Руслан Михайлов - Инфер-2 [СИ]

В доказательство были присланы некоторые кадры… Там огромные странные монстры рвали смуглых туземцев, там шагоходы давили убегающих людей… Все видео были небольшими — канал связи не позволял передачи больших данных. Но Управляющая пообещала главное — она оповестит жителей Хуракана, когда обстановка на поверхности станет достаточно безопасной для того, чтобы они могли покинуть убежище и начать новую жизнь. А как иначе? Ведь она — машина. А предназначение любой машины, любого электронного разума — служение людям. Она оповестит. Главное набраться терпения и жить как жили. Не забывая при этом обучать Избранных и отправлять их к мифическому ВестПик — для ремонта. Она оповестит и о наиболее подходящем для этого моменте. Так что единственная задача сурверов Хуракана — подготавливать достаточно умелых техников, что сумеют проводить достаточно качественный ремонт в практически полевых условиях.

Сурверы согласились.

Сурверы снова обрели цели.

И надежду.

Ведь теперь они знали, что осталось уже недолго. Еще пара витков поколений — и можно будет покидать Хуракан. Можно будет подниматься на ставшую безопасной поверхность и начинать новую жизнь…

Все будет хорошо…

— Твою мать — хрипло произнес я и, запрокинув голову, зашелся хохотом, разбрызгивая мескаль из стопки.

Охренеть…

Сука…

Я не мог остановиться. Я просто не мог прекратить смеяться.

— Записи — наконец прохрипел я и глянул на экран в стеклянной будке, откуда на меня смотрели несколько седых щетинистых хлебал — Эй… вы там вроде этих… старших и мудрых? Есть старый записи о вашем Апокалипсисе?

— Нашем Апокалипсисе? — переспросил удивленный моей реакцией на его слезливую историю.

— Да. Вашем Апокалипсисе — кивнул я с холодной усмешкой и опрокинул в рот остатки мескаля — Каппа! Садись к нам! И давай еще одну бутылку. Так что насчет записей? Сохранились?

— Их много! Каналы связи умерли, но до этого предки успели бережно сохранить и не раз скопировать всю нашу информацию на различные носители данных. Мы бережем наше прошлое. Все в целости.

— Ты сказал, что ваши предки видели происходящее в мегаполисе по соседству. Дроны? Уличные камеры наблюдения? Вид со спутника?

— Всего понемногу.

— Давай. Гибель мегаполиса — кивнул я — Того, что неподалеку от Хуракана, ВестПик и Франциска II. Я жажду увидеть эти кадры…

— Огонь, разрушения, дым, боль, смерть… — вот что на этих кадрах, наемник Оди.

— Прямо как мой каждый день — зевнул я — Мне долго ждать, лидер Норм?

— Ждать не надо — прозвучало чуть раздраженно с экрана — Я архивариус Мигель Тридцать Девятый. И записи уже готовы к воспроизведению.

— Так врубай, старик — поощряюще кивнул я и подставил стопку под горлышко принесенной мечником бутылки — Давай. Боль, смерть, огонь и дым — в жопу. Покажи разрушения…

— А… ага… — морщинистый архивариус аккуратно прикрыл лишенную почти всех зубов пасть и опустил взгляд, чем-то защелкав.

Экран мигнул и на нем появилась картинка.

На уже знакомый мне город, что у подножия Олимпа, с джунглей накатывали химически оранжевый огненный вал. Картинка тряслась — то ли землетрясение, то ли мимо установленной на крыше одного из высотных зданий проходила ну очень много тяжелой шагающей техники. Выцепив взглядом несколько знакомых ориентиров, я принял от Хорхе тарелку с горячим рагу, пахнущим дымом и мясом, не отрывая взгляда от экрана. И я не пропустил момент, когда в поле зрения попала картинка того, как в царящий над городом небоскреб ударил упавший с небес летающий остров. Картинка бешено затряслась, фокус ненадолго пропал, но тут же восстановился и мы увидели красочную гибель высокого здания, разваливающегося и выплескивающего из окон огонь и фигурки людей.

Я снова рассмеялся.

Подавшийся к экрану Хорхе не выдержал и удивленно вякнул:

— Какого хера?! Когда это случилось?!

— Больше трех веков назад — ответил я и воткнул в рагу ложку — Вот дерьмо, а?

— Я не понимаю — проблеял удивленный Норм — Что случилось? Это крайне грустное зрелище… мы молились за души погибших в разрушенном городе — хотя это и случилось задолго до нашего рождения.

— Ну да — кивнул я — Ну да… интересно сколько тысяч таких же придурков как ваши предки разбросаны по всей планете? Скольких таких как вы обманули и поимели?

— Я не понимаю…

— Пауза! — рыкнул я и картинка на экране послушно застыла, показывая заваливающийся на город переломленный небоскреб — Видишь это здание?

— И что?

— Небесная Башня! — снова не выдержал Хорхе и тут же схлопотал пинок от Каппы — Ой!

— Я был в этом здании меньше недели назад — спокойно произнес я — Был внутри. На верхних этажах — что сейчас так красиво падают на полуразрушенный город. Я ходил по тем заросшим улицам… Старик… Не было никакого удара стихий по мегаполису. Не падали на город летающие острова — уж точно не в тот день, когда вы решили спрятаться в Хуракан и запереть все двери.

— Я не понимаю — губы старика Норма мелко задрожали — Я не понимаю…

— Город мертв — признал я — Но он практически цел. Если в нем и есть разрушения — то оттого, что город был покинут и никто не ремонтировал обветшалые постройки. Они рушатся сами по себе. А часть из них разобрана жадными гоблинами. Но город цел… И нет никакой радиации там наверху. Мутанты — есть. Не спорю. Но они порождены не слепой уродующей радиацией, а сучьими гениями учеными, что старались создать живые боевые машины для патрулирования дикой природы и уничтожения всего ей чуждого. Горели ли мокрые джунгли над головами ваших предков? Да. Я почти уверен, что горели — надо же показать хоть что-то настоящее. А заодно уничтожить изуродованные больные джунгли, чтобы на их пепле выросли уже здоровые саженцы. Вот дерьмо, а?

— Я не понимаю…

— Господи — просипели с экрана — Господи… пусть этот ублюдок лжет! Молю! Холисурв! Пусть этот чужак просто лживый мать его сука ушлепок!

Запрокинув голову, я снова засмеялся, наполняя темный сырой воздух над бетонным причалом дробным эхом.

— Я не понимаю! — Норм медленно выпрямлялся, стискивая в ладони пустую стопку — Я не понимаю! Что ты хочешь сказать?!

— Что вам поимели минимум дважды — вздохнул я — Сука… мне вас даже чуток жалко, наверное. Всех вас — всех недоделанных выживальщиков, всю вашу орду, что в тот день «Х», в день с названием «Мы Вас Поимели!» живо спряталась под землю в различных уголках планеты. Сколько вас там заползло по сотням бетонных норок? Десять миллионов? Пятнадцать? У вас семь сотен — почти ничего… Но где-то ведь закрылись стальные двери битком набитых убежищ. Ссака! Ты помнишь что-то про количество мест?