Александр Конторович - Хозяин ночи

А прежний владелец фонарика уже скорчился на земле, изрыгая проклятия и матерясь в голос.

- Ах, ты ж, сука, блядь! Чтоб тебе на том свету…

Второго выстрела никто на этот раз не услышал, но громкая матерщина сменилась на сдавленный хрип. Видеть, стрелок попал уже более точно…

Опомнились все уже метрах в ста, около ворот. Попадали на землю, ощетинившись разнокалиберными стволами в сторону, откуда, только что прибежали. Встревоженные часовые около ворот, не успев погасить костёр, спешно расползались от него в темноту. Никто не хотел оставаться на свету - черт там их, этих ночных злодеюк, знает…

- К складу надо отходить… - подал, наконец, голос один из бродяг. - Там двери крепкие!

- Ага… и кто их теперь тебе рискнёт открыть? - ответил ему один из уцелевших спутников Мутного. - Хуй его знает, кто в эту самую дверь следом за нами войдёт? Ты бы сам так-то рискнул?

Но делать было нечего. Идти к столь уютному ранее домику никто не рисковал. Света никакого не было, и какой-нибудь засевший где-то на пути туда изверг, мог спокойно перестрелять всех. Как выяснилось, темнота для него помехой не являлась.

- Лады! - прокашлялся, наконец, Димон. - Прорываемся к складу!

Как они туда добрались - сказать потом не мог никто. По дороге куда-то отвалился один из часовых. Вроде бы даже и крик его кто-то слышал… Плевать! Своя шкура дороже!

На удачу, дверь открыли почти сразу - наверное, кому-то приспичило отлить, вот он и поднялся в неурочное время.

А вот закрыть дверь не успели - последний из забегавших внутрь, получив пулю в спину, рухнул прямо на пороге, так, что открывавшаяся наружу дверь теперь была заблокирована упавшим телом. Первая же попытка оттащить тело или вытолкнуть его наружу, привела к тому, что ещё один из бродяг получил пулю в руку. Матерившегося во всю глотку раненого оттащили кое-как в сторону, и более уже никто не рисковал лезть к двери. Оттянулись назад и взяли на прицел коридор - тут уже все преимущества были на стороне оборонявшихся. Пройти по нему под прицелом полутора десятков стволов - тот ещё номер!

На этом всё и закончилось - никто так и не попробовал ворваться внутрь. Обитатели склада, в свою очередь, наружу благоразумно не высовывались.

Потери подсчитали только поутру. Уже рассвело, и окрестности неплохо просматривались с крыши - туда бродяги поднялись с рассветом. Никого так и не обнаружив, наблюдатели дали знак - можно выходить!

Четверо убитых - и опять тот же почерк! Оружия не взяли! И двое раненых. Один из них, как ни странно, тот самый пропавший часовой. Он, как оказалось, был ранен в ногу. Бежать уже не мог и попробовал спрятаться.

Но, как ни странно, он как-то ухитрился себя перевязать и выглядел даже относительно неплохо! На все расспросы сотоварищей отвечать отказался и потребовал личной беседы с главарём.

Ну… коли ты весь из себя такой таинственный…

Часового оттащили в домик к Мутному.

- И чего ты хотел сказать? - недобро глянул на него тот.

- Пусть выйдут все…

Дверь хлопнула за последним телохранителем. Надо сказать, что желающих попасть на эту должность с утра основательно поубавилось. Как оказалось, никакого особого благополучия и даже относительного долголетия она не гарантировала. А раз так - чего тогда башкой рисковать?

- Ну? - проводив взглядом последнего из уходящих, повернулся к раненому Димон.

- Я его видел…

- Кого?

- Хищник это.

- В смысле? - не врубился главарь.

- Мне в ногу прилетело, я и попробовал к ящикам отползти… А он меня и там нашёл!

- Как?

- Ему ночь - что нам с тобою день! Видит он всё… и без всяких там прибамбасов!

- Гонишь… - неуверенно произнёс Димон.

- Я снизу вверх смотрел! Небо звёздное, силуэт четко видно. Ничего у него на голове не было!

- Ну… - с сомнением почесал подбородок главарь.

- Если только потом надел… но я этого не видел.

- А как всё было-то?

- Так, я отползти пробовал - там он меня и отыскал. Стволом в спину ткнул и прошептал, мол, брось оружие. Нож у меня оставался, я его и кинул. И тогда он мне дал перевязочный пакет - бросил прямо перед носом. Мол, перевяжись, торопить не буду.

- А зачем это ему?

Часовой приподнялся на локтях, лег поудобнее.

- Хищник мне что-то потом ещё и вколол - враз полегчало! Сказал - не хочу, чтобы ты тут загнулся. Таблетки какие-то ещё дал…

Димон аж поперхнулся - как-то всё это не вписывалось в общую картину. Перестрелять в легкую несколько человек, чтобы потом лечить одного из них? За каким, простите, хреном? Что-то явно не складывалось…

- Он сказал - вы перешли мне дорогу. Я такого обычно не прощаю.

- Но… как?!

- Не знаю… не говорил…

- И что? Нам тут всем коллективно удавиться, что ли, теперь?!

Вместо ответа часовой полез за пазуху.

- Вот…

На его ладони лежал темно-серый прямоугольник радиостанции.

- Она заблокирована - выйти на связь можно только на одном канале. С десяти до двух дня. Ответа можно и не ждать, там всё пишут. Если ничего сразу не скажут, то на следующий день… или после… Но - точно ответят.

Главарь повертел в руках радиостанцию.

- А заряжать её как?

- Зарядка в другом кармане, мне её вытаскивать трудно. А за электричество он сказал - мол, проблема ваша. Захотите - найдёте. У торгашей всё есть.

***

Раненого унесли, а Мутный присел к столу. Налил себе стакан самогонки, махнул его без закуси и задумался…

Хищник, или кто там колобродил сегодня ночью, спокойно мог перестрелять вообще всех – теперь Димон в этом не сомневался. Как он там видел в темноте – не столь уж и важно, но он это мог! Почему не перестрелял…

А действительно – почему? На его месте главарь и раздумывать бы не стал! Хорошо, предположим, всех бродяг помножили бы тут на ноль – что дальше? Он и так и эдак проворачивал в мозгу данную ситуацию и её возможные последствия – ничего толком не вырисовывалось. А знать надо! Наверняка стоит только нажать кнопку на рации, ему зададут конкретные вопросы. На которые надо что-то отвечать… а что? Чего говорить-то? И посоветоваться не с кем – одни ущербные отморозки вокруг!

Ладно…

С сожалением посмотрев на бутылку, главарь отставил её в сторону. Надо иметь трезвую (ну, хотя бы относительно…) голову, чтобы вести такие переговоры.

Щелкнула поворачиваемая ручка настройки громкости. На лицевой панели имелась приклеенная липкой лентой бумажка.

«Ваш позывной – Носильщик».

Коротко и ясно.

Этой же лентой была наглухо зафиксирована вторая ручка – ею, надо полагать, можно было переключать каналы. Так сказать – во избежание…

- Эта… Носильщик тут… Слышит меня кто-нибудь?

Тишина.

Только какие-то шорохи из динамика.

Подождав минуту-другую, Димон снова повторил свои слова.

Опять тихо…