Сергей Мусаниф - Супермен должен умереть

Я-то думал, что нарыл какой-то новый факт о Безопаснике, а тут оказалось, что это секрет Полишинеля. Хотя, учитывая, как часто главный супермен появляется на публике, было бы странно, если бы никто этого до меня не заметил.

А Википедию надо срочно дописать.

До вечера я проторчал на работе.

Заканчивал какие-то мелочи, сдавал дела, прощался с коллегами и старался избегать общества жизнерадостного Славика, что, впрочем, получалось так себе. Он настаивал на отвальной вечеринке, а мне хотелось домой, где тишина и можно подумать.

Например, о будущем.

Не то, чтобы у меня были какие-то особые планы, разрушенные тяжёлым кованным сапогом Безопасника, однако, будущее вдруг начало тревожить. Какие-то намеки на стабильность, достигнутую с большим трудом, внезапно улетели в окно. Я совершенно не видел себя представителем силовой структуры, понятия не имел, что мне там надо будет делать и сколько мне за это будут платить.

Но это, конечно, всё фигня, по сравнению с тем, что выбора мне в принципе не оставили. Пойди туда, сделай это, а не то больше дяди сделают тебе плохо. Моего личного мнения никто не спрашивал, а когда я его высказывал, оно просто отметалось в сторону, как что-то несущественное.

Не успел я привыкнуть к своему статусу некстмена, как бац — я теперь ещё и эник. И, потенциально, один из самых опасных людей в чёртовой супергеройской среде. Почему ж я тогда на полчаса раньше или полчаса позже домой не поехал? Вообще можно было в офисе заночевать, чай, не в первый раз.

Сокрушенно покачав головой, я вышел из такси, купил в ближайшем магазине пару бутылок пива, сунул их в рюкзак, где валялись какие-то мелочи с работы и тяжеленный «дезерт игл», и направился в сторону дома.

У подъезда меня ждали двое парней в кожаных куртках и заляпанная грязью дешевая корейская машина, кои колесят по улицам нашего города десятками, если не сотнями, тысяч. Как я понял, что они ждут именно меня? Очень просто. Я их раньше в нашем дворе никогда не видел, и при моем появлении они заметно оживились. Разыгрывать сцену «я забыл в магазине кошелёк» было поздно, поэтому я сделал морду кирпичом и попытался пройти мимо, надеясь, что это всего лишь наружное наблюдение, или, что было бы вообще идеально, плоды моей разыгравшейся паранойи.

— Не так быстро, — сказал один плод и положил руку мне на плечо. — Давай покатаемся.

— А если нет? — спросил я.

— У моего друга пистолет под курткой.

— А у меня в рюкзаке. Давай он покажет мне свой, а я покажу ему мой? А ты можешь вообще ничего не показывать.

Второй плод откинул полу куртки и продемонстрировал мне своё орудие. Двусмысленно звучит, понимаю, но речь всё же идёт о пистолете, а не о чём вы там подумали. К тому же, это куртка была, а не плащ.

Пистолет был не такой здоровый, как «дезерт игл», но очень походил на настоящий.

— Убедили, — сказал я. — Теперь моя очередь…

Но дальше следовать моему плану мы почему-то не стали, и тот, который держал руку у меня на плече, одним рывком сорвал с этого же плеча рюкзак.

— У него там и правда пистолет, — удивлённо сказал он.

— Это не мой, — сказал я. — Попросили сохранить. Мне ещё его возвращать придётся, ребята.

— Вернёшь, — сказал первый, распахивая дверцу машины и кидая мой рюкзак на заднее сиденье. — Но попозже. А пока покатаемся.

— Куда хоть поедем?

— Не волнуйся, не в морг.

Следует заметить, что если вам надо кого-то куда-то зловеще и угрожающе везти, то Москва — не самый подходящий для этого город.

Потому что пробки.

Мы угрожающе выехали из моего спального района и зловеще встряли в пробку на третьем транспортном кольце. Проторчав в ней сорок минут, мы выбрались на Каширское шоссе в сторону области, провели там ещё полчаса и потом рванули куда-то в глубину спальных районов. Мои сопровождающие вели себя прилично: один рулил, второй старался не тыкать в мою сторону пистолетом особенно часто.

Мне почему-то опять не было страшно, и всё по той же причине. Если бы они хотели меня убить, мой истекающий кровью труп сейчас валялся бы у подъезда в ожидании полиции, управления Н и ребят, специализирующихся на уборке мёртвых тел. Но вообще тенденция, что последние дни мной все помыкают, начала раздражать. А это я ещё на службу не поступил…

Пока мы ехали, я прикидывал свои шансы справиться с этими нехорошими парнями. Шансы казались невысокими. Скилл скиллом, но не факт, что я сумею пистолет из его руки вырвать. А если вырву, то что потом?? Драться? Выпрыгивать из машины на ходу? Не, я, конечно, тот ещё супермен, но ну его на фиг.

Спальный район сменился какой-то промзоной, дорога стала ещё более разбитой и мы снизили скорость километров до сорока. Вдоль дороги тянулись унылые бетонные заборы с периодически встречавшимися унылыми ржавыми воротами. В одни такие вороты мы и въехали, предварительно посигналив охраннику.

За воротами обнаружились то ли какие-то склады, то ли заброшенные заводские помещения, а то ли всё вперемешку. Попетляв по территории ещё метров семьсот, наш рыдван остановился перед каким-то облупленным ангаром и мне предложили выйти.

— А это точно не морг? — спросил я.

Вместо ответа тип снова показал мне пистолет.

Внутри ангар оказался таки складом. Посреди было небольшое свободное пространство, как раз чтоб погрузчик мог развернуться, а все остальное помещение было заставлено паллетами с наваленными на них коробками. Торговали тут, судя по всему, консервами.

В ангаре нас ждали ещё три человека. Двое мужчин и женщина. Главным явно был мужчина в длинном чёрном плаще и широкополой чёрной же шляпе. Зловещий тип, по первому впечатлению, и он явно не пытался сгладить этот свой образ, поигрывая ржавым куском арматуры.

Ребята, которые меня сюда привезли, заняли позицию у дверей, а тип помахал арматурой. Иди, мол, сюда.

— Я понял, — сказал я. — Это же тёмная сторона силы, и у вас наверняка есть печеньки.

— Печеньки есть, — сказал проарматуренный тип. — Но я не люблю ими делиться.

— Никто не любит, — вздохнул я. — Чего звали?

— Разговор есть, — сказал он. Второй мужчина и женщина держались в стороне, поглядывая на меня скорее с любопытством, чем с неприязнью, и я понял, что разговаривать мне придется только с главным. — Я — Стилет.

Я, конечно же, его не узнал, потому что в Википедии его фото не было, а к базам данных управления Н доступ мне ещё не открыли. Но я знал, кто он такой. Некстмен, возглавляющий, так сказать, теневую сторону городского сообщества. Похоже, что про тёмную сторону я таки угадал.

— В первую очередь я хотел бы извиниться за столь грубый способ доставки, — продолжил он. — Но мне просто не терпелось пообщаться с новым джокером.