Виктор Точинов - Новая Зона. Все сокровища мира

– Ты не Шмайсер, – сказал я вместо приветствия.

– Серьезно? Поздравляю с эпохальным открытием. Но я, помнится, такого и не утверждал.

– Намекал вполне конкретно.

– Намек на то и намек, чтоб каждый понимал его в меру своей глупости. Ну, какой же из Шмайсера я? Смешно. Он, разумеется, часть меня, но ставить между нами знак тождества несколько опрометчиво.

– Тогда кто ты? – поставил я вопрос ребром.

– Тебе как отвечать – правду или общедоступно?

– Правдиво, но так, чтобы я понял. И желательно, не расшатывая материалистические основы моего мировоззрения.

– Ну, ты загнул, Лорд… Тогда получай: я Суперэго, суперпозиция всех личностей, погибших когда-либо в Зоне, получившая материальное наполнение лишь в твоем сознании, претерпевшем структурные изменения под воздействием химических веществ, влияющих на восприятие реальности. Кстати, Лорд, ты не пробовал уменьшить потребление этой гадости?

– Да как тут уменьшить… Уменьшил бы – дальше Волковки не прошел бы, разве что «космонавты» на руках бы понесли. Сам ведь все знаешь, так зачем спрашиваешь?

– Потому что надоело с тобой общаться.

– То есть лишь эта не сертифицированная химия дает возможность общения? Только она?

– Зришь в корень. Ты же не предполагаешь, что я действительно существую в таком вот виде? Да я б свихнулся тут, в пустоте, от скуки. Но ты своей одурманенной воображалкой раз за разом превращаешь меня в безразмерный сгусток Слизи, и это начинает утомлять. Так что ты уж попробуй как-нибудь переломаться. Ладно, опять мы заболтались… Давай уж как заведено: один вопрос или одна просьба на выбор – и ты проваливаешь восвояси.

– Скучно и однообразно… Опять в трамвай?

– Это уж как получится… Смотря что спросишь. Или что попросишь.

– Кто меня убил? – спросил я, не раздумывая.

Имелась у меня нехорошая мыслишка, что после неудачи последней пеленгации майор и Ильза могли решить, что я им больше не нужен. Или один майор мог решить. Правда, при последнем варианте получалось, что он разговаривал во Тьме с одним из своих бойцов, а те до сих пор болтливостью не отличались. Но ведь все когда-то происходит впервые. Короче говоря, я хотел внести ясность.

– Тебя убили те же, кто и в первый раз. Ты называешь их черными сталкерами. Правильный вопрос ты задать не сумел и отправляешься на нулевой левел.

– То есть они на самом деле не сталкеры? Что они вообще ко мне привязались? Чем я им насолил?

– Извини, но это уже второй вопрос. И третий. И четвертый. А я не справочное бюро и не поисковая система Интернета. Уговор есть уговор. Но есть один человек, с которым ты можешь обсудить эти темы. Одна голова хорошо, а две лучше.

Студенистая стена исчезла. И я оказался в трамвае, катившем по кругу. По кругу из рельсов, проложенному по зеленой траве. Круг… Баранка… Ноль… Нулевой левел… В чем тут смысл и толк, я не мог понять. Наверное, и в самом деле надо уменьшить потребление обезболивающего. Потерпеть, переломаться…

В бок мне ожидаемо ткнулся локоть. Я повернулся, уверенный, что увижу Шмайсера. Как бы не так… Рядом – на сей раз слева – сидел отнюдь не Шмайсер, а я сам. Неожиданная встреча… Не тот юный я, что до сих пор мог оставаться где-то в этой нулевой локации. Двойник походил на меня сегодняшнего как зеркальное отражение, даже царапина на щеке имелась – та самая, что я заполучил, когда «космонавты» открыли пальбу по окнам.

– Подбери челюсть, – посоветовал второй я. – Мог бы и сам сообразить: если бродишь кругами по времени, рано или поздно встретишься с собой.

– Покажи-ка левую ладонь, – сказал я подозрительно.

Бинта на руке не виднелось, но, может быть, остался шрам от ножа…

Он продемонстрировал ладонь. Шрама не было никакого, ни старого, ни свежего.

– Значит, ты более старый я… – сделал я-первый логичный вывод. – Ты – это я, подстреленный у погрузчика.

– Не угадал, – отверг вывод двойник. – Я просто чуть поумневший ты, не ставший себя резать.

– Тебя-то как угораздило?

– Египетскую Тьму я обошел. Ты тоже обойди, она локальная, меньше квартала. Так что обходи по Второй Советской и не мучайся. Но в Овсянниковском саду оставаться на ночевку нельзя. Будет ночное нападение, и ты получишь пулю в голову. Причем даже не поймешь, откуда она прилетела. Есть подозрение, что сзади, от своих. Но скорее сработал снайпер из близлежащего дома.

– А кто нападал?

– Да все те же… Неугомонные ребята.

– Похоже, они охотятся конкретно за нами… В смысле, за мной и за тобой.

– Угу… Похоже на то.

Помолчали. Трамвай наматывал бесконечные круги по кольцу. Я посмотрел на заднюю площадку: ездит ли сегодня с нами Чеширский? Не ездил, парящей в воздухе головы не обнаружилось.

– Кто они такие? – спросил второй я. – Есть светлые мысли?

– Трудно понять… Не новички в Зоне, это очевидно. Но черные сталкеры, все, с кем я ни сталкивался, – ребята практичные. Если идешь с хабаром, они завалят, не задумываясь. А рисковать раз за разом просто так, не имея никакого профита… Не похоже на них.

– Вот-вот, и я о том же… Допустим, кто-то им пообещал щедрую награду за голову сталкера Лорда…

– А зачем охотиться за сталкером именно в Зоне?

– Незачем… – согласился мой двойник. – Он, сталкер, в Зоне настороже и на взводе – и каждую тропку знает, и в каждую подозрительную тень готов стрелять.

– Не лучше ли взять его дома, тепленького и расслабившегося?

– Лучше, – подтвердило мое альтер эго. – Они и пытались, но с первого раза не сложилось. А затем вмешался фактор времени.

До чего же приятно поговорить с умным человеком. Не изводит пустопорожними возражениями, любую мысль схватывает на лету и развивает в правильном направлении…

– Что-то не стыкуется… – сказал двойник.

– Не срастается… – подтвердил я.

– Если Лорд интересует их, предположительно СДУ, как человек, способный провести к Триггеру… – начал двойник.

– То убивать означенного Лорда никакого резона нет, – закончил я.

Мы задумчиво посмотрели друг на друга.

– Две конкурирующие конторы… – произнес он как-то очень неуверенно. – И старый принцип: так не доставайся ты никому.

– Сам-то веришь?

– Не верю. Озвучиваю все возможные варианты.

– А я о другом задумался: а где наш третий друг? Тот, что еще не порезал себе ладонь?

– Думаешь, две головы хорошо, а три еще лучше?

– Ну, по крайней мере при голосовании меньше шансов, что голоса разделятся поровну…

– Мне все равно, где он, – жестко ответил двойник. – И голосованием ничего я решать не собираюсь.

М-да… Похоже, пуля, полученная в голову на привале, сделает меня менее склонным к сантиментам. Да и то сказать, трижды погибнуть за неполных три дня – перебор.