Александр Афанасьев - У кладезя бездны. Псы господни

Наша машина свернула с дороги — обычный, непримечательный грузовичок.

— Это здесь? — спросил я.

— Да.

— Она пострадала?

— Если только душой…

Тихон припарковал машину. Мы вышли, и… что-то мне не понравилось. Настолько, что я достал из кармана пистолет.

Какое-то неприятное ощущение. Как комар звенит.

— Тихон… — негромко сказал я.

— Да…

— Где?

— Предпоследний. От леса…

Я посмотрел на лес. С виду ничего нет, но я-то знал, как обманчивы такие вот «виды»…

— Видишь что-то?

И он и я держались у машины — она хоть как-то прикрывает, к тому же можно быстро смыться…

— На «три»… пошел!

Мы перебежали к ближайшему домику… лес, пруд. Везде может быть опасность. Да, можете считать меня параноиком, помешанным на всемирном ватиканско-католическом заговоре, который из-за своей мании бросил задание, порученное Его Величеством. Но сначала поживите с мое… тот, кто жил на глубине, спокойно жить уже не сможет…

— Давай!

Мы перебежали к соседнему домику… Опасность если и придет, то из леса, тут все и просматривается, и простреливается…

— Давай!

Мы перебежали еще дальше. Щелкнул замок, я повернулся с пистолетом…

— Чао, бамбино…

Твою же мать…

В приоткрытой двери стояла девица, полотенце было намотано так, чтобы скорее подчеркивать, чем скрывать. Интересная страна Италия… тут даже проститутки красивые. Хотя — может быть, я рано выводы делаю…

Бамбино… меня еще никто так не называл.

— Но, грацие, синьорита… — сказал я.

Пистолета дамочка ничуть не испугалась. А вот интерполовского жетона — испугалась, закрыла дверь…

— Эй, Витторио… — спросил я, переводя дух. — А у тебя как с этим делом? Монастырь как-никак, женщин нет.

Здоровенный монах пожал плечами:

— Да нормально. Я же не чернец, мне можно…

— Понятно… Простил бы ты жену да к ней возвращался. Ладно, пошли…

Через минуту мы были у нужной двери. Комната, как и следовало ожидать, пуста…

— Чертовщина… — выразил разочарование брат Витторио.

— Иди, спроси у администратора, что тут было. Я посмотрю по окрестностям.

Лежку я нашел практически сразу, на опушке. Очевидно, тот, кто ее сделал, расслабился и немного схалтурил. Не найти ее было невозможно: если человек долго лежит на одном месте, следы остаются. По моим прикидкам, этот человек пролежал здесь как минимум сутки, ушел по направлению к дороге…

Брат Витторио нашел администратора и расспросил его относительно того, что тут было. По его словам, дама уехала с молодым человеком на черном большом мотоцикле. Молодой человек был выше среднего роста, с серыми волосами до плеч и голубыми глазами. Судя по виду, уехала она без принуждения.

Вот и все, что нам удалось узнать. Нить оборвалась…

Подкрепившись пиццей с грибами, граф Сноудон снова оседлал своего боевого коня марки «Триумф» и отправился покорять мир дальше. Выходя из харчевни, он прошел мимо той самой «Альфа-Ромео», она так и стояла без присмотра. Алан поразмышлял на тему, не стоит ли проткнуть шины — и решил все же этого не делать. Он не знал, кем является человек в этой машине — другом или врагом, и начинать вражду из-за порезанных колес было глупо…

По дороге он набрал номер. В машине оказался Том — значит, Рик на полевом пункте наблюдения…

— Как дела?

— Пока все тихо, босс, — ответил Том, судя по звукам, что-то жуя. Видимо, только сменились с дежурства.

— Осмотрись. Я сейчас буду.

Инстинкт подсказал графу действовать незамедлительно. Этот подозрительный — кем бы он ни был — может получить доступ к женщине, которую они должны охранять. А этого нельзя допустить…

Мощный мотоцикл в считаные минуты донес графа до точки назначения. Том, стоящий у машины, протянул командиру кусок пиццы.

— Как насчет подкрепиться, босс?

— Я сыт. Я иду туда, прикроешь меня.

— Туда?! Нам же приказали…

— Это вам приказали. Вы должны держаться в тени. Я — нет.

Том пожал плечами:

— Как скажете, босс.

— Еще одно. Здесь может появиться один человек… — Граф описал наскоро приметы. — Он может быть либо в черной «Альфе», либо в фургоне, грязном. Он опасен.

— Сделать его?

— Нет. Но смотреть в оба глаза и позвонить мне немедленно.

— Хорошо, босс…

Осмотревшись по сторонам — ничего подозрительного он не увидел, — граф сошел с асфальта стоянки, пошел по дорожке к нужному ему домику.

Стук в дверь. Молчание…

— Мэм! Откройте!

Молчание.

— Мэм, откройте. Я граф Сноудон, вам нечего бояться!

Молчание. Потом граф услышал какие-то звуки, словно мышь скребется.

— Мэм, мы встречались в Милане. Цыгане, мэм!

Щелкнул замок.

— Что вы здесь делаете?

Граф решил импровизировать. На грани фола. У него было удостоверение прикрытия, которое он и продемонстрировал Крис. Удостоверение ему выдали давно, еще во время его крайней спецоперации в Белфасте, про которую он старался забыть. Сдать удостоверение он забыл, и теперь оно путешествовало с ним в тайнике в раме мотоцикла. Именно это удостоверение он и сунул под нос ошалевшей Крис.

Спецотдел. Четырнадцатое разведуправление.

— Так ты… полицейский?

— Позвольте, я объясню вам все в другом месте, мэм. Надо уходить отсюда, и немедленно. Они могут появиться в любую минуту.

Если бы графа Сноудона видел сейчас тот, кто отправлял его на задание, его бы, наверное, хватил инфаркт. Задание предусматривало тайное прикрытие британской журналистки, отправленной, чтобы кое с чем разобраться. Но планы и так пошли кувырком, граф ощущал вмешательство как минимум одной посторонней силы, и он принял решение импровизировать.

Они выбрали небольшую забегаловку в предместьях Рима, прокатившись немного по кольцевой. Это было старинное здание, раньше жилое, а теперь переделанное под забегаловку на первом этаже и небольшую придорожную гостиницу на втором и третьем. Здесь была дровяная печь, на которой готовили настоящую итальянскую пиццу, дешевую и сытную.

Крис проголодалась и ела на самой грани приличия. Графу же кусок в горло не лез, несмотря на то, что он был голоден…

— Так это правда? — спросила она, расправляясь с очередным куском пиццы.

— Что именно, мэм?

— То, что вы мне передали в Лондоне? Это были вы?

— Я не знаю, о чем вы говорите, мэм.

— Ну да, конечно… — Крис саркастически усмехнулась. — Тогда что вы здесь делаете, господин шпион?

— Я не шпион. Я армейский разведчик.

— Ну да, конечно…

— Это так. Вы в курсе, что происходит в Белфасте? Следите за жизнью страны?

Чертов патриот… — зло подумала Крис. Конечно же, он дворянин, как иначе. В сознании самой Крис патриотизм представлялся чем-то вроде опасного помешательства. Вот из-за таких вот дворян — патриотов как с одной, так и с другой стороны — случился кошмар Девяносточасовой войны.