Александр Башибузук - Конец дороги

Камуфляж получите отдельно, он в эти комплекты не входит, двух видов, саванна и джунгли. Несколько комплектов. Черный тоже дам, но их у меня очень мало, поэтому получите всего по одному комплекту. Больше все равно нет. Ботинки и все прочее тоже получишь, только размеры скажи. Очки разные, баллистические и тактические, есть очень хорошие, фирмы ЕSS, тоже получите. Бельишко, кепки, панамы, перчатки, салфетки, фляги, фонарики, аптечки, туалетную бумагу, наборы выживания, сигнальные ракеты и остальную подобную хрень насыплю килограммами, не считая. В общем, все, что есть у нормального американского спецназовца, у тебя будет. А теперь признавай, что я тебя сделал.

— Гранатометы мне нужны. Типа русского ГМ-94.

— Макс, ты все равно проиграл, — Пол сделал знак помощникам, и они, к моему изумлению, притащили именно ГМ-94. Оказывается, патрульные недавно разбили банду и нашли у них в машине несколько ящиков с гранатометами и боеприпасами к ним. По сведениям Ордена, это были гранатометы, полученные Москвой в последней поставке оружия. Как они оказались у бандитов — русских, кстати — выяснить не удалось, и оружие сдали на склады ордена. Я отобрал себе три единицы и кучу гранат к ним. Термобарических, осколочно-фугасных, со слезоточивым газом, даже десяток с резиновыми пулями. Пол расплылся в довольной улыбке, предвкушая победу над заносчивым русским.

— ПСС мне дай.

— Что?

— Компактный бесшумный самозарядный пистолет. Полностью бесшумный. Он даже без глушителя. Патрон там специальный. Или его аналог.

Пол явно знал, что это за оружие, и даже не стал заставлять искать помощников. У них на складе и близко ничего подобного не было.

— Макс, ты выиграл. Нет у нас ничего подходящего. Ты хитрый, как… как русский.

— Я и есть русский. Ничья, Пол. Ты отлично поработал, я так и скажу Мари. Завтра будет свободное время, сходим, постреляем и выпьем. Сейчас к тебе придут девочки за всем остальным. Договорились? Пока придумай, какой коньяк пить будем. А теперь пошли к твоему русскому мастеру.

— Поехали. Его мастерская на территории этого же комплекса, но лучше ехать, быстрее будет. Я тебя представлю как моего товарища из управления, а там уже сам. Надеюсь, вы лучше поймете друг друга. Только Мари не проболтайся, пожалуйста, что я тебя водил к нему. У меня есть инструкция, ограничивать вас в контактах. Договорились? Она с меня голову снимет, если узнает.

— А мастер не проболтается?

— Да ему все по хрену, он ни с кем из нежелательных персон не контактирует.

— Хорошо, поехали.

Я попытался представить себе ментально неустойчивого, жутко асоциального русского типа, бросающего молотки в американцев, но не смог, никто, кроме моего армейского командира роты, майора Феофанова, в голову не приходил. Но познакомиться, похоже, стоило.

Мы подъехали к небольшому ангару с пристройкой из алюминиевого профиля. О том, что это мастерская, свидетельствовали трубы вытяжек и горы металлической стружки в баке рядом. Я приготовился услышать шум станков, но… но услышал из приоткрытого окна приглушенные женские вопли и мужское кряхтение. Чем занимается ментально неустойчивый мастер, стало совершенно ясно. Вопли и кряхтение резко усилились и смолкли.

— Все, Макс, поехали назад, — Пол потянул меня к машине. — Сегодня тебе точно ничего не светит, не вовремя мы попали…

— Пол, завтра я могу улететь, а стволы нужны. Давай, представляй и прячься, а я попробую разрулить ситуацию. Давай же, — я подтолкнул американца к двери. Ну, получит очередной раз парень молотком, ничего страшного. Зато я с соотечественником познакомлюсь. Чувствую, что с интереснейшим соотечественником.

— Мистер Борисов… мистер Борисов, откройте, это Пол Ричардсон. Возникла безотлагательная ситуация…

— Пошел в жопу, Ричардсон, — получил Пол короткий ответ на безукоризненном русском языке, а секундой позже голос продублировал эту фразу на таком же безукоризненном английском.

Пол обернулся ко мне и с досадой развел руками.

— Это бесполезно, Макс, — заявил он. — Этот урод и без того невменяем, а сейчас к тому же бухой, поехали отсюда.

Очень интересно, но так не пойдет, черт знает где встретил соотечественника и вот так уехать? Ни за что.

— Слышь, мужик, открывай! — крикнул я невидимому мастеру на русском. — Дело есть на ящик водяры, нужно мне позарез.

— Русский? — спросил сам себя за дверью голос и сам себе же ответил утвердительно. — Русский.

Дверь распахнулась, и я увидел колоритнейшего персонажа. Здоровенный, с седой бородой, русский мужик лет шестидесяти. Морда раскрасневшаяся, глаза припухшие. Стрижен наголо, миллиметровый седой ежик, совсем без загара. Рожа наглая, самоуверенная, глаза хитрющие. Собственно, то, что он русский, было ясно сразу. Как-то не представляются мне другие национальности в накинутом на голое тело замасленном повседневном советском кителе с погонами старшего прапорщика и черными петличками с инженерными эмблемами, черных сатиновых семейных трусах и вьетнамских кедах времен моего детства. Мужик уставился на меня и хрипло спросил:

— Ты, что ли, русский?

— Я.

— Заходи. Нет… подожди, — мужик вернулся в мастерскую, и через пару минут мимо нас прошмыгнула пухленькая латиноамериканка, одергивая на ходу цветастое платье. — Вот теперь заходи.

На Пола он не обратил ровно никакого внимания, да и американец во избежание осложнений благополучно скрылся в машине. Я прошел в мастерскую. Сразу бросился в глаза станок непонятного предназначения, видимо, с ЧПУ, подключенный к мощному ноутбуку, и пара сотен напильников и надфилей, расположенных в идеальнейшем порядке на специальных держателях. На вешалке висела усеянная пятнами масла, краски и лака орденская форменка с погончиками уоррент-офицера первого класса, не жаловал, очевидно, мастер форменку, советский китель на нем смотрелся презентабельней. Еще одно доказательство славянского происхождения мастера я увидел на столе — литровую ополовиненную бутылку водки «Немиров с перцем», пару пустых бутылок пива и немудреную закуску на пластиковых тарелках. Закуска, правда, была с местным колоритом. Вместо соленых огурцов, вареных яиц, докторской колбасы и сала лежала порубанная палка сервелата и непонятная копченая местная рыбешка.

— Падай, — мужик подвинул ко мне пластиковый стул и набулькал водки в совершенно родные граненые стаканы. — Ну, за встречу.

Мы выпили, закусили, и мужик протянул мне лопатообразную руку.

— Юрий Дмитриевич. Можно просто Митрич. Какого хрена ты здесь забыл?

— Максим. Стволы нужны. Для дела.

— Для де-ла-а, — протянул Митрич. — Для какого, интересно? На нашу контору работаешь?

— Больше на себя, Митрич…