Дмитрий Силлов - Кремль 2222: Юг. Северо-Запад. Север [сборник litres с оптимизированной обложкой]

– Снайпер, – позвал Данила. – Снайпер, слышь! Ты живой?

Человек на стене пошевелился. Потом тряхнул головой и застонал.

– Живой, – облегченно вздохнул Фыф. – Только все равно ненадолго.

– Ну уж… хр-ррен они угадали, – прорычал Снайпер, с трудом поднимаясь на ноги.

– Точно живой, если ругается, – сказал Данила. – Как рука?

– Жареная, – криво ухмыльнулся Снайпер, зачем-то шаркая каблуком ботинка по полу.

– Без толку, отмычка между плит закатилась, не достать, – произнес Фыф.

– И тут ты хр-рен угадал, братишка.

Маскируя рычанием вырывающийся из груди стон, Снайпер продолжал осторожно шарить подошвой по полу.

– И чего делает человек? – тихо проговорил мутант. – Может…

– Умом тронулся, хочешь сказать?

Голос Снайпера был полон веселой ярости, и Данила, пораскинув мозгами, был вполне за то, чтобы принять подобную версию. Боль, стресс, смерть неминучая – вполне может быть. И от меньшего люди блаженными становились. Но тут Снайпер перестал отплясывать странный шаркающий танец, осторожно приподнял ногу и, кривясь от боли, осторожно обхватил обожженными пальцами и отлепил от каблука ту самую утерянную отмычку.

– Учись, студент, – подмигнул он Даниле. – Магнитный супинатор в ботинке. Как раз для таких случаев.

Дальнейшее заняло не более минуты. Потирая запястья, освобожденные из тесного плена наручников, трое спутников встали возле искореженной двери.

– Времени в обрез, – сказал Фыф. – Где-то полчаса осталось.

– Долго же они у тебя молятся, – прокомментировал ситуацию Данила.

– Раз в неделю, – буркнул мутант. – Можно сказать, повезло.

– Интересное дело, – качнул головой разведчик. – Молиться тому, что тебя превратило в…

– Ат-ставить светскую беседу, – скомандовал Снайпер, поднимая с пола черный шарик и пряча его в карман пыльника. – Эх, жаль, видать, до логического конца мне теперь по Москве шататься, и пули вражьи теперь все мои…

– Это тот самый амулет из твоего контейнера? – спросил Данила. – И это он отклонил от нас сегодня ночью пули и ракеты собакоголовых?

– Точно, – сказал Снайпер, перетягивая носовым платком окровавленное правое запястье. – Но теперь все, лафа кончилась. И домой мне теперь пути тоже нет. Но валить отсюда все равно надо. Кстати, Фыф, это ж вроде арсенал, так?

– Ну да…

– А где арсенал, там и оружие. В курсе, где могут лежать наши пушки?

– Думаю, в главном зале. Вряд ли их потащат на резервный склад…

– Ну так веди.

Снайпер, держа слегка на отлете обожженную левую руку, осторожно приоткрыл дверь.

Рядом с дверью, прислонившись спиной к стене, сидел мутант в камуфляже. Автомат лежал у него на коленях, а в груди незадачливого охранника зияла круглая дыра, обугленная по краям.

– Грудью дверь прикрывал, что ли? – пожал плечами Снайпер. – Данила, поскольку я временно могу пользоваться только ложкой, пипифаксом и пистолетом, цепляй-ка ты автомат и погнали…

Главный зал оказался рядом, за угол завернуть – и прямо до конца. Наверно, охрана предпочитала больше приглядывать за главной дверью, чем за внутренними помещениями. У двери маялся еще один охранник, вылупивший единственный глаз при виде колоритной троицы, только что прикованной к стене и вот уже деловито шествующей по коридору, И при этом частично вооруженной.

Свой автомат поднять он не успел. «Кедр» в руках Данилы тявкнул несколько раз, и мутант с раскроенным черепом сполз по стене, пачкая штукатурку кровью и мозговым веществом.

– Да уж, для коридоров такой автомат самое милое дело, – прокомментировал разведчик свою работу. – Сильно надо постараться, чтоб промазать.

– Наловчился, потомок, – признал Снайпер. – А теперь сам вытаскивай ключи у своего визави.

Разведчик вздохнул – из расколотого черепа плеснуло как из чаши. И на стену неслабо попало, и на живот трупа остатков мозга вывалилось порядком, когда изуродованная голова упала ему на грудь. Хотел Данила съехидничать насчет того, что много мозгов для мутанта – беда. Но потом подумал, что Фыф непременно добавит, что мало мозгов – тоже не в радость, вот, например, один стрелок мог бы в грудь стрельнуть, глядишь, ключи бы и чистыми остались. И смолчал.

Кое-как обтерев связку о штанину мертвеца, Данила отпер дверь. И присвистнул, оглядев открывшееся богатство.

Достаточно обширное помещение было просто завалено оружием. Одна большая, местами блестящая гора, состоящая из автоматов, пулеметов, винтовок, ножей… Понятно было – захватили у врага, принесли сюда, бросили.

– Утопить не проще было? – поморщился Снайпер. – Оно ж все проржавело внутри кучи.

– Не проще, – сказал Фыф. – Раз в неделю на нее ведро ружейного масла выливают. А иногда продают, когда покупатели находятся.

Снайпер аж зажмурился.

– Масло? На патроны и деревянные ложа???

Фыф пожал плечами:

– Нам без разницы. Все равно ж врагу продаем. Не реальному, так потенциальному. Сами мы по-другому отбиваемся. Ну, если эксклюзив какой попадется, типа вашего двухсотого АК да еще разве что «Кедры» свои охрана вылизывает. Но ей надо, в охрану ставят тех, у кого ментальные способности не очень…

– Ну а пулеметы с пушками на стенах тогда зачем?

– В основном для острастки, – признался мутант. – Хотя некоторые из них стреляют… вроде как.

– Ясно, – сказал Снайпер. – Учтем на будущее. А вон, кажись, и наше добро.

С краю кучи лежал на боку пулемет Данилы, наполовину прикрытый «Кикиморой».

– Хорошо хоть маслом залить не успели, – проворчал Снайпер, облачаясь в привычные доспехи и проверяя, хорошо ли выходит из ножен его роскошный нож. – Кстати, тебе ремешок каски надрезать? Этот нож возьмет.

– Не надо, – покачал головой Фыф. – И тебе не советую. Шлем блокирует не только ментальные способности хозяина, но и воздействие извне. Данила, вон на столе шлемы лежат, себе возьми на всякий случай.

– И «Корд» свой на «Печенег» поменяй, – посоветовал Снайпер, заливая обожженную руку каким-то вонючим зельем из своей аптечки. – Вон стоит, с виду вроде исправный. И таскать не в пример легче.

Но разведчик, упрямо мотнув головой, напялил на нее каску, покопался в куче оружия и, не найдя своего стреляющего ножа, сунул за сапог обоюдоострый кинжал в неплохо сохранившихся ножнах, формой смахивающий на русский меч, с загадочной надписью «Акела» на клинке. После чего потянул из кучи ленту с патронами калибра 12,7 миллиметров.

– Бесполезно, – сказал Снайпер, правой рукой ловко подгоняя ремень своего ВСК для стрельбы с плеча без участия левой. – Теперь его заставить от «Корда» отказаться – это все равно что меч у него отнять и попытаться всучить вместо него грабли. Любое другое оружие граблями будет. А ты чего без оружия?