В этом обожженном и оборванном, залитом кровью с ног до головы человеке, с большим трудом можно узнать Пал Егорыча… Половина лица сожжена, волосы на голове спеклись в сплошную темную корку. Правый глаз отсутствует. Лишь из пустой глазницы, на перемазанную гарью щеку стекает струйка крови…

Правой руки нет, а в левой зажат тонкий стилет. Странно, но он чист… Ни пятнышка крови, на серебристом лезвии, ни следов гари. Разбитые губы учителя, что-то шепчут, но я не слышу… Хотя…

«Воин. Хорошая смерть для воина. Кто-то всегда должен умереть, чтобы жили другие…»

Как? Как я смог это услышать? Ведь никаких других звуков не существует.

Внезапно Пал Егорыч поворачивает изуродованное лицо в мое сторону, будто что-то почувствовав. Его губы пытаются изобразить улыбку, а в единственном глазу, я вижу не безысходность, а… Радость? Учитель счастлив, что погибает? Или что так изуродован? Ничего не понять…

Павел Егорович вытягивает зажатый стилет перед собой, едва заметным движением перехватив его за лезвие.

– Теперь, это твое…

Едва различимый шепот, звучащий будто ниоткуда и отовсюду одновременно. Павел Егорович ждет… Он думает, что я могу взять стилет? Так я же двигаться не могу… То, что, вообще-то, до учителя метров пять и я не могу дотянуться до стилета рукой физически, как-то остается за гранью восприятия…

Выжидающий взгляд… Внезапно понимаю, что я могу протянуть руку вперед… Пальцы сжимаются на холодной рукояти клинка…

Грохот еще одного взрыва возвращает меня в реальность… Ударная волна такой силы, что здание подо мной, словно прыгает вверх, заставляя меня ловить равновесие… Пытаюсь ухватиться за оконный проем, чтобы устоять на ногах. Но не получается. Что-то зажатое в руке, мешает это сделать…

Перевожу взгляд и… Не знаю, как реагировать на увиденное… В моей руке зажат стилет. Тот самый… Пал Егорыча… Но, как?

Зажмуриваю глаза, после чего широко их раскрываю… Стилет никуда не исчез. Все так же в моей руке, блестит острозаточенным лезвием. Может все это просто сон?

Сначала это видение, а теперь еще клинок в руке… Как можно проверить, спишь или нет? Осторожно кладу стилет на подоконник, с опаской отодвигаясь в сторону, будто от ядовитой змеи и со всей силы щипаю себя за руку… Ой, больно-то как…

На предплечье, в том месте где я себя ущипнул, стремительно наливается синяк. В полумраке чердака, он кажется иссиня-черным…

Мда… Себя я точно не пожалел… Правда, ситуацию моя проверка никак не меняет. Стилет все так же блестит на окне, даже не собираясь исчезать…

Ерунда какая-то… Откуда-то снизу, после небольшой паузы, начинает доносится шум. Что там происходит, разобрать невозможно из-за того, что сильный ветер перемешивает голоса в какую-то какофонию… Надо бы глянуть. Вообще, что это за взрыв был такой мощный…

Черт… И взрыв, и этот, непонятно как оказавшийся у меня клинок. Вот чувствую, что они как-то связаны между собой…

Ум за разум заходит от такого обилия произошедших событий… Не знаю, куда бежать и за что хвататься… К такому меня никто не готовил, если честно.

Снова подхожу к окну и выглядываю наружу. Шум голосов снизу уж очень быстро усиливается…

Ох… Подобрать подходящий эпитет тому, что я увидел, так сразу не получается. Но зато сразу же становится понятно, где произошел взрыв…

Здание учебного корпуса, радикально изменило свой внешний вид. В том месте, где совсем недавно находился кабинет арифметики, сейчас нет ничего…

Лишь обломки балок торчат из ободранных стен… крыша, вместе с межэтажными перекрытиями, просто сложились вниз, образовав на земле огромную кучу из битого камня, перемешанного с обломками мебели… Весь корпус лишился стекол, и сейчас смотрится будто после природного катаклизма. Кое-где отколоты барельефы. Горгульи, стоявшие на углах крыши исчезли.

Похоже их тоже сбило взрывом… Черт, что творится внизу, не вижу. Надо на крышу выбираться, чтобы увеличить угол обзора. Недолгое раздумье, и…

Ну да, я осторожно ползу по скользком скату, усыпанному обломками камней. Странно, но я не слышал стука, когда они падали сверху…

Ай, елки зеленые…

Неудачно опираюсь рукой на черепицу и чуть не срываюсь вниз. Попадаю рукой на осколок стекла, который не заметил в покрытом пылью слое снега… На исколотой и исцарапанной руке, добавляется еще один глубокий порез, тут же наполняющийся алой кровью…

Больно, но, если честно, не так, чтобы уж сильно. Похоже начинаю привыкать. Или просто от холода теряется чувствительность. Плевать, потом разберусь…

Отряхиваю с руки набежавшую кровь, капли которой разлетаются вокруг, и сжав зубы от боли, продолжаю свой путь к краю крыши… Слава богу, больше никаких травм не получаю. Немного отдышавшись, приподнимаю тело и заглядываю за обрез, чуть не сверзившись вниз из-за внезапного приступа головокружения. С чего бы? Никогда не боялся высоты, а тут каких-то шесть метров и надо же – страшно.

Закрыть глаза, глубоко вдохнуть и постараться отрешиться от всего… Через какое-то время, меня отпускает и открываю глаза. Наконец удается рассмотреть, что происходит внизу, во дворе лицея между общежитием и учебным корпусом.

Столпотворение… Первое, что пришло на ум, едва я смог присмотреться к происходящему. Двор, не такой уж и широкий, сейчас напоминает рынок в выходной день. Кто-то куда-то бежит, кто-то стоит, сгрудившись в небольшие компании. Видимо обсуждают происшествие.

В дальнем конце, у той самой закрытой калитки, ведущей на задний двор, преподаватели во главе с нашей медичкой, Елизаветой Дмитриевной, устроили импровизированный госпиталь. Прямо на улице, несмотря на холодную погоду, разбит навес, под которым оказывают помощь ученикам, пострадавшим при взрыве…

Вроде никого из знакомых там не видать. Хотя в общей толкучке, и с моего курса парни есть, и просто те, кого знаю. А вот девчонок совсем не видно…

Хотя, скорее всего, они с другой стороны корпуса. Там, где второй выход из женского крыла расположен. В общем-то, правильно. Нечего делать им в месте, где может быть опасность…

Хм… А эти-то, чего тут забыли?

Мое внимание привлекает группа подтянутых мужчин, в знакомой форме… ну точно… На плече каждого из бойцов вышит герб. Перерубленный наискосок цветок клевера… Что-что, а уж этот герб я точно узнаю. Даже при плохом освещении и с большого расстояния. Точно такие же нашивки носят охранники Эрика. Да и у него самого герб на одежде вышит. Правда на груди, а не на плече, но сути не меняет…