Дмитрий Лекух - Черные крылья Бога

А вот теперь, думаю, пришла и моя очередь…

Закусили хрусткими малосольными огурчиками. Соль в деревню завозили по осени воронежские «гонцы».

Откуда они ее брали – хрен ее знает.

Наверное, с юга…

– Слышь, капитан, – выдыхает, натужно морщась, Семеныч. – Я ведь здесь не просто так. Меня мужики послали…

А то я, думаю, не понял.

Ага.

– И что хотят?

Молчит.

Мнется.

Прямо как девочка…

– Ну, это. Короче, оставались бы вы. У нас тут три усадьбы, короче, а деретесь вы классно. Сами бы в Воронеж с товаром и ездили, а о прокорме можете не беспокоиться…

Н-да…

Вот так они, значит, и зарождаются, эти самые средневековые феодальные отношения.

Приходит, понимаешь, странствующий князь с дружиной, его и берут на прокорм…

А он им за это супостатов молотит да торговлю потихоньку налаживает.

А ведь молодцы фермеры!

Я думал, что у них всего одна деревня, а ведь ишь ты – аж три усадьбы.

Не хухры-мухры…

– Сейчас у нас дело, – закуриваю. – А на обратном пути заскочим – обмозгуем.

– Так я передам мужикам, что вернетесь?!

Машу руками, протягиваю ему самодельную сигарету.

Вот только этого счастья мне не надо, ага.

Пожалуйста…

– Семеныч, тормози, – качаю башкой. – Я же сказал «обмозгуем», а не выдал тебе согласие за подписью и печатью…

Напрасно обнадеживать аборигенов тоже не хотелось.

Мы, волки, звери вольные.

Идем куда захотим.

Хотя базу здесь иметь, в принципе, было бы неплохо…

Жратвы – от пуза.

С одной стороны – Зона.

Радиация.

Другую перекроем – так, так и так.

Хрен кто пролезет.

Я поймал себя на мысли, что уже прикидываю план обороны, и прогнал эту мысль подальше.

– Давай-ка, – вздыхаю, – лучше выпьем…

– Давай, – легко соглашается ходок.

Выпить в русской деревне – это всегда пожалуйста.

От таких предложений только блаженные какие отказываются, а блаженные, по нынешним временам, не выживают.

Если они, разумеется, не в Тройках.

Меня аж передернуло от одного только воспоминания.

Очень, знаете ли, неприятно, осознавать, что совсем неподалеку есть нечто, вообще не поддающееся никакому твоему контролю и осмыслению.

То, чего не должно быть вообще.

А оно есть, и очень, сука такая, даже и неплохо себя чувствует.

Не, ну их, простите, на фиг, такие мысли.

Да еще на ночь глядя.

Лучше уж о чем-нибудь земном.

И по возможности – приятном…

…Мы еще раз выпили по полстакана теплой мутной жидкости, и через некоторое время Семеныч, даже, вроде, немного краснея, – откланялся.

Мы остались вдвоем.

Стало прохладно, я собрал сушняк и затеплил небольшой, мерцающий костерок.

Огонь как всегда успокаивал и гнал ненужные мысли об оседлости.

Красотуля потянулась:

– Скажи… А ты действительно мог бы здесь остаться?

Я пожал плечами.

Однако заданный вопрос требовал ответа.

Не люблю повисшие в воздухе вопросы, врать не буду.

Они дурно пахнут.

– Не знаю. А что?

– Знаешь… Я бы тогда, наверное, осталась с тобой. Если бы не прогнал, разумеется.

Она даже улыбнулась.

Но неуверенно и как-то нервно.

Я промолчал…

…Выступать решили все-таки утром.

Повеселились, и ладно.

Колонна, фырча и плюясь сизыми выхлопами соляры, пошла дальше, к Ростову…

…Шли ходко.

Мимо проплывали заросшие гигантскими сорняками поля, разрастающиеся в разные стороны подлеском лесополосы, покинутые и постепенно разваливающиеся от времени и непогоды поселки.

Везде – одно и то же.

Но в сторону Астрахани, куда мы обычно ходили, места были более или менее живые и понятные: нахоженный контрабандистский маршрут, как и любая дорога, обрастал своей собственной инфраструктурой.

Не так далеко, к примеру, от страшных промышленных руин Волгограда один вышедший на покой байкер даже держал дорожный мотель.

Отчаянный парень, конечно.

Еще одно доказательство того неоспоримого факта, что человек ко всему приспособится.

Хуже любой кошки.

Тем не менее, там хотя бы была жизнь.

А здесь – просто какая-то терра инкогнита…

…Повеселил проржавевший указатель: «Нижний Мамон».

Кое-кто предложил поискать Верхний, за что сразу же был отправлен в дозор.

Шутки шутками, а выглядели покинутые жилища, скажем так, несколько жутковато.

Когда-то здесь была жизнь, кто-то ссорился, женился, разводился, рожал детей, умирал, хоронил близких.

И ладно бы еще война.

После войны люди как правило отстраиваются, обживаются.

А тут – никому ничего не надо.

Те, кто еще пытается жить, на самом деле не живут, а или доживают, или выживают.

В самом прямом смысле этого слова.

На ночевку встали в Задонске.

Чарли с Гурамом сделали положняковые радиационные замеры и пошли ловить рыбу, пообещав всех накормить настоящей тройной ухой, – река, к их непомерному удивлению, оказалась чистой.

Шуточки с гранатами я им, правда, запретил, – нечего лишнее внимание привлекать.

Вдруг сидят, понимаешь, в местных лесочках какие-нибудь партизаны, может, еще с какой той войны…

Конечно, как придут, так и уйдут, только – зачем?

Нам и без них хорошо…

К нашему с Красотулей костерку присоединились Андрей Ильич и Боб Костенко. Я боялся, что снова начнут агитировать в Крылья, но нет, обошлось…

Может, настроение не то было, а может, решили взять на измор.

В осаду, так сказать.

Говорили мы вообще мало, что Андрею Ильичу в общем-то не свойственно. Распили припасенную Бобом фляжку коньяка (неплохо, надо сказать, живут Крылья – фляжечка-то явно не последняя), перебросились парочкой бородатых анекдотов.

Идиллия, бля…

Через пару часиков вернулись рыбачки.

Н-да…

Может, на этой прекрасной планете человек и вправду лишний…

По крайней мере, река была по-настоящему живой. И рыбы в ней было – видимо-невидимо.

Лещ, окуньки, судак.

Даже пару стерлядок умудрились как-то взять самопальным бреднем, добытчики…

Андрей Ильич сказал, что если бы в его времена на Верхнем Дону добыли стерлядь, это стало бы настоящей сенсацией, все бы газеты взахлеб об этом деле писали.

Где они, кстати, те газеты?

А рыба… гляди-ка, всего-навсего лет двадцать пять нетехногенной разрухи – и уже плавает, родная…

Вожак с Красотулей вызвались помогать чистить рыбу.

Андрей Ильич – потому что умел, Маша – потому что хотелось попробовать.

Живую рыбу она, кажется, видела первый раз в жизни.

Ничего, кстати, удивительного.

Те, кто еще до сих пор живы, предпочитают не покидать насиженных мест.

А в Москве-реке оголодавшее население уже много лет назад даже всех мутантов на жратву извело, а потом туда еще и какую-то очередную гадость сверху по течению вылили, да так, что к этой вонючей помойке вообще ни один разумный человек ближе, чем на двести-триста метров, не подходит.