Иван Магазинников - Мертвый Инквизитор 3. Бездна Фанмира

Класс: редкое.

Награда:???

Отказ или невыполнение: снижение репутации с криминальными структурами.

В поисках входа в инстанс я не только изучил все окрестности Холмогорья, но и выполнил все задания, которые только смог взять.

Поначалу было тяжело, очень тяжело – низкоуровневый, никому не известный зомби-оборванец, которого я вижу в зеркале, не внушает доверия даже мне самому – что уж говорить о местных? На коленях, конечно, ползать мне не приходилось, но я был очень к этому близок: рубил дрова, таскал воду, мыл полы, искал пропавших детишек, убивал глиняных крыс в подвале, копал глину, таскал глину, месил глину – возненавидел глину!

И все это под их презрительными взглядами, да и в выражениях «неписи» не стеснялись – это по отношению к игрокам у них работали сдерживающие алгоритмы, а меня могли и пнуть под настроение, а то и собак напустить. И ведь приходится все это терпеть, иначе попрут меня из Холмогорья, и придется начинать все заново в другом месте.

Единственной отдушиной среди всех этих однотипных и занудных заданий стали поручения хозяина винокурни. Ему я сперва помог решить математическую задачу с разливанием вина (и воды) по бочкам, а потом изгонял зелёных бесов, которые мерещились главному винопитному эксперту – и не просто мерещились, а оставляли ему вполне реальные синяки и ссадины, и воровали у него настоящее золото. "Бесы" оказались тройкой ушлых зелёных гоблинов, которые, нацепив рога и веревочные хвосты, безнаказанно грабили винокурню. Между прочим, её хозяин был свято уверен, что изгнание хмельных бесов – самая что ни на есть инквизиторская обязанность. Поэтому за работу не заплатил ни монеты, а к веревочным хвостам, принесенным ему в доказательство, предложил мне мыло, крепкий сук и заупокойную – в общем, добрейшей души оказался человек.

Однако, проведя в Холмогорье добрую неделю, я ни на шаг не приблизился к цели – поручений, связанных с зачисткой редкого подземелья, мне никто так и не дал. Проблема заключалась в том, что я не просто обладатель ЗК-аккаунта заключенного без доступа к игровой почте, форумам и другим источникам информации или связи с внешним миром, но даже не могу спросить у других игроков о том, какие задания можно получить в посёлке. Для них я простой «непись», а кусок программного кода, задающий вопросы о квестах – это прямой кандидат на отправку баг-репорта разработчикам. Чего лично мне очень не хочется.

Единственный, к кому я могу обратиться за помощью - это сестра, но её уже вторую неделю не видно в игре, да и далековато отсюда до Ривера, в котором находится она, точнее, её персонаж.

Удача улыбнулась мне совершенно случайно и совершенно с неожиданной стороны. Улыбка эта была весьма неприятной, кривозубой и принадлежала типу исключительно криминальной наружности, который подсел ко мне в местном трактире за стол. Как сейчас помню...

– Эй, ты, дохляк, подвинься, – пихнул меня в бок незнакомец и плюхнулся на скамью рядом. Наклонился и с силой выдохнул, пытаясь не то поразить, не то смутить меня мощью своего перегара.

Угу, такое вот здесь ко мне отношение. Впрочем, я уже и привык, что меня здесь и за человека не держат – зомби он и есть зомби.

Вот только кое-что он не учел. Во-первых, зомби почти не дышат и вообще не чувствуют запахов. А во-вторых, они и сами отнюдь не ароматизируют окружающее пространство, особенно после недели тяжёлого физического труда. Вдохнув, наглец сперва побледнел, потом посинел, а потом начал медленно багроветь...

– Чего надо? - попытался прервать я его цветовое шоу.

Поймите меня правильно. Я далеко не хам и не грубиян. Просто благодаря разработчикам, у моего персонажа отсутствует язык. И чтобы получить возможность хотя бы как-то общаться, мне приходится его... пришивать... Разумеется, это временная мера, и каждое сказанное мной слово снижает прочность языка, а значит, и мои способности к общению. Все же, я не настолько хорош в «Портняжном деле», и изнашивается мое «рукоделие» слишком быстро.

Прочность языка -2. Текущая: 14/20.

Собственно, именно это я и имел в виду. Отдышавшись, незваный собеседник обвел заведение мутным взглядом и снова уставился на меня.

– Сидишь? - почему-то спросил он.

– Аа.

– А они там... Того... Ходят... – закончил свою мысль пьянчуга, залпом осушил свою кружку и стукнул ей по столу, – Хозяин, повтори! И эт-тому... т-тоже налей... Уг-гощаю...

Лишь с третьей попытки он ухитрился ткнуть пальцем в верном направлении.

Гнать нахала я не стал. Он не местный, о чем мне еще минут десять назад сообщил специально настроенный скрипт, предупреждающий о появлении чужаков: простенькая программка изучала чат локации и сверяла все имена со списком, в который я занес всех жителей селения и частых гостей. Конкретно этого типа в нем не было, а значит, встречаемся мы впервые.

Возможно, что этот пьянчуга сможет дать какое-то задание, если подтолкнуть его в верном направлении - с "неписем", да ещё и с зомби, другие НИПы делились квестами очень неохотно. Впрочем, это оказался совсем другой случай:

– Ты, долбаный дохлый инквизитор! – палец уткнулся мне в грудь, – Почему мертвяки разгуливают на свободе?

– Тебе дело? Хочу – гуляю.

Прочность языка -4. Текущая: 12/20.

– Да не ты... Те... – неопределенно махнул он рукой в сторону.

– Поднял кто-то, вот и ходят, – пробурчал я и достал склянку с зельем ремонта. Вылил её содержимое в свою кружку незаметно для трактирщика.

Прочность языка -4. Текущая: 8/20.

– А я тебе скажу, мертвяк, почему они там ходят. Потому что ты... – пьянчуга повысил голос и снова ткнул пальцем мне в грудь, – сидишь тут и воняешь, вместо того, чтобы свою работу делать!

Болтун сделал жадный глоток, внезапно всхлипнул и неожиданно плаксиво, почти по-бабьи, проревел:

– У меня, между прочим, друг помер... А ты тут... Сидишь, тварррь...

– Слушаю, – кивнул я.

И он рассказал. Два друга, промышлявших тем, что обворовывали мертвецов, задержались в этом посёлке, где накануне как раз помер зажиточный хозяин гончарной лавки, что продавал изделия местной мастерской. Дождались ночи, раскопали свежую могилу и... Ничего там не нашли. То есть совсем – ни закопанных вместе с усопшим ценностей, ни самого мертвеца. Разочарованные неудачей, они вскрыли ещё несколько могил по-соседству – не уходить же с пустыми руками? Но и там ничего не оказалось.

– А потом пришёл он... Упокойник который... Весь в земле, глазищи – во! И как бросится... Я бежать, а вот Стацека он заломал. Насмерть. Эх, помянем!

Незадачливый грабитель осушил очередную кружку и выдал мне вот это самое задание. И теперь я рыскаю вокруг местного погоста и пытаюсь отыскать хоть какие-нибудь следы мертвецов – хоть живых, хоть мёртвых – и без вести пропавшего Стацека.