Олег Дивов - Молодые и сильные выживут

– Тоскует. А вы-то зачем сюда?

– Ищу друзей, – сказал Олег с подкупающе искренней интонацией. И широко улыбнулся. Чуть виновато – будто извиняясь за то, что до сих пор не нашел.

Большой удивленно на него покосился.

– Здесь-то откуда? – пробормотал он. – Вам разве в Твери не сказали? Нас всего-навсего восемь человек. Правда, к осени некоторые собираются жениться…

– Вы не поняли, – снова улыбнулся Олег. – Я не занят поисками кого-то особенного. Я просто ищу друзей.

– А-а… – протянул Большой глубокомысленно. – Не понял. Но все равно. А на Камыши вы едете правильно.

– Значит, там увидимся? – спросил Олег полуутвердительно. – Конечно, если Георгий меня не прогонит.

– Сразу – не прогонит. – Большой взял кисть в руки и склонился над работой.

– Посмотреть можно? – Олег попытался заглянуть Большому через плечо, но задача оказалась ему не по росту.

– Нельзя, – отрезал Большой.

– Ну, тогда до свидания.

– Угу.

Олег пожал плечами и ушел к своему джипу.

Большой повернулся ему вслед.

– Ты это… – сказал он. – Олег! Слушай, я тебя здорово стукнул тогда. Извини. Так получилось.

– Да ничего, бывает. Ты, старина, ударил совсем другого человека. Это был не я. Поэтому извиняться тебе незачем. Но все равно – спасибо.

– Я больше не буду, – пообещал Большой.

Олег снова поднялся на холм и протянул ему руку. Большой крепко ее сжал, повернул Олега к этюднику и великодушно разрешил:

– Смотри.

Олег глянул и обомлел.

– Какой чудесный портрет… Да у тебя, однако, талант, дружище! А я думал, ты пейзажами балуешься, – Олег махнул рукой в сторону живописного перелеска.

– По-моему, неплохо, – согласился Большой, с нежностью разглядывая свое творение.

Олег посмотрел на него снизу вверх и усмехнулся.

– Она мне тоже сразу понравилась, – сказал он. – Удивительная девчонка.

За поворотом на Камыши, примерно через километр, обнаружился пограничный столб, раскрашенный в красно-белую полоску. Венчала его табличка. Олег затормозил, переждал небольшую пыльную бурю, опустил стекло и высунулся наружу.

«Друг! – гласила надпись. – Приветствуем тебя на земле Регуляторов. До ранчо «Камыши» три километра. Если ты едешь к нам – пожалуйста, не держи оружие в руках. Тебя могут неправильно понять».

– Узнаю Дымова… – пробормотал Олег.

Судя по всему, в прошлой жизни ранчо «Камыши» было коневодческой базой и развлекательным центром для состоятельных господ. За высоким забором из металлической сетки стояли аккуратные коттеджики и высилось административное здание весьма прихотливого дизайна. Вдалеке просматривались какие-то загоны и длинные приземистые строения барачного типа, как предположил Олег – конюшни. Замка на воротах не оказалось, Олег въехал на территорию и неспешно покатил вперед.

Перед одним из коттеджей оказалась запаркована понурая кляча. Олег подрулил к крыльцу. В распахнутом окне шевельнулась занавеска.

– Бонжур! – крикнули из-за занавески. – Привьет! Момьент, я сейчас!

Олег подобрал отвалившуюся челюсть и счел за лучшее пока что машины не покидать.

На крыльцо вышел некто лет сорока в классической одежде американского ковбоя. Вплоть до шпор и кожаных накладок на джинсах. Разве что без «кольта», зато с «калашниковым» под мышкой.

– Чьем могу быть польезен? – осведомился ковбой. – Менья зовут Морис.

– Э-э… Меня зовут Олег. Не подскажете, где я могу найти Георгия Дымова?

– Трьетий дом отсьюда, пожалюйста.

– Ага… Спасибо. То есть мерси.

– SVP, – небрежно бросил ковбой. Шагнул с крыльца, обошел машину и, помахивая автоматом, направился к дрыхнущей у забора кляче. Олег, чувствуя себя полным идиотом, вывел джип на дорогу. Сзади раздался воинственный клич Мориса и дробный цокот копыт. Олег бросил взгляд в зеркало. Там уходила за горизонт дохлая лошаденка. Разгонная динамика у нее оказалась на уровне гоночного болида.

– Ничего не понимаю! – сказал Олег громко. – Ничего не понимаю!

В третьем коттедже дверь была заперта.

– Эй, есть кто-нибудь дома?! – крикнул Олег. – Ау! Георгий!

Он обошел здание и оказался в небольшом уютном садике.

– Здравствуй, – раздалось сзади.

Олег подпрыгнул и обернулся. В тени под стеной дома стоял небольшой столик, а рядом в шезлонге сидел Гош. На коленях он держал пухлую тетрадку, заложенную перьевой ручкой.

Олег поставил на стол бутылку коньяка.

– Здравствуй. Вот, пришел должок вернуть.

Гош внимательно разглядывал Олега. Видимо, осмотр его удовлетворил, потому что он отложил свою тетрадь и взялся за бутылку.

– Экстра олд. Коньячные спирты шестнадцатилетней выдержки. Ну что же… Давно тебя жду.

– Дядя Федор радировал? – догадался Олег.

– Конечно. Заходи в дом, – Гош ткнул пальцем в сторону черного хода, – бери шезлонг. Стаканы в кухне на столе.

Олег принес стаканы и легкое кресло. Гош откупорил коньяк.

– А что за должок? – спросил он, разливая выпивку.

– Ты же сказал – если снова встретимся, с меня бутылка. За то, что не убили.

– Разве? Умный я. Ну, будь здоров.

Они чокнулись и пригубили напиток. На несколько минут воцарилось молчание. Гош потягивал коньяк и искоса присматривался к Олегу, тот его не торопил.

– Ты какой-то не такой, – не выдержал Олег наконец.

– Да и ты на себя похож не особенно, – парировал Гош.

– Мемуары пишешь? – Олег кивнул на тетрадь.

– Да. И собираюсь заставить остальных. Мало ли что. Мы очень быстро меняемся. Я начал писать, когда понял, что стоит мне вспомнить, как я вел себя в Туле той памятной весной, тошнить начинает от отвращения к себе. Решил зафиксировать историю своего квеста, пока не поздно. А то вдруг не смогу восстановить? Из-за отвращения…

– Квест – это такая компьютерная игрушка?

– Квест – это поиск, но в широком толковании. Рыцарский подвиг, например. Странствие, тесно сопряженное с познанием.

– Как ты изменился, Дымов… – пробормотал Олег.

– На себя посмотри. Чего приехал?

– Ты же знаешь.

– Верно. Знаю. Ну что же, попробуй задержаться тут. Надеюсь, ребята не будут возражать. Они тоже… изменились.

– А что это у вас за прибавление семейства? Долгожители какие-то бродят… Нерусские.

– Видел Мориса? – оживился Гош.

– Да уж. Что такое SVP?

– Силь ву пле. Колоритный тип этот Морис. Фамилия у него хорошая – Мутон. По-нашему Баранов. Полковник французских ВВС, между прочим. Летчик-космонавт, отличный мужик. Я бы на его месте с ума сошел. Вот представь – сидишь ты на орбитальной станции. Точнее, висишь на стенке. Давишь храпака. Утром проснулся, а Земля молчит. Смотришь вниз и видишь, что там горит очень мало лампочек. А потом и вовсе темнота. Жуть. Болтаешься неделю, две, пытаешься сообразить, что происходит… Наконец садишься на ручном управлении в эту темноту. И видишь, что кругом одни мертвые. Весело, да?