Ольга Ворон - Сезон охоты на единорогов

— А. Ну это — не буду, — усмехаясь, отозвался я.

И вправду — с чего тут уходить? Что характерами не сходимся? Ну, что ж, бывает. Да, мешает в жизни, но несмертельно. Пока не смертельно. А там, может, и найдём точки соприкосновения, чтобы не избегать друг друга, и хотя бы чувствовать. Не дитё же малое этот Жанька, понимает, что в одиночку не справится.

— Неа, — сокрушённо вздохнул Юрка. — Не понимает.

— Значит — поймёт, — пожал я плечами.

— Когда поймёт, — обижено поджал губы малец, — поздно будет!

Я замер. Вот как это понимать? Как предсказание будущности, страшного запоздалым раскаянием в неотвратимой беде, или детской обидой, вымещаемой в ранящих словах? Был бы Юрка простым ребёнком — отмахнулся бы. А так. Аж скрутило потроха от горького предчувствия.

— А как это будет, Юр? — запоздало дёрнулся я.

Чуда посмотрел на меня странно-влажным взглядом и отвернулся.

— А как это обычно бывает? — передёрнул он плечами. — Когда в самом страшном сне ты бежишь на помощь, бежишь, а ноги ватные, воздух как вода, и не успеваешь… А нужно-то всего малость — просто проснуться. Только проснуться — значит, признать, что до этого спал…

Вот никому бы не пожелал такое пережить в жизни! Тем более, не хочется нарываться на это самому. А если Женьке это предстоит, то и я в стороне же не останусь. Но расспросить Чуду не успел — Юрка вздрогнул, его взгляд странно затуманился, словно сознание решило внезапно покинуть тело, и образ плавно растворился в воздухе. Словно и не было.

Так вот, значит, как веды приходят и уходят?

Я только поднялся с конуры, как из дома вышел Женька. Угрюмый, но какой-то поникший, с одеревеневшими от напряжения плечами. Чувствуется, что по мою душеньку. Я шагнул навстречу.

— Юрку я поднял, — коротко сказал он и отвёл глаза. — Останешься с ним? Мне нужно отлучиться.

Не приказ — вопрос. Никакой информации о том, куда и зачем. Значит, всё-таки, нет в нём ещё той «жалости», о которой говорил Чуда.

Но что мне ещё остаётся?

— Останусь, — я кивнул и шагнул к дому мимо Женьки.

Почувствовал, что он что-то недоговорил, что порывается задержать, но останавливаться не стал. Знамо дело — извиниться хочет за вспышку. Не стоит, Женька. Главное — сработаться, сойтись в силе. А пороги на реке — это только пороги, это не цель пути. Разговора не стоит. Во всяком случае — сейчас. А то, не ровен час, опять наговорим лишнего.

Он меня не остановил. Словно подслушал мысли. Или решил по-своему.

Юрка сидел на постели, уже натягивая футболку и вовсю гримасничая. То ли в правду так сладко зевается этому мальку по утрам, то ли озорная природа не даёт успокоиться и на секунду.

— Не последнего пробуждения, — пожелал я традиционно и подал ему комок штанов со стула.

Юрка подхватил его и тут же, без предисловий и приветствий, сообщил:

— А я сон видел!

— Неужели?

Тоже мне удивил! Как будто не каждый день видят сны мелкие проказники, вроде него!

Он тут же надулся.

— А вот и не каждый! Каждый день я темноту вижу, а сны — не каждый!

— Прости, не знал, — покорно развёл руки я. — И что за сон?

Юрка задумчиво нахмурился и повёл ладошкой перед собой, словно пытаясь нарисовать нечто, привидевшееся ночью.

— Как будто меня папа на руках качает, — вздохнул Юрка. — Только он не папа, а снеговик. Огромный такой, с носом-морковкой, шапкой-ведром и варежками синими на веточках, вместо рук. И не холодный совсем, а тёплый и пахнет травой скошенной. Качает-качает, а потом — бах! И мы уже с ним в реке плывём. Только я на плоту, а он рядом, в воде. И за плот держится. И тает, тает… Только варежка от него на плоту осталась.

И, насупившись, замолк.

А на его коленях, сама по себе, из ниоткуда, появилась рукавица. Синяя рукавица разнорабочего. Неудобная, широкая, грубой ткани с ватиновой подкладкой. В таких строители или ремонтники трудятся на морозе, когда уж совсем припрёт, деваться некуда и нужно выходить на работу. Рукавица старая, потрёпанная и лоснящаяся от пыли, с залысинами у основания пальчика и грязным верхом.

Чуда смотрел на неё странно-влажным взглядом.

Я осторожно присел рядом.

За всё это время я не задумывался о настоящих родителях Чуды — кто они, где они. Только Женька казался рядом с ним органичным и необходимым дополнением. Но как же я не прав! Мальцу необходимы не строгий наставник и страж, а защищающая от ночных напастей колыбельная матери, да надёжные и ласковые руки отца. Всё то, что молодой горячий тарх, недавно лишь познавший ответственность стража при хранимом меченом, дать ему просто не мог.

Я осторожно взял Чуду за плечи и прижал к себе.

— Если хочешь — поплачь, — тихо предложил я.

— Не хочу, — вздохнул Юрка. — Чего плакать-то? Это был хороший сон…

— Обычно хуже?

Юрка прижался лбом к моему плечу и по-стариковски вздохнул:

— Обычно — без своих.

Бывало и в моей жизни тарха, во времена обучения в Храме, когда казалось, что весь мир против тебя, когда каждую ночь во снах сражался с чем-то страшным и рядом не возникало надёжных плеч и заботливых рук. Тогда чудилось, что сойдёшь с ума в клетке-сне, где ты отгорожен от настоящего мира, где тебя окружают в строгой сетке правил и традиций понимание, верность и долг. Во сне ничего не оставалось от них. Только хаос чувств, лиц и смыслов, крепко замешенный на тьме непонимания, боли и крови.

— У меня было такое, — неожиданно для себя признался я. — Когда ещё подростком был, учеником-отроком в своей школе.

— И что? — Чуда заинтересованно выглянул у меня из-под руки.

— Был у нас в Храме очень старый наставник, он уже даже не учил, а только читал мудрые книги и отдыхал, заканчивая свой век при школе. Его никто из учеников не беспокоил, только наставники иногда обращались за советами. Но я тогда пошёл именно к нему. Потому что мне было стыдно таких снов. В них я всегда проигрывал и всегда оставался один. И сон прерывался в миг, когда меня должны были добить. Я просыпался от страха перед будущностью. А для тарха это постыдно, понимаешь?

— Нет, но ты продолжай, — прижался он ближе.

Я усмехнулся. Что ж тут может быть неясного? Тархи — защита Предела. Им стоять частоколом на границе — плечо к плечу, и быть непобедимыми. Иначе рухнет этот мир, а вместе с ним и родовая клятва, а с ней погибнут все — и живые ныне, и тени прошлого, и надежды будущего. Так нас учили. И мы верили, что мерило жизни тарха — сколько у него побед и сколько у него младших. Такой вот количественный индикатор смысла твоего существования. И смерть, и одиночество не должны были страшить. Да вот… страшили.

— Старик принял меня. Выслушал. И сказал, что такие сны означают рост, что они готовят к изменениям в судьбе, возможно, тяжёлым, требующим от человека напряжения всех сил, духа и рассудка. Сон тренирует для того, что бы в жизни не совершить промашки, а сосредоточиться и выполнить всё необходимое.