Владимир Гончаров - Догая Дорога Гибели

— Иду на перехват! Иду на перехват! — завывает в общем канале неизвестный пилот.

— Отставить! — кричит в ответ капитан, но для меня это всё уходит на второй план. Я поднимаю ладонь, пальцы оператора дефлекторных щитов застыли над пультом.

— Энергию на щиты… сейчас! — рука падает, мгновение и поле боя растворяется в бирюзовом сиянии, по нервам бьёт ощущение совсем близкого ужаса, а затем, холодными мурашками по телу, цепочка смертей.

Удар, ЗР будто наткнулся на невидимую стену, взбрыкнув. Ремни больно врезаются в тело, даже сквозь плотную ткань доспеха.

— Внимание, перегрев генератора правой верхней носовой полусферы… потеря стабильности поля… щит отключается, до перезарядки пятьдесят секунд. — рапортует оператор.

— Деферент на правый борт, истребителям прикрыть прореху! — командует капитан, я поворачиваю к нему голову. Сквозь прозрачное забрало капитанского шлема, он смотрит на меня задумчиво, затем кивает, слега склоняю голову в ответ. Ощущение такое, будто меня только что выжали.

— Вас понял… — рапортует красный один.

— Продолжайте бой, капитан… — устало откидываюсь в кресле, неприятное чувство отступает на второй план, затаившись, где-то на грани сознания.»

— Сэр, капитан Хондо Онока, по вашему приказанию доставлен, — голос незнакомого бойца из пятьсот первого легиона выдёргивает меня из пучин памяти.

— Лорд Вейдер… — пират, странного вида инопланетянин, гуманоид, с коричневой кожей, в помятом скафандре, со следами нанесённого герметика. Скула капитана кровоточит, это у него кровь зелёная? Любопытно, шлем с Хондо стянули, а на глазах у него массивные очки, впервые вижу тут такой архаизм. Местная медицина способна справиться с любыми проблемами со зрением, иногда очень радикальным способом.

— В камеру его, займусь им позже, — приказываю я солдату., Асока уже должна была вернуться.

— Асока, где ты там! — вызываю я её по приватному каналу. Несколько мгновений полной тишины, а затем, усталый голос.

— Всё в порядке Мастер, возвращаюсь, нашла кабину, одного из потерянных шааков третьей экскадрилии… буксирую… — так вот что её задержало, видимо катапульта истребителя не сработала. Беспокойство ушло, хорошо…

— Лорд Вейдер! — отвлекает меня странно знакомый голос. Поворачиваюсь, твилечка-репортёр, позади неё семенит дроид с камерой. Её только сейчас не хватало! Нет, я знаю, что она бродит по кораблю, приставая с вопросами к экипажу, но сейчас мне не до неё.

— Лорд Вейдер, что вы скажете о этом блестяще проведённом имперскими силами бою? Зрителям «Галактика Сегодня», интересно знать мнение Лорда Империи. — Каким-то чудесным образом журналистка выглядит опрятно, несмотря на то, что в ангаре твориться форменный беспорядок. Снуют туда-сюда клоны-бойцы, сортируют пойманных пиратов на группы.

— Имперский флот хорошо выполнил свою работу, — просто отвечаю вполне дежурной фразой.

— А как же героизм!? Вы вступили в бой с превосходящим числом противников — и победили! — удивляется корреспондент, как там её зовут, не помню её имени. Кажется что-то эльфийское, точно Тирилала.

— Хорошо сделанная работа не подвиг, это норма. Героизм — признак некомпетентности, герои умирают, подвиги забывают, война не место для героизма, — выдаю я парадокс и отмахиваюсь я от журналистки. Тирилала, смотрит на меня удивлёнными глазами. Очередной СИД истребитель заходит на посадку, отвлекаюсь, замечая опознавательный знаки. На корпусе белой краской нарисован республиканский герб. Крылатый белый рисунок, на угольно чёрной поверхности смотрится негативом. Уф, наконец-то истребитель Асоки.

— Но Лорд! — восклицает Тирилала, когда я делаю шаг к посадочной аппарели. Тирилала хватает меня за руку, старясь удержать.

— Оставим… — поворачиваюсь, быстрым движением правой руки касаюсь лба твилечки пальцем. Отчего глаза Тирилалы, собираются в кучу. Пока она не опомнилась, разворачиваюсь и иду к приземляющемуся истребителю.

Кораблик выглядит слегка потрепанным, несколько мелких пробоин в районе ионных двигателях и многочисленные царапины на корпусе. У меня задёргалось веко, эти повреждения значат только одно! Одна маленькая дрянь отключала дефлекторный щит в облаке обломков. Да, я знаю, что дефлектор мешает сканированию, но, чёрт подери!

Истребитель опускается на своё посадочное место, закрепляясь на магнитный захват в подъемном механизме. С тихим жужжанием подъезжает трап, прозрачная часть кабины открывается вверх. Но вместо бронированного сапога, для которых собственно трап и предназначен, на порожек опускается туфелька.

Лёгкое чёрное одеяние, обычный стандартный поддоспешник. Лёгкая кофточка, вместо бронированной кирасы, дыхательная маска, вместо шлема пилота истребителя. Кажется, меня накрыло, злость, нет, это была чистейшая незамутненная ярость.

— Мастер! — восклицает Аскока, быстро спускаясь по трапу, позади неё, выгружается штурман, с трудом опуская на трап «слоновью» ногу в бронированном сапоге, и с явно ощущаемым облегчением вылезая из кабины. С его плеч только что сняли неподъемный груз. В трапе скрыты пластины, уменьшающие вес бронескафандра.

— Асока? — прорычал я её имя, делая шаг навстречу и обхватывая плечи тогруты руками. В последний момент, успевая отрегулировать усилие в протезах, полностью на всякий случай, заблокировав кисти рук.

— Мастер? — испуганный голос, работа ангарной прислуги на мгновение остановилась. Несколько томительных секунд мы находимся в центре внимания. А затем пилоты и техники, возвращаются к работе.

— Что… на… тебе… надето…? — Леки Асоки, раскачиваются туда-сюда, потому, что я встряхиваю её с каждым произнесённым словом.

— Мастер, ну… мне так удобнее, но скажите, мне ведь идёт? — разыгрывает дурочку одна непутёвая джедайка.

— Почему ты не в бронескафандре? — обычная тканевая броня, ни в какое сравнение не идёт с боевым облачением пилота истребителя.

Чёрная даже на вид тяжёлый скафандр, из сплава с трудно произносимым названием сочетает в себе последнее средство спасении и защиты. Бронескафандр оборудован собственной системой жизнеобеспечения, реактором, компенсатором перегрузок, автодоктором, и ещё десятком систем и подсистем! Скафандр, при некоторой доли везения пилота, позволяет пережить даже взрыв истребителя.

— Ой… — сказала Асока, я прикрываю глаза.

— И это боевой, мать его, офицер, два года проведший на поле боя… детский сад, трусы на лямках! — помимо воли, на выдохе очень громко шепчу я.

— Джейс Гарвен… — активирую иконку примой связи с командиром авиагруппы.

— Сэр? — откликается через несколько мгновений офицер.

— Подойдите, пожалуйста, к третьей посадочной платформе, второй ангар… дело не очень срочное, — прошу я, стараясь, что бы голос звучал спокойно, скрывая обуревающее меня раздражение.