Евгений Щепетнов - Здесь слезам не верят

Кавказский след? Арабы? Террористы? Или просто захотели трахнуть красивую молодую женщину, сделали свое грязное дело, а потом отрезали голову, как барану? Все может быть, но… следов насилия все-таки нет. Секс у нее был по согласию… наверное. Могли, впрочем, и пригрозить, тогда сама бы раздвинула ноги. Сперма от одного человека, так что групповухи не было. Жаль девчонку!

Патологоанатом шагнул к столу, накрытому простыней, из-под которой торчали крупные белые ступни с привязанной биркой – номер и дата. Сдернул простыню и недоуменно поднял брови: молодой парень, высокий, крепкий, худощавый, мускулистый, как прыгуны с шестом или пловцы. Лицо белое, правая сторона изуродована старым шрамом, тянущимся от глаза к подбородку, да и сам подбородок как-то перекошен, будто кто-то наступил на голову здоровенной ножищей, раздавил да так и оставил. И это все безобразие срослось, сделав из красивого молодого человека подобие изделия доктора Франкенштейна.

Во лбу вмятина, которая очень удивила повидавшего виды Семена Георгиевича – после такого ранения в лоб люди не живут! Пуля должна была превратить в кашу мозг, да что там превратить – снести полчерепа, как топором! Однако – вот голова, вот вмятина, старая, затянувшаяся кожей, а вот… вот и выходное отверстие – тоже давно заросшее, проплешина среди густых русых волос.

Всю грудную клетку парня испещряли вмятины от старых пулевых ранений – уж чего-чего, а опытный патологоанатом сразу же отличит пулевое ранение от любой другой раны, опыт – его не пропьешь, даже если тебе наливают трехлетний армянский!

– Где же тебе так досталось? – прогудел Семен Георгиевич, удивленно тараща глаза. – Никогда такого не видел! И ты с такими ранениями выжил?! Чудны дела твои, Господи… А от чего же умер? От чего, от чего… умм… ла-ла-ла…

У Семена Георгиевича внезапно совершенно исправилось настроение, и он начал мычать какую-то непонятную, где-то слышанную мелодийку, не в такт, но от души. Вот лежит молодой парень – красивый, сильный, и что? Что с того, что он молодой и сильный? Был… Он мертв, а немолодой и некрасивый патологоанатом – жив! И пойдет домой! После того как вскроет этого жеребчика. И ждут Семена Георгиевича объятия любимой жены, утка с яблоками, салатики, ледяное пиво (крепкое он не пил, но пивко иногда потреблял, да…), торт и еще много, много хорошего! Потому что живому все хорошо, а вот мертвому… мертвому уже все равно. Совсем все.

– Так от чего же ты у нас помер, а? – Голос патологоанатома был ласковым, будто говорил он не с покойником, а с любимой супругой. – Не скажешь? Нет, не скажешь! Потому, что ты покойник! А покойники не говорят, да, не говорят! А я поспрошаю санитаров, которые тебя принимали – откуда ты взялся, такой «красивый»?

Семен Георгиевич обошел стол, подошел к столику с заранее приготовленными инструментами, взял большой скальпель и вернулся к «пациенту».

– Ну что же, приступим, помолясь? – Патологоанатом примерился и решительно погрузил скальпель в брюшину покойника. Скальпель ушел сантиметра на три, брызнула кровь, заливая руки эксперта, стол, кожу вскрываемого трупа.

И вдруг… «труп» открыл глаза, издал глухой, утробный рык, а затем с размаху врезал в глаз Семену Георгиевичу здоровенным кулачищем!

Искры! Боль! Шок!

Семен Георгиевич пришел в себя на полу, опершись на руки, очумело глядя на то, как «покойный» слезает со стола, недоуменно смотрит по сторонам, потом на себя – вниз, на торчащий из живота скальпель, достает скальпель из раны и отбрасывает в сторону. Потом покойник подошел к патологоанатому, из ноздри которого катилась красная струйка, и с силой ударил его в лицо так, что хрустнула носовая перегородка, а в голове эксперта вспыхнул красный шар боли.

Последней мыслью Семена Георгиевича была не мысль о завтрашнем дне рождения, не о семье, не о пройденном жизненном пути – перед его глазами мотались гениталии ожившего покойника, и патологоанатом механически подумал: «А чего он такой большой? Это ненормально!» И сознание потухло.

Когда очнулся, почувствовал, что лежит в луже. И состав этой лужи был очевиден. Не стоило пить так много чая, теперь весь этот чай на полу, под спиной – мочевой пузырь расслабился, когда Семен Георгиевич лежал без сознания, вот и результат.

Ощупал лицо. Глаз заплыл, нос распух. Подвигал челюстью – цела, хоть и болит. Похоже, что парень хорошенько его отходил. Но не убил! И это радует. Почему-то ужасно хочется жить, хотя только сегодня утром казалось, что такая жизнь – это равносильно смерти.

Вот так и бывает, коснись тебя крыло ангела смерти, избегни неминуемой гибели – и все твои неурядицы станут просто смешными, как разборки в детской песочнице между детсадовцами младшей группы.

Поднялся, и первое, что сделал – посмотрел на ТОТ стол. Само собой – никого! А где «труп»? Куда он делся?

Семен Георгиевич побрел в свой кабинет. Идти было тяжело. Тело болело, лицо ломило, голова раскалывалась, и коридор слегка кружился, как после крепкой порции водки. Сотрясение мозга, чего уж там думать… досталось голове.

Острый глаз отметил – перед дверями кабинета капельки крови, на самой двери – отпечаток руки. Красный, уже подсохший. Он там?! Может, не ходить туда?!

Семен Георгиевич на цыпочках отошел от двери и потрусил по коридору, задыхаясь, чмокая мокрыми ногами, неприятно скользящими в кожаных туфлях. Старые туфли, удобные. Можно было бы и тапочки надеть перед работой, но… это же не пляж! Должны быть соблюдены какие-то приличия? Или нет? Расхлябанность, непрофессионализм начинается с малого, а Семен Георгиевич непрофессионалом не был.

Охранник лежал возле столика, на выходе из морга. Рядом газета, на которой четко отпечаталась нога сорок пятого размера. Вернее, ботинок, похожий на тот, что носил сам Семен Георгиевич. Зомби ушел?!

Патологоанатом облегченно вздохнул, постоял секунд пять, успокаивая дыхание, и только потом наклонился к охраннику. Тот был жив, пульс нормальный, хорошего наполнения. Потеря сознания. Почему? Ясно почему. На шее красная полоска – удар ребром ладони. Мастерски сработано. Подошел сзади, врезал, и на выход. Ну что скажешь – молодец, зомби!

– Эй, вставай! Подымайся! Да вставай же! – Ладонью по щеке, в кружке холодный чай – на голову! Чай несладкий, он с конфетами его пьет. Зашевелился, застонал, через минуту уже таращит белесые бессмысленные глаза:

– Что такое?! Что случилось?! Кто меня?!

– А ты не помнишь? – В голове будто что-то щелкнуло, и стало ясно, что нужно сделать. – Совсем ничего?

– Не-а… сидел, читал газету, и вдруг – бах! Очнулся, а тут ты, Георгич! Это что, ты меня приложил, что ли?!

– Ты что, дурак?! – не выдержал, сорвался. – С какого… я тебя мог приложить по башке?! Ты что, с похмелья не соображаешь?!