Федор Вахненко - Последний рубеж

Вертолет.

Сорвавшись с места, легендарный бродяга бросился к единственному проходу в изъеденные ржавчиной недра летательного аппарата – к разбитой кабине, из которой до сих пор торчали маленькие, но острые обломки стекла. Всего три секунды – и Упырь оказался прямо перед носом отправившегося на заслуженный покой вертолета, держа автомат наизготовку. Кресло пилота было вырвано с мясом, обеспечивая прекрасный обзор на обласканный лучами солнца десантный или грузовой отсек. Внутри летательного аппарата не осталось ни одного темного пятнышка, ни одного окутанного мраком угла. Кукловоду было попросту негде прятаться. Будь он внутри – Упырь столкнулся бы с ним лицом к лицу. Но вертолет был пуст. Все, что открылось взгляду сталкера – так это коричневые пятна, которые присосались к металлической обшивке, словно жаждущие крови пиявки, сгоревшая, смятая от сильного удара аппаратура и…

И старое советское радио, умостившееся там, где когда-то стояло пилотское кресло. Тихо гудящее радио с серебристой антенной, торчащей из поцарапанного коричневого корпуса, покрытого слабым налетом пыли. Просто радио, на первый взгляд не вызывающее никаких подозрений. Обыкновенный прибор, на котором не хотелось зацикливаться, от которого так и тянуло отвести взгляд. Какая разница, почему на фоне разбитого в хлам вертолета он выглядит так, словно пару дней назад сошел с конвейера? Какая разница, почему он все еще работает?

Отвернувшись от низко гудящего устройства, Упырь как ни в чем не бывало обогнул разбитую кабину и вернулся на то же место, где сидел считаные мгновения назад. Казалось, ему хватило одного взгляда на этот подозрительно целый прибор, чтобы мигом распрощаться с мыслями о засевшем неподалеку кукловоде. Один-единственный взгляд – и весь его пыл тут же сошел на нет. Один-единственный взгляд – и ядреный коктейль из липкого, черного страха и кроваво-красного желания умертвить необычайно сильного мутанта испарился, не оставив в душе Упыря ничего, кроме бесцветной пустоты. Один взгляд – и призрак Майора, наблюдавший за действиями легенды Зоны с выражением скуки на лице, растворился в бесцветных потоках воздуха…

Кряхтя, Упырь устало плюхнулся в траву, стукнувшись спиной о ржавый корпус вертолета. Что-то тихо пиликнуло внутри его потрепанной куртки. Запустив руку в карман, легендарный сталкер вытащил плоский матово-черный прибор, сильно напоминавший современный смартфон. Если скитальцу не изменяла память, он однажды видел подобное устройство у офицера ГБРЗА [3] Группа быстрого реагирования в зоне аномальной активности – группы бывших сталкеров, работавших на украинские спецслужбы. Но как такая штука оказалась у него, бродяги, никак не связанного ни с военными, ни с учеными, ни уж тем более с правительственными агентами?

Впрочем, этот вопрос быстро перестал его интересовать. Вниманием легендарного скитальца целиком и полностью завладело сообщение, высветившееся на ярко-синем дисплее телефона:

«Больше ждать не можем. Выдвигайтесь».

– Ну наконец-то, – с облегчением произнес Упырь. Его пересохшие губы растянулись в довольной ухмылке, а глаза загорелись, словно две настольные лампы. Загорелись тем самым почти юношеским задором, который когда-то гнал вчерашнего простого обывателя в самые опасные уголки Чернобыльской зоны отчуждения.

Осторожно, будто боясь потревожить растянутую связку, легендарный сталкер поднялся на ноги. Спрятал потухший телефон в карман. Набрал побольше воздуха в иссушенные легкие – и что есть мочи крикнул:

– Э, мужики! Давай за мной, в цепочку! Пора начистить хлебальники этим гребаным защитникам мира!

– И ни одного свистюка… – протянул Палывода, встряхнув уставшие от длительного удержания ПКМ руки. Подпиравшие пулемет мешки с землей, конечно, снимали с караульного часть нагрузки, но, тем не менее, до полноценных станков им было как странам третьего мира до Луны. – Млин, за шесть часов… Никого. Да если б вон там, где-то далеко, не стреляли, я б подумал, что Зона вымерла нахрен!

– Та забей! Никто ж не пытается тебя пришить – вот и радуйся! Сержанта видел? Он доволен, что никто не стреляет, – вот и ты будь довольным! – посоветовал второй часовой-пулеметчик, рядовой Веретенников, поставив банку тушенки на баррикаду из мешков. Вытащив из кармана разгрузки мультитул, рубежник вскрыл консервы парой нехитрых движений. Многофункциональный инструмент тут же исчез в недрах экипировки, сменившись железной ложкой. Облизнувшись, боец группировки погрузил столовый прибор в металлическую упаковку.

– Кстати о твоем сержанте… – Палывода обеспокоенно повертел головой. – А где он вообще? Чет его долго нет, минут где-то… – Черный прищурился, прикидывая, сколько времени прошло с того момента, как он в последний раз видел начальника караула. – Ну, десять точно.

– А, та забей! – ответил Веретенников, принявшись с омерзительным причмокиванием уплетать тушенку за обе щеки. Со стороны могло показаться, будто боец группировки в жизни не пробовал мяса – настолько жадно он засовывал еду в рот. Капли коричневого жира расплывались по корпусу пулемета, стекали с пышных черных усов и пачкали расстегнутый ворот камуфляжа, но часового это нисколько не заботило. Совсем как не заботили его и застрявшие в бороде жилистые кусочки пищи. – Часы щас кончатся, так что он не вернется. Я ж под ним уже вторую неделю бегаю, знаю, о чем говорю.

– Нда… – Не веря своим ушам, старик покачал головой. Как бы верхушка «Рубежа» ни старалась навести в своих рядах порядок, а с дисциплиной у черных было немногим лучше, чем у обычных сталкеров, которых они так люто презирали. – Сброд, сука, он и в Африке сброд…

– И откуда ты такой вылез? – смачно рыгнув, поинтересовался его собеседник. – Слышь, дед?! Нахрен ты вообще сюда приперся, а? Валил бы в эту, как ее там… Частную… А, частную военную компанию, вот! Шатался бы с «не-сбродом» – и было б у тя все зашибись! Нет, ты сюда полез. Вот с хрена ты сюда полез, а, дед? Что тебе тут понадобилось?

– Та дурак я, – вздохнув, признался Палывода. – Думал, тут бабки. Слушай, да я не хотел особо с кем-то воевать. Ну на кой оно мне надо, еще пулю поймаю… Ну от и двинул. Дятел…

– Дома б сидел и внуков нянчил, – хмыкнул второй пулеметчик, брызнув перемешанным со слюной жиром на свой ПКМ, упертый прикладом в асфальт.

– Та нету у меня внуков… Если б были, хрен бы я сюда полез.

– О как… А я думал, ты приехал типа как опыта набраться. Ну, шоб потом еще где-то воевать. Знаешь, скока тут таких? Та дохрена! Я, он, лично троих знал. Правда, ни хрена они не набрались. Просто… Эх, просто угробились нахрен – и все.