Дракмир - Реалрпг. Маг Света

– С богом, мать его, – выдыхаю шепотом.

Отворяю дверь. Зомби у захлопнутой входной двери, упирается лбом в железо, мычит там на своем, зомбятском. Рвусь в ванну, ручка жалобно скрипнула, едва не отрываю. Глаза шарят по углам. Стоит, родная, ждет! Хватаю швабру, сразу оборачиваюсь.

Пальцы крепко сжимают рукоять, ногти белеют от хватки. Зомби показывается в проходе. Если не знать, что она мертва, то примешь за гота без вопросов. Черная одежда, волосы, ногти. Глаза белесые, трупные. Кожа белая, губы без кровиночки.

«Зомби. 2 ур»

Заносит ногу над порогом. Я не даю. Вбиваю швабру в грудину, впечатываю в стену. Она тянет руки, скрюченные пальцы так близко рассекают воздух перед лицом. Сглатываю вязкую слюну. Сердце в ушах стучит, дышу загнанно, жадно. Страшно, черт побери!

– Знаешь, ты когда живая была. Так хотелось тебе взять и уе…

– У-у-у! – рот открывается в унылом крике, остается открытым, слюна бежит по подбородку.

– Ага. Вот ты мертвая, а рука не поднимается. Так что, давай-ка иначе.

Выхожу в коридор, не даю зомби свернуть или упасть. Осторожно, упирая конец рукояти в живот, я всем телом толкаю швабру, зомби отшатывается. Проходим на кухню. Еще пару шагов. Еще толчок. За ее спиной остается открытое окно. Осталось толкнуть один раз.

Она тянет руки, печально воет:

– У-у. У-у-у.

Глаза щиплет, в носу засвербело. Молча толкаю изо всех сил. Тело переваливается через подоконник, только длинные ноги мелькнули, как рухнула вниз. Хруст! Ветви или кости? Зажмурился от противного звука. Чувствую себя… Осторожно прислоняю швабру к стене.

«Воля: +1 (15)»

«Получен новый уровень! Ваш ур – 2»

«Получены Очки Развития: +2»

Убить девушку, бывшую. Которая мертва уже. Зомби. Сам не пойму, как себя чувствую. Погано и облегченно. Грустно и забавно. Где там коньяк для гостей? Пара глотков приведут меня в норму.

Дверь в подъезд закрыл, коньяка бахнул. В животе урчит. Пора разбирать балконные залежи. Где-то там мангал старый стоит, маленький. Никогда не палил его на балконе. А гараж пару лет как продал.

– Все бывает в первый раз. Апчхи! Чертова пыль.

Не заморачиваюсь, куда девать хлам. Открываю окно наружу, швыряю вниз. Старая раковина, из нержавейки. Полетела! Это что за фиговина? Что-то между трубой и отверткой, в машинном масле. Тяжелая, блин. Ушла в окно как миленькая. Грянула внизу об раковину.

Освободил балкон. Притащил стул с кухни, мангал установил. Уголь у меня есть, аж два мешка. Но чем запалить? Придется сначала дровами, а потом углей подсыпать.

– Сука, – печально смотрю на мебель в квартире, – Как же жалко стул.

Крак! Отламываю ножку. Через пару минут от стула остается деревянный хлам. Так гореть точно не будет. О! Придумал. Где там молоток? Сейчас я его на щепки размочалю. Соседи снизу, если вы живы, то извините.

Теперь надо подумать, чем и как зажечь. В доме есть зажигалка, описание меня дико забавит.

«Неизвестный предмет желтого цвета»

«Статус: Мусор»

«Чирканите, чтобы высечь искру»

Зажигалку выбросил. Газ в ней потерял способность гореть. Кремень в ней рабочий, это главное. Потому что у меня есть кремень специальный, походный. Выглядит как черный стержень на цепочке. Можно на шею вешать. Откручиваешь основание, там палочка чиркаш. Проверил. Все работает.

– Теперь гемор, – вздыхаю, утирая пот со лба.

Нарвал туалетной бумаги на клочки, присыпал сверху щепками от стула. Склоняюсь над мангалом с кремнем наготове. Понеслась. Чирк! Сноп искр осыпает щепки. Чирк!

Задолбался, но приноровился. Еле словил момент, чтобы начать раздувать запаленную искорку. Пока дрова прогорают едким, черным дымом в окно, присыпал покупными углями и ушел на кухню.

Теперь попробую сварганить нечто вкусное. Мастер класс от холостяка повара. Аля, что осталось, то и блюдо.

Куски курицы в томатной пасте, покрошил туда зелень, соли добавил, перца. О, куркума! Не знаю зачем, но сойдет, сыпем. На балконе не дымит почти. Угли нормальные, дорогие.

Шампуры обнаруживаются в укромном месте. Под ванной. Вижу в пыли кругляш. О, десять рублей! Подкинул монетку, прячу в карман. Будет амулетом, на удачу.

Солнышко перебирается на нашу сторону. Солнечные лучи пригревают, от мангала приятный жар. Шкворчит мясо на шампурах, красота. Запах обалденный, сглатываю слюну. Не готово еще, терплю.

– Эй, внизу! – мужской крик с верхнего балкона.

– Чего тебе, – вяло отвечаю в окно, вставать влом.

– Сосед, ты там квартиру палишь или на мангале жаришь?

– Второе!

– Мужик! Выручай, мясо для стейков пропадает. С меня жратва, с тебя огонь!

Тут и думать нечего.

– Спускайся!

– Ща буду!

Видал я соседа сверху. Женатый мужик, тихий, спокойный. Музыка по ночам не орет, криков от ссор не слыхал. Да и трястись тут как заяц не собираюсь. Пошел открывать.

У меня дверь входная одна. Самодельная. Из уголков и листа трехмиллиметрового, железо. Под серой краской видны аккуратные сварочные швы. Один мощный замок, на ключ. И щеколда сверху в палец толщиной. Открываю.

На пороге сосед, с пакетом. Ник белого цвета:

«Димид. 1ур»

Рослый мужик, спортивный, стрижка по-летнему короткая. Натуральный, блин, блондин. Он такой один. Синие джинсы, кросовки, простая куртка, на рынке таких вагон.

– Здаров, – щурит голубые глаза, – Леон, да? Я Димид.

Сразу по никам? Ну, почему бы и нет.

– Заходи, – отхожу в сторону, – Можешь не разуваться.

Обустраиваемся на балконе, притащил гостю еще один стул. Димид вдохнул запах куриного шашлыка, улыбается довольно. Кивает на ряды шампуров, где сочно шкворчит нежное мясо.

– Угостишь?

– Запросто.

– Можно сковородку? – тряхнул пакетом, – У меня и специи есть. Только чур, я сам пожарю, лады?

В итоге обожрались оба от пуза. В кострюльке вскипятили воды, я нашел растворимый кофе и сахар. Все проверили по описаниям, пить можно. Сидим, кофе пьем, на солнышке греемся.

– О, гляди, – сосед смотрит вниз.

– Чего там?

От нашего подъезда отходят двое мужиков. Один одет в темную спортивную форму с белыми стрелками. Идет, яростно жестикулирует. Второй в джинсах и черной кожанке. И не жарко ему? Хм, странные ники.

«Рагаз. 4ур» – у первого.

«Герас. 4ур» – у второго.

Ники темного цвета, почти черного. О! Так их обоих знаю. Молодые гопари со второго подъезда. Вечно у продуктового тусуются, курят да мелочь стреляют. Не успел я их как следует разглядеть, как сосед восклицает:

– Етить! – Димид хватает меня за плечо, тянет вниз.

Сидим под окном.

– Ты че? – шепотом спрашиваю.

– Ты не видел? У них руки и одежда в крови! – яростно шепчет в ответ, – Тсс! Слушай.

Снизу доносится разговор.

– …и всмятку! Сила, вот что качать надо.

– Да я так и говорил.