Василий Горъ - Аз воздам

– Угу…

– Ну, так звони… Интересно же, что там с пацаном… Только подумай, как представиться и что сказать, а то основные положения твоих должностных обязанностей еще никто не отменял – если что, взгрею так, что мало не покажется…

– Ого, какой жаргон… Сразу чувствуется влияние Беаты и ее супруга… – активируя С-418, ехидно поддел Маныша Эол. – Еще немного, и я чувствую, контролировать и придерживать придется тебя… Ладно, ладно, я шучу… О, звонок прошел… Тише…

…Крик, в котором не было ничего человеческого, поднял Ахмеда с кровати лучше всякого будильника. Схватив со стула наплечную кобуру и кое-как натянув на себя брюки и кроссовки, отставной капитан метнулся на веранду, приглушенно матерясь, – вокруг было темно, значит, Феликс, при первых признаках опасности обязанный врубить прожектора, расположенные так, чтобы осветить особняк и всю территорию, прилегающую к нему, проспал. Или убит. Добежав до резервного блока, расположенного возле лестницы в подвал, Алиев зажмурился и поочередно дернул вниз все четыре рубильника…

– На месте, шеф! – захрипела радиостанция, невесть как оказавшаяся в левой руке. – У большого босса все тип-топ!

– У меня – тоже… – через пару секунд послышался голос Викинга. – Феликс без сознания. Видел по дороге…

– Труп в детской. Еще один – за окном… – ошалело пробормотал Женя. – Тень на заборе! Прыгнула на дорогу!!! Мне с детьми или догнать?

– Оставайся на месте… Я гляну… – срываясь с места, приказал Ахмед и, добежав до декоративной поленницы, расположенной у забора, в два прыжка оказался на нем.

Улица была пуста. В особняке напротив гремела музыка, и капитан расстроенно поморщился: гости господина Байкова, как обычно, находящиеся в состоянии дичайшего алкогольного опьянения, вряд ли заметили бы даже танковую колонну, пройди она сейчас через их территорию.

– Шеф, машину видел? – раздалось из динамика. – Двадцать секунд назад скрылась за поворотом… Без фар… Марку я не разглядел… Вернее, седан какой-то, размерами с Е-шку, но точнее не скажу… Полицию вызывать?

– Постой, я посмотрю, что у нас там… – поморщился Алиев и спрыгнул обратно во двор. – Викинг! Дуй на пульт и просмотри записи камер… И реанимируй Филю… Мне нужна информация…

– Жень! Хватай детей и тащи их к боссу. Киря присмотрит за всеми. Потом бегом ко мне… Вопросы?

– Шеф, у Самика – американский «Марк-2»! Весь в крови… А пацан – спокоен, как удав… А Веньку тошнит… Тут все в кровище…

– Веньку – к отцу. Зверька – оставь… Бегу… только тело под окном гляну…

…Черный бесформенный балахон. Прибор ночного видения. Пистолет H&K Mk 23 SOCom с глушителем. Все тот же «Марк-2» фирмы Гербер в ножнах на бедре. Экипировка, не дающая возможности идентифицировать принадлежность к какой-либо стране… Естественно, никаких документов и наколок типа «Не забуду мать родную» и «ДМБ-88»… – осматривая труп, капитан старался не упустить ни одной мелочи. Увы, никаких зацепок, включая всякие там белые полоски от загара под снятым перед операцией обручальным кольцом и тому подобной дребедени, которую так любят описывать в книгах, обнаружить не удалось. Обычный тренированный мужик лет двадцати восьми, европейского типа. Среднего роста, без особых примет на видимых частях тела – раздевать его Алиев не стал, так как отвечать на лишние вопросы местной полиции не было никакого желания. Непоняток хватало и так: шею он сломал от падения со второго этажа на затылок. А вот причину, по какой его сонная артерия и яремная вена оказались перехваченными ударом ножа, выдумать пока не получалось…

Встав на ноги и злобно пнув залитого кровью «гостя», Ахмед быстрым шагом отправился в сторону лестницы, ведущей на второй этаж.

– Шеф, камеры закольцованы. Показывают какую-то хрень… Вернее, одно и то же… Работали профи – место стыковки практически не видно… Але, ты меня слышишь? Кэп!

– Слышу, слышу… – вытащив рацию из кармана, отозвался Алиев. – Что с Феликсом?

– Живой. Дали по башке… Затылок в крови, но череп цел… Тетеря, блин…

– Ладно, не надо ля-ля… давай, смотри по сторонам… конец связи… – скривившись, зарычал капитан. – Ты бы, конечно, их срисовал…

…Самир, или, как его между собой называла охрана, зверек, восседал на стуле возле Венькиного компьютера и задумчиво глядел в окно. Присев на стол, Ахмед наклонился к малышу и, стараясь говорить спокойно, поинтересовался:

– Малыш! Ты помнишь, что произошло?

– Я не малыш. Я – мужчина… – посмотрев ему в глаза, совершенно серьезно ответил зверек. – Конечно помню…

– Расскажешь?

– Если вам это надо…

– Надо, и даже очень… Давай с самого начала… – попросил Ахмед, заранее представляя, как тяжело будет вытягивать каждое слово из нелюдимого, крайне немногословного ребенка, найти общий язык с которым пока не удалось никому. Кроме, разве что, пары соседских псов…

– Я спал. Почувствовал, что кто-то влез в комнату. Чужой. Меча рядом не было… – Мальчишка расстроенно посмотрел на капитана и, вздохнув, продолжил:

– Он наклонился над Венькой… Смотрел ему в лицо. Потом подошел ко мне… Наклонился…Зажал рот рукой… На его ноге был нож… Тяжелый для меня. Я ударил его в глаз, потом в ногу… Еще один поставил колено на подоконник, стоя снаружи на кони… крани…

– На карнизе?

– Угу… Стоял удобно… Для удара в горло… Я его достал, и он упал назад… Вот и все…

– М-да… А зачем ты бил в ногу? – прищурившись, на всякий случай спросил пацана капитан.

– Ну, там такая штука есть… Папа говорил… Если ее перерезать – кровь вытечет быстро…

– В бедренную артерию бил. Между прочим, попал… И в глаз – тоже… – пробормотал Женя. – И, что меня убивает, ему по фигу…

– А он ударить тебя не пытался? – пытаясь уложить в голове рассказ пацана, Алиев жестом заткнул начавшего разоряться подчиненного.

– Как? Я же ушел ему за спину… И он за лицо держался… Больно было, наверное…

– Наверное… – ехидно поддакнул ему Женя. – У него еще губа прокушена…

– Это не я… – пожал плечами Самир. – Мне некогда было…

– Ясно… Молодец, сынок… Беги мыться, и пошустрее… Сам справишься? Пожалуй, нет… Женя, помоги мужчине привести себя в порядок… Я – на доклад к Боссу… Что полиции говорить – ума не приложу…

– Господин офицер! О причине, по которой в мой особняк забрались эти люди, мне ничего не известно… – Брилев, утомленный получасовым допросом, уже не скрывал своего раздражения. – И сами они мне, поверьте, не знакомы. Я не имею дела с криминалом. Ни с итальянским, ни с французским, ни с российским. Мы приехали сюда отдыхать… Между прочим, с детьми… И не первый раз…

– Господин Брилефф… В вашем доме совершено двойное убийство. Вы утверждаете, что двух взрослых, хорошо подготовленных и вооруженных мужчин, убил ребенок. Сын друга вашего друга. Ладно, допустим так. Логично, что у меня появляется желание лично пообщаться с этим героем. Увы, мальчик исчезает! Куда он может деться? Сколько ему? Пять? Шесть?