Игорь Вардунас - Метро 2033: Путь проклятых

Лера ехала, и каждый раз ей казалось, что она куда-то опаздывает. Упускает что-то самое важное. Но вот что? Смотрела на остановившиеся розовые часики из пластмассы, обхватывающие тонкое запястье. Или ей это только казалось, что стрелки не двигаются?..

Она торопилась. И не успевала.

Ту-рум-турум. Ту-рум-турум.

Может, на конечной ее дожидались родители? Вот сейчас. Вот совсем скоро мельтешащая за окнами тьма разверзнется, состав остановится, вагон выпустит ее, и она выйдет.

И ее встретят улыбающиеся родные лица. Она рассмеется в ответ и…

Но долгожданной встречи не получалось. Словно призраки смеялись над ней.

Это сон. Иллюзия. Спи, детка.

Баю-бай, мой лисенок, засыпай.

Носик хвостиком прикрой, не достанет волк ночной…

Вот и в тот раз Лера спала. Спала и не знала, что «Грозный» остановился в проходе Дрогден, в южной части пролива Зунд, возле Копенгагена.

Что стучат сапогами по наслаивающимся друг на друга ярусам натягивающие противогазы моряки. Что Тарас, Батон и остальные с удивлением смотрят на расстилающуюся перед ними водную гладь, над которой вдалеке ритмичными сполохами проклевывался далекий неведомый светлячок.

Смотрят на видневшееся в рассветных сумерках небольшое утлое суденышко на веслах, под истрепанным ветром, висящим лохмотьями парусом. С борта которого отчаянно семафорил облаченный в мешковатую химзу человек. Прерывистым ярким световым сигналом прожектора – три тире, три точки, три тире.

S.O.S.

– Имя?

– Пушкарев Олег Викторович. Или Пушкарь.

– Ха, вот так погремуха, – хохотнул Паштет.

– Вот те на. Русский?

Судя по всему, заспанно клевавшего носом Якова зря сдернули с койки. Переводчик сегодня не требовался.

– Так точно, – ответил незваный гость.

– Далеко же тебя забросило, братуха, – покачал головой удивленный Тарас, когда все расположились в кают-компании и неожиданному гостю подали кружку горячего чая. – Я – Тарас Лапшов, капитан атомохода «Иван Грозный» класса «Борей» военно-морских сил России.

Затем он по очереди представил всех присутствующих.

– Приятно, мужики, – живо кивал незнакомец на бегло называемые прозвища и имена.

– Каким ветром тебя занесло в эти края, можно узнать?

– Спасибо… Спасибо, что остановились, – улыбнулся тот, кого звали Олег-Пушкарь, оглядывая собравшихся. – Не прошли мимо. Это чудо какое-то. Мне вас само… Мы… На вас вся надежда теперь. Больше некому…

На вид ему можно было дать слегка за пятьдесят. Короткие волосы с заметной проседью, помятое лицо, впалые щеки, обросшие клочковатой щетиной, цепкие серые глаза. Латаная химзащита натовского образца – которую после обязательной дезинфекции заменили на свежий комплект чистой одежды – видно, что часто пользовались. Из оружия пистолет и добротная винтовка Madsen LAR M/62 под патрон 7.62×39 с запасными магазинами.

И в то же время весь какой-то съежившийся, потрепанный. Руки, державшие кружку, мелко дрожат. Слишком долго греб, потом в надежде остановить «Грозного» сигнализировал армейским прожектором, который оставил в лодке.

– Так откуда ты? – снова спросил Тарас.

– Из Копенгагена. Летом две тысячи тринадцатого у меня была увольнительная на берег со сторожевого корабля «Тихий», который пришел в Данию с дружеским визитом, – начал рассказывать Пушкарев, отхлебнув чая.

– Был такой сторожевик «Тихий», – внимательно слушая, подтвердил Тарас. – Даже одно время у нас в Балтийске стоял.

– Так вот. Как раз во время удара, – Олег с грустью улыбнулся, – мы вчетвером сняли тачку и двинули намного дальше порта Ньюхавн. Там засели в одном местечке и стали, так сказать, отмечали короткую свободу. Сам я тогда был молодым капитан-лейтенантом, шило еще в жопе играло. Вот и пошли бухать, хотя нам строжайше это было запрещено. А как долбать начало, ломанулись обратно на корабль. Но не успели. И так вышло, что мне единственному из команды удалось попасть в бункер…

– Бункер? – нахмурился Тарас.

– Бункер-шмункер, – пробурчал протиснувшийся в кают-компанию Треска, державший в руках тарелку с разогретым мясом. – А может, это диверсант какой. Засланец. Ишь, как ладно по-нашему стелет. А берега-то здесь чужие да зараженные, ненашенские, браток, а? Вы бы его тарантайку еще разок как следует прошмонали, не завалялось ли там чего интересного. Да и самого бы обыскать.

– В смысле? – насторожился Ворошилов.

– А что у него там под шмотьем было, кто знает? – Треска ткнул пальцем в пришельца. – Может, он под снарягой своей по горло взрывпакетами весь увешан. Ассасин, мать его.

– Грохнулся, что ли? – чужак сверкнул глазами на кока. – Я же переоделся!

– Ну-ка, остынь, Витя! – прикрикнул Тарас.

– А чего это мы все такие доверчивые вдруг стали? – не сдавался Треска.

– Ты мне еще в очко загляни, – беззлобно парировал Пушкарев и сделал очередной глоток. – Нету у меня ничего. С миром я. За помощью.

– Перестань, – осадил вечно ворчливого повара старпом. – Делай, что попросили.

– Садитесь жрать, пожалуйста, – хмуро пригласил повар, плюхая на стол перед гостем дымящуюся тарелку. Потом он уселся рядом с Ворошиловым через стол напротив и скрестил на груди руки, всем видом показывая, что не доверяет пришлому ни на грош. – Кстати, что это там у тебя за светилка?

– Я сначала пытался ставить на рэйлинги несколько автомобильных допфаркомплектов, – набрасываясь на китовое мясо с жадностью давно не евшего человека, ответил Олег. – Вот это вкуснятина! Но ни фига было не видно, и стекло трескалось от попадания воды и перегрева. А вас нащупал фараискателем мощным, с фокусированным лучом. Приготовился. Надеялся, что назад поплывете. И сработало же. Вы-то меня как – увидели или радаром?

– Пеленгом. Продолжай, – кивнул Тарас.

– Так вот, я оказался в бункере.

– Гражданском или военном?

– Военном. В мирное время его использовали для нужд народного хозяйства, а как жареным запахло, перевели в специальную готовность за двенадцать часов.

– Чей он?