Александр Прокопович - Крымский Ковчег

– Откройте багажник, – после потопа и молний голос мог принадлежать только тому, у кого рука лежит на пульте по включению-выключению гадостей, потому Руслан и Шамиль вышли не думая ни о чем, кроме того, что все складывалось очень похоже на последние минуты жизни водилы «уазика». И машина у них серьезная, и двое их, и зовут не так, а конец все ближе.

– Выдвиньте контейнер и снимите крышку, – было тяжко, но братья справились. Шелест – откуда-то сверху – не принес ничего страшного – просто тонкая гибкая металлическая трубка с линзой на конце: то ли камера, то ли фонарик – нацелился на угол ковчега.

– Вы что, стреляли по ковчегу? – В голосе не было ни злости, ни раздражения – лишь брезгливость.

– Нет, – Шамиль ответил сразу и, уже сказав, увидел реакцию брата.

– Там рикошет был, небольшой, – нехотя признался Руслан.

– А по пути сюда ничего необычного не заметили? – К брезгливости в голосе заказчика добавилось что-то еще, некое любопытство. – Трупы, которые вдоль маршрута оставались, не привлекли вашего внимания?

– Какие трупы? – Шамиль подумал про водилу и группу, сожженную в грузовике, но про тех заказчик сам давала подробные инструкции.

– То есть вы ничего не видели и переспрашивать бесполезно…

Телефон зашуршал и отрубился. Шамиль успел заметить, как спецы за стеклом напряглись, а Руслан смотрел на угол ковчега, из которого струилась дымка, почти прозрачная, нестрашная – паутинка черного и серого, махни рукой – развеется по ветру. Паутинка вдруг, одним движением, протянулась к Руслану, Шамилю, к стеклам ангара, вверх и вниз, а потом по ее тонким нитям, как кровь по артериям, рванул поток тьмы, и нити набухли, рванули вперед и… Стекла выдержали, и сталь, где была, там и осталась, только уже не было ни Руслана, ни Шамиля, не было и спецназовцев – были только тела и «пуповины», соединяющие каждого из них с ковчегом. Крымский презент показал свои зубы – камеры разом выключились, микрофоны жадно втягивали тишину…

В самом центре ангара, за стеклом и железом, перед ослепшими мониторами за спинами людей в форме без знаков отличия – за всем наблюдала женщина – в темной юбке чуть ниже колен, светлой блузке, но никто и никогда не заподозрил бы в ней секретаря. Набухшая нить зависла в каких-то миллиметрах от ее груди, будто не решаясь сделать последнее решающее движение. Только она – оставалась собой и чувствовала себя превосходно. Она ждала этого момента, и он наступил.

Паутина исчезла – вот она есть, а вот ее нет, словно кто-то наверху убрал лишнее. Женщина вышла из внутреннего ангара и успела подхватить уже выпадающий из руки Шамиля телефон.

– Как меня слышно?

Заказчик знал этот голос. Ирина Арно, консультант. Из тех, кто на самом деле принимает решения, женщина, возникшая будто из ниоткуда, но с такой мощной поддержкой на самом верху, что это «ниоткуда» никого не печалило. Говорили, что секс. И Арно никогда этого не отрицала. При этом знала о проекте несколько больше, чем можно было ожидать от простой любовницы. Несколько больше в вопросе о ковчеге означало только одно – она была чуть ли не единственной, кто знал хоть что-то.

– Что у вас там? Камеры и микрофоны вырубились.

– Сейчас все наладим, – Ирина, даже разговаривая по телефону, флиртовала, просто в силу того, что флиртовала она всегда и со всеми – женщинами, мужчинами и обстоятельствами. Ее тонкие пальцы теребили пуговицу на груди – крайнюю точку декольте, она улыбнулась, облизнула губы – все зря, он ее не видит.

– Оно снова вырвалось? – У заказчика были серьезные полномочия, совершенно не совпадающие со степенью ответственности. То есть если что – он мог просто сделать контрольный выстрел и ждать следующего приказа. Но Арно его напрягала.

– Мы ждали этого. Теперь мы знаем, как это происходит, и даже без жертв… – Ирина снова провела языком по губам. Ей нравились эти мальчики – даже сейчас. Шамиль и Руслан. Младший лежал на спине, согнутые в локтях руки чуть вытянуты вверх – говорят, классическая поза безмятежного младенческого сна. Шамиль сидел, опираясь на машину, успел потянуться к пистолету – серьезный хлопец. Пистолеты Ирине тоже нравились.

– Алло? Вообще без жертв?

– Ну если не считать наших глупеньких братьев-камикадзе. Ну на то они и камикадзе… Готовь транспорт, через час будем выдвигаться.

– Ковчег герметизирован? – Ни заказчик, ни советники так и не смогли понять, что именно произошло с крымским трофеем. Трещина в ковчеге? Но контейнер, в котором его везли, удерживал даже радиацию. Байтаровы оказались настолько тупы, что и контейнер нормально закрыть не смогли? Как тогда сами выжили? Точнее, выживали…

– Теперь все герметично. Жертв больше не будет, если только кто-то не попросит, – почти промурлыкала Ирина, будто ждала-ждала – сейчас заказчик скомандует, и они выпустят на город тварь, которая вышла на охоту в Джанкое и непременно выйдет еще.

Ей пришлось нагнуться, чтобы забрать пистолет у Шамиля. Делалось это так медленно, будто она была на сцене, а зрители ждали, когда же она наконец начнет раздеваться. Ирина и сама чувствовала себя зрителем – из тех, что даже не в первом ряду, а прямо на сцене. Ее зрачки расширились, и палец надавил на спусковой крючок – пуля вошла в голову Шамиля как раз над левой бровью. Руслану она стреляла в живот. Три выстрела. Потом осторожно обошла, чтобы не ступить в лужицу крови, и выстрелила еще раз. Хотела в глаз – и на этот раз тоже не промахнулась. Как хотелось.

Осмотрелась. Братья ей больше не нравились. Уже выходя из ангара, она глянула на свое отражение – пятна на блузке. Сняла, не обращая внимания на застывших за стеклом спецназовцев. Как раз в этот момент заработали камеры. Заказчик увидел трупы Байтаровых, силуэты бойцов за стеклом и полуобнаженную Арно у дверей во внутренний ангар. Если бы аппаратура была чуть получше, он смог бы разглядеть спецназовцев как следует. Застыли неподвижно, и только взгляд каждого неотрывно следует за Ириной. И нет в этих взглядах даже намека на то, что связывает мужчину и женщину.

Через час Арно со своей командой была на краматорском аэродроме. Сторонний наблюдатель удивился бы, увидев такую женщину в окружении серьезных военных людей. Впрочем, чего не бывает. И никому бы даже в голову не пришло, что это не она с ними, а они с ней.

Ми-26 легко оторвался от бетона – ковчег и взвод спецназовцев весили меньше бомбы, которую он сейчас нес к пункту своей постоянной дислокации в Кубинке. Если бы что-то пошло не так, устройство объемного взрыва должно было решить проблему. Но ведь все пошло как надо?

Все пошло неправильно.

Жизнь заказчика была выстроена так, что по имени его называл мало кто и давно. Капитан Коваль для своих, заказчик для клиентов. Он настолько отвык от своего имени, что не поворачивался на окрик, знал – это кого-то другого.