Андрей Круз - Земля лишних. Последний борт на Одессу [litres]

Близких людей у Колымского нет. Никому не доверяет, очень осторожен. В банке Ордена лежит полтора миллиона экю. Я присвистнул. Полтора миллиона? И с этими деньгами он разбойничает и отжимает бизнес? Ничего не понимаю.

Наконец, винты загудели ровно и самолет плавно, без рывков, стал набирать высоту и развернулся. Дождь кончился. И даже солнце появилось в небе. Я посмотрел в иллюминатор. Море. Мы над морем летим! Теперь можно и подремать. Стараясь не задеть соседку впереди, вытянул ноги. Да, неудобно с моим ростом в самолетах. Мечтал в детстве стать летчиком, да вот все как-то не сложилось. Под ровный гул мотора я задремал.

Проснулся внезапно, от снижения высоты. Заложило уши. И я сглотнул. Посмотрел по сторонам. Небольшое оживление. Люди пристегиваются.

– Что, прилетели? – спросил я у женщины с ребенком, сидевшей справа от меня.

– Да. Посадку объявили. Долетели, – улыбнувшись, ответила она.

Малыш посмотрел на меня и тоже улыбнулся. Даже он рад. Да, полет на подобном самолете – это тебе не на пассажирском «Боинге» на Старой земле…

Посадка прошла как обычно, если можно посадку подобных самолетов назвать обычной. Подпрыгнув на очередной кочке, «Ан», наконец, остановился. Прилетели! Новая Одесса. Помог семье переселенцев вынести из самолета коляску и направился к зданию аэропорта. Благо оно было прямо на аэродроме, в двух шагах. До Новой Одессы еще километров десять ехать. Но тут к прибытию самолета сразу автобус подается. Это мне еще в самолете тетка, сидевшая впереди, поведала.

Однако было странно, что на улице светило солнце. Как будто начинающийся дождливый сезон совсем не затронул этот город. Время на часах было почти шесть. А сегодня пятница! Ну и куда мне теперь? В полицию? В пятницу вечером? Как на дурака посмотрят. Что-то я упустил этот момент. Тогда в гостиницу? На первое время – да. Поселюсь в гостинице «Одесса». Это центральная, рядом с пляжем и портом. Хотя на кой мне сейчас пляж?

С такими мыслями я шел к зданию аэропорта, как внезапно меня окликнули по-русски. Живя в Порто-Франко, я привык к английской речи вокруг. А тут фраза, сказанная на чистом русском языке, да еще с таким говорком, резанула слух.

– Молодой человек, куда вас довезти? Таки поехали!

Передо мною стоял невысокий плотный мужчина лет пятидесяти пяти, с залысинами. Чем-то похож на Жванецкого. Такой типичный одессит.

– А что почем? – спросил я и остановился.

Вот это и было моей ошибкой. Мужчина быстро подхватил тяжеленный баул из моих рук и быстро посеменил мелкими короткими ножками, таща его.

– Таки договоримся! Да тут недалеко, сейчас долетим с ветерком!

Я усмехнулся и пошел следом, предварительно предупредив его:

– Мужчина, сумка тяжелая! Надорветесь!

– Да ничего, не такое таскали, – крякнул он мне в ответ, подходя к старенькой праворульной иномарке. То ли «Сузуки», то ли «Тойота». Такая старая и залатанная, что уже и не понять.

Рядом стоял и ждал пассажиров автобус, что-то типа «пазика» белого цвета с одной дверью. Но я, вдохновленный подвигом этого мужичка, решительно сел к нему в машину, предварительно вынув чехол с автоматом из сумки. Тяжело тащить автомат, патроны и запасные магазины вместе с моими шмотками.

– Надолго к нам? – начал свои дежурные расспросы таксист, включая зажигание.

На удивление, завелась машина сразу.

– Да не, дня на два, – стараясь подражать его манере, ответил я.

– Эт куда ж вы потом? Явно не местный и не новопоселенец. Сразу видно, уже давно тут, – покосился на меня водитель.

– Да сам еще не решил, – вздохнул я. – Кстати, а где тут остановиться-то можно? Так, чтобы недорого, ну и… – я изобразил жест рукой, который таксист понял по-своему и улыбнулся.

Вообще-то, я имел в виду поесть. Не знаю, что он там подумал, но уверенно рванул с места и поехал в город.

Мимо пошли поля. Не как у нас в Порто-Франко саванна, а именно ухоженные поля! Местами виднелись одинокие ранчо, причем деревянные. Далеко-далеко впереди возвышалось некое подобие гор. Пейзаж напомнил мне Крым, в котором я отдыхал очень давно, наверное, в другой жизни. Слева от дороги тянулось море, справа пошли поля с редко встречающимися домикaми. Впереди дорога уходила вверх, и виднелись вершины холмов. Не таких, как горы на Кавказе, но вполне себе высоких.

Легкий ветерок колыхал кроны растущих вдоль дороги деревьев. Красота! Машина поднялась на холм, и тут же начался резкий спуск вниз. Передо мной предстал город Новая Одесса. Не сказать, что вот прям большой. Примерно такой же, как Порто-Франко. Но все равно другой. Более настоящий, что ли. Если в Порто-Франко планировка улиц была параллельно-перпендикулярная, то в Новой Одессе они петляли. Было непонятно, где начиналась одна и заканчивалась другая. А то еще они вместе приводили в тупик. Я видел это даже из окна машины. Непроизвольно опустил стекло и высунулся наружу. А так как я сидел слева, то правая нога все время тянулась нажать на тормоз. Разогнался этот дядя-таксист. Хотя дорога ему привычная, пусть себе везет.

– Ну так что, на бульвар Ришелье едем? – прервал молчание таксист. – Меня, кстати, дядя Миша зовут, – и протянул мне правую руку, вращая при этом руль левой.

– Андрей, – пожал я протянутую руку, и звоночек прозвенел в сознании.

Инициативный контакт. Так это называется. Я ведь не отдыхать и городом любоваться сюда прилетел. И этот дядя Миша сам ко мне подошел. Понимаете, сам! Это может и ничего не значить, а может значить очень многое. Не нужны мне такие знакомцы!

– Давайте в «Одессу», там выйду и все, – сухо сказал я.

– Ну в «Одессу» так в «Одессу», – разочарованно протянул это слово дядя Миша и немного погодя добавил: – Я тут давеча поляка одного вез, так он тоже в эту «Одессу» рвался. Медом, что ли, там намазано? Там и цены задраны, и сервис никакой. Вон у «Соньки» – и дешевле в разы, и бабы красивые…

– Поляка? – переспросил я. – А что за поляк?

– Да несколько дней назад, тоже, кстати, с Порто Франко борт прилетал, – вновь посмотрел на меня дядя Миша. – И вот так же я поляка зацепил. Ну повез его, а он все молчит, отвечает односложно. Под нашего, типа, косит. Но я-то вижу, что он курва польска. Я таких полно насмотрелся-то, батрачил у них в молодости, – охотно рассказывал таксист. – Высокий такой, худой, темноволосый. Чуть сутулый. В белой куртке был и серых брюках. Уж не знаю, куда он так вырядился, – хмыкнул дядя Миша.

Я тоже усмехнулся вместе с ним. Действительно, летать на этих самолетах в белом – моветон. Порылся в сумке и вытащил фотографию.

– Дядя Миш, посмотри, он? – чтобы не отвлекать от дороги, я протянул ему прямо под лобовуху фотографию Джека Пеппера. Или Яна Ковальски.

– Кажись, похож, – близоруко сощурился дядя Миша. – Только… – чуть запнулся он, – да, похож. Только шрам у него вот тут, – и таксист показал себе на лоб с левой стороны.