Дмитрий Заваров - Дороги Зоны. Герои поневоле

Резко заорала сирена. Прыгнув к забору и почти касаясь плечом рифленой жести, Шаман понесся к склону. Прожектора все еще ощупывали внутренний периметр, но сталкер понимал, что скоро они переключатся на внешнюю территорию. У бойцов есть приборы ночного видения. Вопрос в том, как скоро они сопоставят два лежащих тела и открытую дверь. Шаман бежал. Сирена выла все истошнее. На секунду стало светлее – луч прожектора пронесся по кустам. Заметили? Нет, снова темно. С башни его не увидят, пока он под забором, но здесь начинается открытый склон. Нужно рисковать сейчас, потом точно не получится. Шаман длинным прыжком перелетел канаву и, помогая себе руками, принялся карабкаться вверх. Должен успеть. Всего секунд пятнадцать прошло: выбежали, увидели тела, осмотрели, заметили ворота… Половина склона позади. В темноте уже обозначился бетонный забор. Хорошо, что ночь темная. А вот без снаряги – кранты. Если только сейчас не срежут очередью с вышки. Еще чуть-чуть. Воздуха не хватает. Вроде бы это называется «гвардейский рывок». В два последних прыжка Шаман долетел до забора, нырнул в пролом и тут же перекатился в сторону.

Наезженная грунтовка ныряла от шоссе в неглубокий овраг, а вынырнув, упиралась в полусгнивший деревянный забор, огораживающий небольшую деревеньку, домов в десять. «Хутор – мысленно поправил себя Мора, – вот как это называется». Полузабытое слово всколыхнуло в памяти череду образов: летние каникулы у бабушки, коровы, ночная рыбалка, посиделки у костра… Но воспоминания эти мгновенно смыло – резкий, с металлическим звоном, выкрик громкоговорителя заставил сталкеров припасть к земле. Тревога оказалась ложной: прозвучавшая команда предназначалась воякам с блокпоста, расположенного прямо за небольшой рощей. На кордоне соседство сталкеров с вояками воспринималось как нечто обычное, и по негласной договоренности они друг друга не обижали.

Мора махнул друзьям и первым вошел в хутор, молча кивнув незнакомому сталкеру, подпиравшему плетень у первого дома с заколоченными окнами. Дорога, густо посыпанная опавшими листьями, тянулась вдоль домов к небольшой площади в центре поселка. Пахло грибами и дымом, яблони в заброшенных палисадниках шелестели остатками листвы, где-то перекликались вороны – обычная деревенская осень плыла по хутору, и, если бы не отсыревшие дома с выбитыми окнами и проломленными крышами, можно было подумать, что сталкеры попали на Большую землю.

На площади горел костер, возле которого сидели пятеро, один лениво бренчал на гитаре какой-то блатной романс. Проходящих мимо внимательно оглядели, покивали в ответ на приветствия, но ни о чем не спросили, разговор так и не прервался: захотят – сами подойдут, сами расскажут, если есть что.

Возле забора в задней части хутора стоял еще один сталкер – этот рассматривал гостей уже откровенно оценивающе.

– К Сидорычу? – поинтересовался он.

– К нему, – согласился Молодой.

– Зачем?

– По делу, – ответил Зубр.

– По делу, так по делу, – кивнул сталкер и уступил дорогу.

В глубине небольшой дубовой рощицы виднелся холм с освещенной аркой входа. Друзья по очереди нырнули в проем и, гулко стуча «берцами» по железным ступенькам, спустились в подвал – небольшое помещение с массивной стальной дверью и рядом железных шкафов. Мора нажал кнопку рядом с дверью.

– Кого там? – раздался из динамика низкий хриплый голос.

– Будто не видишь? – откликнулся Молодой.

– Ага, – согласился собеседник. – А что так много?

– Поговорить надо, – ответил Мора.

– Вот между собой и поговорите.

– Без тебя разговор как-то не клеится.

– А это завсегда так в Зоне. Без Сидорыча здесь никуда. Скидавайте игрушки в ящик.

Сталкеры сложили оружие в ближайший шкаф, Зубр запер дверцу и забрал ключ. Дверь с треском приоткрылась.

– Ну заходите, хлопцы.

Сидорыч, толстый лысый старик с обвисшими запорожскими усами, сидел за столом по ту сторону железной решетки, делящей помещение на две части. На столе стояла бутылка водки, какая-то закуска и светился экран ноутбука. За спиной Сидорыча высились стеллажи со шмотками и виднелась еще одна дверь.

В перегородке было небольшое окошко, прямо напротив хозяина, сквозь него пришедшие по очереди пожали старику руку.

– Выпьете? – спросил Сидорыч, указывая на бутылку.

– И пожрать бы не отказались, – заметил Молодой.

– Силь ву пле, как говорят у нас на кордоне. Тушенка по десять долларов, бутылка водки – пятнадцать.

– Одно меня радует, – сказал Мора, пододвигая к окошку стулья, – Сидорыч всегда верен себе.

– А как же, – самодовольно согласился старик, расставляя у себя на столе стаканы. – Я тут как незыблемый ориентир.

– А помнишь, незыблемый ориентир, как ты, когда я сюда только залетел, дырявый броник по цене «Берилла» мне продал?

– Молодой, колхоз – дело добровольное. Я никому ничего насильно не впихую.

– Ну да, ты всем не впихуешь. По самое некуда, – прогудел Зубр.

– Вот именно, – указал на него Сидорыч, протянул сталкерам стаканы и провозгласил: – За Зону-мамульку, так ее разэдак!

Потом Сидорыч неспешно вскрыл три банки тушенки и протянул гостям вместе с вилками. Сразу же налил по второй.

– А дымить наверх! – безапелляционно заявил Сидорыч, увидев, что Зубр достает пачку.

– Вот тебе за перекуры, – Зубр положил на стол еще десять долларов.

– Смерти моей хотите, – проворчал Сидорыч, забирая деньги. – Дай-ка, Зубрик, тогда и мне цигарку.

Закурили. Мора переглянулся с коллегами и понял, что начать разговор придется ему.

– Про стычку на Скадовске слыхал? – спросил он.

– А то как же, – согласился Сидорыч. – Шум большой был.

– Кто они?

– Вояки какие-то, – помолчав, ответил Сидорыч. – Вроде не наши, особые. С Большой земли. Послезавтра, кстати, в «Рентгенах» стрелка по этому делу забита. Наши с вояками перетирать будут. Обчество недовольно… И я недоволен. Хотят войны – повоюем. Такие, значица, настроения в обчестве образовались.

– Будем воевать? – спросил Зубр.

– Ох, не знаю, хлопцы. Вряд ли.

– Тогда воякам придется сдать своих, кто беспределил, – сказал Молодой.

– Не знаю, – снова повторил Сидорыч. – Не сдадут, думается.

– Да? Ну а как тогда решить?

– А я-то чего? – развел руками Сидорыч. – Послезавтра в восемь встретятся. Вас, кстати, там ждут. Вы вообще в сеть выходили?

– Нет, – почти хором ответили сталкеры.

– Запеленгуют, – пояснил Мора.

– Ну да, ну да, – покивал старик. – Короче, мужики, советую я вам тогда тут схорониться, у меня. Как там решится – сообщу. Тогда и думать будете.

– Не пойдет, – сказал Зубр.