Тим Волков - Кровь цвета хаки [litres]

– Водки… дай… – вновь просипел гость. И, шатаясь, подошел к стойке бара: – Ростика… в расход пустили!

– Кто?!

Сидящий в центре зала пьяный посетитель, сталкер, привстал, услышав это, и грозно произнес:

– Кто завалил? За Ростика убью любого!

– Ну, не томи, в самом деле! – теряя терпение, прошипел Палыч. И, налив испуганному бедолаге до краев стакан водки, спросил: – Как это произошло?

– Мы костерок соорудили, – отдышавшись после порции спиртного, выдавил из себя Штопор. – Никого не трогали. С задания шли. Ты нас знаешь, Палыч, мы люди порядочные. У своих не крадем, кодекс чести соблюдаем, делимся, гнилые темы не творим. А тут этот нарисовался вдруг.

– Да кто?!

Штопор ответил только тогда, когда стакан вновь наполнился.

– Ну, кого ищут. Беглый этот. Но это мы не сразу узнали. Сообщение поздно пришло. Эх, минут на пять бы раньше, так мы этого гада хлопнули бы без разговоров! А так… – Штопор вновь выпил. – Подошел, начал права качать. Мне, говорит, никто не закон. И ствол поднимает. Ростик начал его успокаивать: мол, паря, ты чего, не кипишуй. Я тоже подорвался. Сцепились. А он походу на всю голову больной. Вальнул Ростика. Я на сволочь эту прыгнул, повалил, да он сильный оказался. Вырубил меня.

– Да ты гонишь! – не поверил Палыч.

– Что же я, по-твоему, сам его убил? – прищурил Штопор захмелевшие глаза. – Можешь сам посмотреть, тут не далеко лежит. Я его даже похоронить не успел – скорее сюда рванул.

– Эх, погоню бы надо организовать! – раздосадовано хлопнул ладонями по коленям сидящий в центре посетитель.

– Да какая погоня? Я без сознанки сколько провалялся? Его уже и след простыл.

– А чего он к вам пристал? – спросил хозяин заведения. – Обокрасть хотел?

– Да бес его знает, что ему надо было. Он совсем двинутый, я сразу понял. То все выпытывал, откуда мы идем, не с кордона ли случаем. То какую-то информацию от нас хотел. А потом… потом Ростика завалил. Выхватил мой помповик и братишке дробью прямо в грудь зарядил. На всю башню отмороженный!

– М-да, дела, – протянул Палыч. – Таким уродам только «черную метку» выдавать, не место им в Зоне. Ни за что ни про что нормальных сталкеров валить – это самое худшее, что можно совершить. Без суда и следствия таких на первом суку вздергивать полагается, как в былые времена. Что скажешь, Жвал?

– Про него уже сообщения на все КПК шлют, награду обещают тому, кто изловит негодяя, – ответил тот.

– А кто обещает?

– Вояки.

– Если они его ищут, да еще и денег отваливают, значит, точно отмороженный, это к гадалке не ходи, – подтвердил сидящий у дальнего окна широкомордый клиент.

– И много дают, награды-то? – аккуратно поинтересовался Штопор.

– Прилично, – уклончиво ответил Палыч. – Ты вот что, расскажи-ка лучше подробнее, где встретился с этим простуженным на всю голову?

– А зачем тебе? Поймать хочешь?

– Может, и хочу.

– Тогда, чур, награду поровну! – выпалил Штопор, грохнув пустым стаканом по барной стойке.

– Ишь, какой прыткий! Не смог сам поймать, так дай другим попробовать. Что, жаба душит?

– Мне за Ростика обидно! – надулся тот. – Не себе, родителям его деньги вышлю. У него ведь мать осталась одна за Периметром.

– Да нет у него никого, чего ты мелешь?! – крикнул Жвал. – Он мне сам рассказывал, что сирота, в детдоме вырос.

– Есть, я лучше знаю! – зашипел Штопор. – Мать есть. В Саратове живет. Тебя вообще не спрашивают, сиди там, хлебай свой самогон да помалкивай тихо в тряпочку. Ну, так что? Согласен напо-полам?

– Да не буду я его сам ловить, ек-макарек! Что я тебе, ковбой какой-то из боевика? – разозлился Палыч. – Просто кент есть один из военных, они тут по Периметру Зоны дежурят на постах, наводку дам ему, вот пусть и ловят душегуба. Мне деньги за этого дурака не нужны, мне Ростика жаль. Он нормальный пацан был. И ты почтил бы его память, если бы помог.

Штопор замешкался, начал искать взглядом поддержки среди других сталкеров, но не увидел ее.

– Так ведь награда… деньги… ладно, – наконец сдался он. – Запоминай, чего скажу.

Пискнули «наладонники» – одновременно у нескольких присутствующих. Палыч бросил взгляд на сидящего в центре бара сталкера, настороженно поинтересовался:

– Что там?

– Ексель! – фыркнул тот, читая плывущие перед глазами строки. – Комендантский час объявили. До восьми надо из Зоны выйти. Какого-то опасного преступника ищут.

– «Какого-то», – огрызнулся Палыч. – Вот этого и ищут, который Ростика завалил. Штопор, говори давай живее, где его видел, пока нас тут всех не положили как врагов народа, без разбора на плохих и хороших. За нарушение режима.

– Ладно, не кипишуй. Тут в километре южнее поляна есть, ну ты знаешь, мы там прошлым летом шашлыки жарили с Бакланом, вспомнил? Вот там он нам и попался. Думаю, далеко еще не убежал, в тех местах шарится. Давай, звони своему кенту военному, пусть туда технику отправляют, да как следует проредят все свинцом. Хочу, чтобы даже мокрого места от него не осталось. Есть еще водка? Плесни.

Долгушин сидел за столом, понуро опустив плечи и, погрузившись в нерадостные думы, размышлял над сказанными словами Болотника. Громко зазвонил телефон.

ТРРРынь! ТРРРынь!

От неожиданности старлей вздрогнул, выныривая из омута мыслей, схватил трубку, едва ее не выронив. Злясь, произнес:

– Да, слушаю… Так, знаю такого… ну…

Он внимательно вслушивался в то, что говорил звонивший, и быстро менялся в лице.

– Хорошо, записываю… понял… благодарю. Отбой.

Поступившая информация показалась офицеру сейчас подарком судьбы. «Может, и не все так плохо, как я думал минуту назад? И устраивать всеобщий апокалипсис в Зоне не придется? Да, видимо, есть где-то там бог или удача. И этот звонок – явное тому доказательство».

Долгушин подорвался встать, но замер. Постукивая по столу ручкой, вновь поднял телефонную трубку.

На том конце ответил дежурный.

– Подымай бойцов! – рявкнул старлей. – Пять минут на сборы. Живо! Скажи, что получена информация о месте нахождения объекта «К». Будем брать.

Корсар лежал в траве. На что-то другое просто не было уже сил. Все его тело будто превратилось в перемолотый в мелкую крошку фарш, набитый в пыльный мешок одежды. Сталкера ломало и бросало в дрожь, тошнило, хотелось до безумия пить. Но еще гадостней было не от физической боли, а от моральной. Он понимал, что по его душу скоро придут солдаты и нашпигуют его свинцом, даже разбираться не будут, безоружен он или нет, труп зароют под кустом, да и делу конец, а он так и не повидал дочь.

Корсар изо всех сил пытался ей помочь, рвал жилы и буравил землю носом, только чтобы найти этот проклятый артефакт. Хотел как лучше. А вышло… паршиво вышло. Судьба сыграла с ним злую шутку, перечеркнув все одним выстрелом в спину. «Черт, да лучше бы сразу убили, чтоб не мучился и ничего не почувствовал! Зачем теперь я такой этому свету, получеловек, полу… кто? Мутант? Да, наверное, мутант».