Иван Шаман - Демон Разума

Он падает, кажется, вечность, но вот когти вонзаются в утеплитель на балконе и зацепляются за решетку. Силач! Он вырывает защищающую окно стальную сетку и, разбив стекло, забирается внутрь. Не позволяя себе расслабляться, Демон встал и пошатнулся. Все же пуля, прошедшая сквозь череп - это вам не удар табуреткой. Тихо, по стеночке, он добрался до входной двери. Надо бы чего-нибудь съесть, восполнить силы.

Вернувшись на кухню, он заглянул в холодильник, но тут же захлопнул дверцу, зажав нос. Да, по всей видимости, электричество пропало еще до того, как наступили холода. Распахнув все шкафы, он нашел под раковиной несколько банок тушенки. Вскрыл их, просто проведя по крышке когтем указательного пальца. Этого было недостаточно, но больше консервов в доме не оказалось.

- Эта тварь должна быть на крыше! – Раздался из коридора хорошо различимый мужской голос. – Убьем контролера, а потом уходим отсюда.

- Слушай, может ну его, давай просто вернемся? – неуверенно спросил другой. – Черт с ним! Потом на нас нападут, там и прикончим.

- Нет, эту тварь надо сейчас добить! Она хитрая, как она Наташу расстреляла!

- Не она, а он, – заметил Демон, открывая дверь в тот момент, когда они проходили мимо. – И это вы на нас напали, – добавил он, хватая ближайшего противника. Пробойник! Титановая пластина и двести слоев кевлара прошиваются как толстая бычья кожа шилом. Тяжело, но неотвратимо. Рывок! Второй противник успевает выстрелить, но не успевает навестись на цель. Когти Демона сжимаются на его горле. – Не мы начали эту войну. Но мы ее закончим.

Он подобрал винтовку. Хорошая. С длинным стволом, удобным регулируемым прикладом, крупным калибром и регулирующимися сошками. Демон прислушался. Вроде все тихо. Даже странно. Он извлек наномашины из имплантатов поверженных врагов, опыта добавилось, мал мала меньше. Обшарил разгрузы, собирая все полезное. Даже поменял пластины в своем бронежилете на новые. Жаль только, шлемов на них не было.

Он решил не возвращаться за автоматами на крышу. Снайперы - вот они, тут лежат. А с остальными он как-нибудь разберется. Аккуратно спустившись, Демон услышал, как на улице переговариваются раненые.

- Черт, почему полковник на юг уехал, вместо себя этого дебила оставив? – Спрашивал один из голосов, принадлежащий, очевидно, мужчине средних лет.

- Да потому, что там огромный город без управления, а у нас только училище. – Раздался истошный крик. – Тихо ты, все, вынул осколок. Сейчас зашью, и пойдем домой.

Демон вышел на улицу, предварительно проверив проходы. Вроде никого, только среди последней группы еще несколько живых. Спокойно выйдя из здания, он подошел к ним вплотную, чувствуя, как сзади подбираются первоуровневые.

- Мужик, осторожно, сзади! – Крикнул боец, делавший перевязку, вскидывая пистолет. Он целился куда-то за спину Демону. – Зомби сзади! Поберегись!

- Они не зомби. – Спокойно улыбнулся каннибал, и до человека наконец-то дошло. Он задрожал и выстрелил в грудь Демону, но тот лишь пошатнулся, не сбавляя шага. Рывок! Он берет врага за кисть, нет, не убивая, просто ломая ее пальцами. Животный крик заставляет Демона, поморщившись, отодвинутся только для того, чтобы дать дорогу братьям. Через несколько секунд живых людей в округе не остается. С десяток братьев, припав к земле, внимательно смотрят на него.

- Чего вы? Я вам не Светоч. Чего так смотрите? – Неуверенно отмахнулся каннибал. А затем понял, что в чем-то они правы, он тут самый старший. – Питайтесь, растите, качайтесь!

Благодарные братья набросились на труппы, разбежавшись по зданиям, а Демон задумался. Кто же недавно говорил ему то же самое. Пока он пытался вспомнить, братья вернулись. Двое поднялись на пятый уровень и шли уже выпрямившись. Инты было под пятьдесят, что конечно маловато для «Истинного Я», зато достаточно для «Цельного». Остальные были пока все теми же животными.

Со стороны труб ТЭЦ вновь раздался взрыв. Черт, он как-то совсем забыл о том, что бой еще не окончен. Подобрав автомат, патроны и шлем, он быстро осмотрел поверженных, гранат не было. Ну и черт с ними. И так набрал достаточно. Он побежал к ТЭЦ, низкоуровневые не отставали, наоборот, из подворотен и домов выскакивали все новые. У многих были окровавлены когти или морды. Отличная получилась охота, жаль только, что и своих положили массу.

Они успели как раз вовремя, чтобы ударить маленькую группу отступающих людей с тыла. Демон заметил пятящихся врагов раньше, чем они углядели его, и это было критично. Подняв кулак вверх, он прошел по каждому связью и скомандовал «Стоп», заставив братьев лечь в снег. Ждать пришлось не долго, осмотрев переулок и не увидев бегущих, группа людей заняла оборонительную позицию к ним спиной.

Они прикрывали уползающие БТРы. Покореженные машины, медленно ворочая колесами, выезжали из проулка, двигаясь по направлению к лесу.

- Ну, нет, – ухмыльнулся Демон, оскалив зубы. – Все вы отсюда не уйдете. – Он бросил перед собой снайперку, разложив сошки. Расстояние до врагов было не больше двухсот метров, и даже не смотря на снегопад, он видел их прекрасно, так что основной довод в пользу винтовки был глушитель, а не ее точность. Люди отстреливались и, поймав темп, он выстрелил в момент очереди в дальнего противника, стараясь попасть в голову или шею. Сочетание прицела и «Марксмена» творило чудеса, пуля вошла в основание черепа. Он перевел прицел на следующего, потом еще и еще. Только четвертый труп упал резко вперед, после чего люди поняли, что их обстреливают сзади.

«Вперед!» - Скомандовал Демон, отбрасывая снайперку и беря в руки автомат. Братья были отличным отвлекающим маневром. Они гибли, чтобы он мог жить. Но они придут к Свету. Как и он, когда-нибудь. Но не сегодня. Марксмен! Расстрелять тех, кто целится в него. Рывок! Укрыться.

Как в замедленной сьемке он увидел падающую сверху арматуру. Железные спицы сыпались с небес как копья или стрелы. Вот только весило каждое такое копье под пять килограмм. Увернувшись от пары стрел, он заглянул за угол здания. Его догадка оказалась верна. Спрятавшись за бетонную стену, какой-то Голиаф кидал арматуру, беря ее из большой кучи. Демон ухмыльнулся: голь на выдумки хитра. Хотя теперь всем, кто поднимет уровень, можно будет взять Стрелка, благо оружия после людей останется масса.

Марксмен! Он выцеливает одного за другим автоматчиков, идущих за БТРом. Пули делают в людях аккуратные дырочки, и кровь вытекает из них, как густое вино из бочек. БТРы огрызаются огнем пулеметов, но не пушек. Очевидно, все расстреляли. Демон выглянул из-за угла еще раз, и чуть не поймал пулю прямо в голову. Его ждали. Какая-то женщина, со шрамом на лице, не отвлекаясь на низкоуровневых, стреляла только по разумным. Еще раз, попытавшись выглянуть, он отдернул голову так резко, что чувствительно ударился еще не закрывшейся раной.