Антон Текшин - GoodGame [СИ]

– Хорошо, но знай – у меня очень хорошая память! – пригрозила она, с плохо скрываемой радостью.

– Учту.

Маша ответила на моё сообщение сразу, будто дежурила у коммуникатора, и предложила встретиться в том же месте, через полтора часа. Прикинув свой маршрут, я чуть передвинул время, чтобы успеть заскочить на Барахолку. Шпионка не возражала.

Вызвал такси через специальное приложение и уже одеваясь, поймал себя на мысли, насколько уже я освоился в этом мире высоких технологий. Ведь и полгода ещё не прошло…

А вот над посёлком изгоев время было не властно. Всё те же хибары, собранные из говна и палок, всё те же усталые люди, для которых каждый новый день был вызовом системе. Баба Нюра, будто вчера приехавшая из глухой русской деревеньки, идеально вписывалась в здешнюю атмосферу. Женщина приняла меня в своём жилище, снаружи похожим на ветхий сарай, но внутри обставленным с любовью и со вкусом – вполне дорогой мебелью и декором. Преимущественно, из настоящего дерева.

– Ну здравствуй, касатик, – она обняла меня, как родного. – Опять набедокурил?

– Нет, просто «спасибо» заехал сказать, – покачал я головой. – Выручила ты меня, в который уже раз.

На широком столе с резными ножками мигом возник пузатый самовар и не менее пузатая бутыль без этикетки. Так сказать, на выбор. Я предпочёл чай. Он оказался ожидаемо неплох, хоть и отдавал травами.

– Так что делать, милай ты мой, – вздохнула женщина. – Ежели ты влипаешь постоянно…

– Так получается, – развёл я руками.

Баба Нюра хитро прищурилась, прихлёбывая терпкий чай из тонкой фарфоровой чашки.

– Совсем-совсем ничего не надобно?

– Ну, разве что, трость себе новую присмотреть, – признался я. – Ходить неудобно…

– А та тебе чем не угодила? – она нарочито вскинула посеребрённые брови.

– Так сгорела же она. Вроде бы…

– Да ну! А это тогда что?

Женщина едва пошевелила пальцами, и в домик тут же залетел молоденький паренёк, неся знакомую трость-шпагу на вытянутых руках. Это была точно она – я прекрасно помнил рукоять до самой последней царапинки. Осторожно положив орудие преступления на стол, молодой помощник был таков. Телепатически она с ним общается, что ли?

– И как это понимать? – напрягся я.

Без этой улики вся наша, и без того шаткая, постановка разваливалась, словно карточный домик.

– Не переживай, – успокаивающе улыбнулась баба Нюра. – Там другой клинок нашли. Точно такой же, но другой. Этот… Слишком дорог, чтобы вот так полицаям его отдавать.

– Но ты его мне вручила – почти первому встречному… – напомнил я.

– Ну ты-то далеко не первый, – она усмехнулась каким-то своим мыслям. – Да и пускаешь его в ход сугубо по делу, так что носи на здоровье. Кровушку мы удалили, можешь хоть под синими лампами с ним гулять – ничего не засветится.

– Спасибо конечно, – я взял трость со стола и привычно пристроил у ног. – Но зачем такие хлопоты?

– Должок перед нами образовался, – поведала женщина куда серьёзней, поправляя платок. – Дошла и до нас молва об этих нехристях, которые немало невинных душ погубили. В том числе – и дитяток. Мы сами здесь – далеко не агнцы, но такие дела среди нас не приветствуются. Совсем. Ежели бы узнали их в городе, сами бы притопили, без дополнительной оплаты.

– Приятно слышать, но свой «взнос» я требовать назад не собираюсь.

– Я так и думала… Посему смотри внимательно.

Женщина достала из-за пазухи небольшой кожаный кисет, в котором помимо табака оказался сложен маленький листочек бумаги. Вот его она мне и продемонстрировала издали, не вручая в руки. На нём был довольно разборчиво написан чей-то адрес, без пояснений.

– Что это?

– Запомнил, касатик? – вопросом на вопрос ответила она.

Дождавшись моего утвердительного кивка, баба Нюра сноровисто набила выуженную из-под стола деревянную трубку табаком и подпалила её той самой бумажкой. По комнате разнёсся запах дыма с заметным привкусом смородины.

– Приходили намедни люди, вынюхивали про человека, похожего на тебя, – женщина глубоко затянулась. – Вот там-то они и живут. Только смотри – хата эта съёмная, долго они там не задержатся.

– Вот за это низкий тебе поклон, – обрадовался я. – Прям до земли!

– Не надо, – махнула она свободной рукой. – Успеется ещё с ней, родимой, обняться…

На «свидание» опоздали мы оба, но тому была веская причина.

– Дались тебе эти сувлаки… – сокрушённо заметила Шельма, дожёвывая последнюю порцию.

Которую, между прочим, выхватила у меня из рук в последний момент.

– Ага, то-то ты их не меньше меня схомячила!

– Я просто сегодня ещё ничего не ела, – призналась женщина. – Но это не здоровая еда. Нет. В следующий раз меню выбираю я сама.

– Да пожалуйста, только без ваших лягушечьих лапок. Или улиток.

– Фи, что за штампы! – возмутилась она. – Хотя, чего ещё ждать от размороженного полуфабриката вековой давности…

Я не стал её поправлять – хотя был уверен, что в «Секьюрити Крокус Групп» прекрасно знают, с кем именно имеют дело. Одно предложение сотрудничества чего стоило. Кому попало его не делают, а значит – кое-какие данные они там уже успели нарыть.

Наверняка и смерть Георгия они вычислили, судя по одной из её оговорок. Хотя взрыв его «Мерседеса» числился нынче вовсе не терактом, а лишь фатальной неисправностью, иногда имевшей место быть. Оказалось, что с переездом от двигателя внутреннего сгорания на иные топливные элементы опасность возгорания самого автомобиля существенно возросла, но несчастный случай там и близко не стоял. Сам едва не упал, когда прочитал об этом в новостях. Видимо, кто-то очень не хотел огласки и «замял» дело.

Возможно, сам «Б.У.Л.А.Т.» , не желающий светить подробности работы своего работника. Не в их интересах, чтобы в этом копались следователи, ибо тогда придётся отвечать на множество неудобных вопросов. В том числе – и о моём происхождении.

Пока что Кирилла Демченко зачислили обратно в штат как «свободного подрядчика», не без активной помощи Мишель, но в любой момент моё положение могло измениться. И хорошо бы, если вектор перемен зависел от наших успехов на поприще борьбы с «Призраками». Или что там у них.

А результаты уже были – до этого живые исполнители «Крокусам» на глаза не попадались. Поэтому мы с новым куратором смаковали греческую кулинарию не за столиком ресторана, а внутри неприметного микроавтобуса, напичканного спецоборудованием по самые брызговики. Хотя большая часть этого добра была умело скрыта, а всё внимание привлекал огромный голографический экран, занимавший всю внутреннюю часть правого борта. Изображение, разбитое на секции, транслировало в реальном времени обстановку на всех ключевых участках многоэтажного дома, вплоть до парковки.