Андрей Фролов - Бинарная плащаница

Безликий медленно прошелся по периметру.

Всматривался в сюжеты, склонял голову, изредка прикасался к деревянным рамам, местами уже потрескавшимся от ужасного тропического климата. Люди. События. Места. Предметы. Свершения. Преступления. Моменты радости и счастья. За несколько лет своего существования машина успела поработать с доброй сотней сюжетов, подавляющая часть которых все равно оставалась загадкой для Плотника и его группы.

– Это потрясающе… – произнес командир десантников, и дрогнувший голос не смогли скрыть даже установленные в необычном шлеме модуляторы. – Это божественно…

– И это еще не все, – кротко ответил прародитель «Кромлеха». – Уникальность картин также в том, что они не поддаются оцифровке. Совершенно. После сканирования или фотографирования мы раз за разом получаем размытые и блеклые рисунки, в которых едва угадывается первоначальный замысел…

– Картина, напугавшая Сорок Два, – словно вспомнив о важном, вскинулся Безликий, и Бифорд снова поразился переменам в его голосе. Высокомерный чужак, вторгшийся в их дом, был тих и подавлен. – Та, с Которой Все Началось. Она сохранилась?

Орландо молча указал на стену в дальнем углу. Искатель последовал за жестом, останавливаясь перед большой, метр на полтора, картиной в светло-бежевой реечной рамке. Задрал голову. В его текучем, меняющем интенсивность отражения забрале вспыхнули отзеркаленные силуэты героев сюжета.

Подвал, очень похожий на помещения бункера японской императорской армии… Невысокий щуплый мужчина в удобном офисном кресле, усталый и стремительно стареющий… Персонаж удаляет волосы по моде машинистов, но с такими залысинами ему не нужно утруждать себя частым бритьем…

Рядом с ним женщина – молодая, красивая, подтянутая, словно дикая кошка, но уставшая не меньше мужчины. Измотанная, как древняя старуха. Выжатая, словно старая тряпка. Это видно по линии плеч, по потяжелевшей руке, в которой та сжимает пистолет с глушителем, по глубоким морщинкам вокруг рта.

На полу у ног мужчины и женщины трупы. Много, не меньше десятка. Большинство в белых лабораторных халатах, а на столах виднеется оборудование и открытый «раллер». В небольшом матовом аквариуме на специальном верстаке видна здоровенная рыба, больше похожая на футбольный мяч.

Сюжет прост, но неоднозначен.

С одной стороны, может показаться, что женщина с пистолетом только что прикончила последнего из лаборантов, устилающих бетонный пол. Не успела поднять оружие. Задумалась на мгновение. С другой стороны – и художник вложил всю душу в создание этого зрительного парадокса, – создается впечатление, что женщина-кошка готова взять на мушку сидящего в кресле. Создается впечатление, что перед зрителем не просто двое над трупами – перед зрителем сцена предстоящей казни.

Мир застыл. Мир замер. Мир оледенел. Куда качнется ствол в следующую секунду? Отчего так дрогнули губы щуплого лысого мужичка? Что за огонь горит в глазах его вооруженной спутницы?

Когда Бифорд тактично откашлялся, привлекая внимание погруженного в себя Безликого, прошло почти десять минут. Десять минут, пролетевших одним дуновением бриза, – как все последующие работы «Сингулярики», первая просто поражала своей мощью и живой силой. Человек в зеркальном шлеме отшатнулся от полотна, словно оно удерживало его невидимыми щупальцами…

– Это Сорок Два? – спросил он, не ожидая ответа.

Вскинул руку ко лбу, словно собирался отереть испарину, но забыл о существовании шлема. Неловко оправил откинутый на плечи капюшон. Поспешил добавить:

– Выходит, твоя машина действительно предсказывает будущее?

Орландо вздохнул. Одно дело – отвечать на такие вопросы другим декомпиляторам или Муджалиду, но совсем иное – беседовать с незнакомцем, познавшим тайны «Кромлеха». А может быть, нарисовав его высадку, машина хотела предостеречь? Может быть, действительно стоило встретить чужаков свинцом, положив свои жизни на алтарь служения Цифре?..

– Этими картинами с нами говорит Цифра, – ответил Плотник, осматривая окружавшие их работы. – Трактовать их – задача человека. Но я клянусь, что и не предполагал, что душа цифрового мира выберет именно такой способ общения со своими последователями…

Безликий сделал к нему шаг.

Один-единственный шаг, но Бифорду вдруг показалось, что именно так отправляются на эшафот. Или в боевой вылет, из которого нет возврата. Или в зону лютой радиации, спасать выживших и строить саркофаги.

– Я хочу ее видеть. – И когда брови Плотника сошлись на переносице, вдруг произнес совершенно неожиданно, смиренно и с изрядной долей обреченности: – Пожалуйста.

Декомпилятор молчал.

По острову продолжал монотонно долбить тропический ливень. Волны лизали берег. Где-то в джунглях морпехи Безликого разоружали снайперов «Кромлеха». Люди на окрестных островах архипелага продолжали бороться за выживание, верхолазы богатели, нищих резали на органы, ломщики крушили сети, безы ловили бандитов, государства отправляли на Станцию все новых и новых поселенцев, энтузиасты искали нефть, проститутки торговали собой, каперские кланы плели интриги, тысячи верующих вливались в храмы, неизвестные эпидемии выкашивали целые кварталы, с заводских конвейеров сходили танки, на орбите выходили из строя старые спутники, отморозки убивали невинных за кусок золота и горсть риса, рождались дети, заключались брачные союзы, разбивались сердца и вспыхивали яркие искренние надежды.

Мир вокруг Плотника застыл, словно на одной из потрясающих картин «Сингулярики».

– Ты говоришь так, Искатель, – промолвил он, чувствуя каждую трещинку на пересохших губах, – словно если я откажусь, ты не станешь принуждать меня силой.

Человек в зеркальном шлеме молчал, вынув из-под красного плаща обе руки и опустив их вдоль тела, как послушный солдат на плацу. Мир продолжал стоять на месте, воздух пронизывали желтые сверкающие нити, сплетенные из цифр и незнакомых машинисту символов. Казалось, вся планета – от последнего нищеброда до первого верхолаза, – окаменела в ожидании, но Безликий молчал.

– Ты был прав тогда, в Либерти-Сити, – наконец сказал он, поднимая руки и медленно расстегивая сложные крепежи необычной маски. – Я не мог прозреть, пока не увидел сам.

Сняв шлем и уместив его на сгибе локтя, он позволил Орландо взглянуть в свои темно-голубые глаза. Холодные, скрывающие необъятный ум и цепкость характера, сейчас неспокойно сверкающие. В них отражались звезды, ведущие моряков домой…

Закусив губу, Бифорд всматривался в ожоги на лице чужака, в его волевой подбородок, изуродованный жадной термопеной, в ровный высокий лоб, аристократическую горбинку на носу. Всматривался так, словно хотел самостоятельно нарисовать по памяти портрет.