Владислав Жеребьёв - Судьба Бригадира [litres]

– Разгерметизация, – послышалось из интеркома.

Лаборант откинул полу халата. Рука легла на кобуру с «Глоком». Крышка поползла в сторону, дошла до верхнего предела и остановилась. Некоторое время ничего не происходило. На лице лаборанта отразилось облегчение. Он подошел к боксу, нагнулся и помахал рукой людям за стеклом.

– Все нормально. Пациент приходит в созна…

Договорить он не успел. Взметнувшаяся из анабиозного тумана рука крепко сдавила его горло. Ученый задергался, отпустил пистолет, попытался развести пальцы подопытного, но не тут-то было. Захват был мощнейшей силы. А дальше – рывок, и часть гортани лаборанта осталась в руке у человека из капсулы, а сам он, срывая с себя провода, оказался на свободе. Высокий, заросший, мускулистый, показав удивительную скорость, он уже держал «Глок» в руке. Лаборанты кинулись к выходу. Ладонь Грибова ударила по кнопке блокировки гейта лаборатории. Испуганные люди застучали по прозрачной перегородке, заголосили, забыв о том, что все они вооружены. Тем временем пациент оценил обстановку, занял позицию и потянул за спусковой крючок.

– Твою мать. – Грибов покачал головой, наблюдая, как голый солдат расстреливает гражданских, укрывшись за собственной камерой. Ни мышечной атрофии, ни дезориентации у него явно не наблюдалось. – Что опять случилось? Вы опять напортачили, Сенников?

Ученый за пультом представлял из себя жалкое зрелище. Испуг исказил его лицо, халат на спине пропитался потом, оставив уродливый темный отпечаток на белой материи, редкие волосы на голове слиплись в сосульки. Губы его дрожали, руки со скоростью молний отбивали что-то на клавиатуре.

– Я ничего не понимаю. Он был самый стабильный.

Солдат внутри лаборатории переместился к одному из трупов и завладел его табельным оружием, кинул взгляд на людей за стеклом. Взоры его и Грибова пересеклись, да так, что казалось, еще секунда, и полетели бы искры. Захар подошел к стеклу, скрестив руки. Боец задержался на секунду, а потом рванул вперед. «Глок» заработал с максимальной скоростью, пули аккуратно, без зазоров ложились в стекло там, где стоял Грибов, но преграда, рассчитанная на прямое попадание из крупного калибра, выдержала этот натиск. Отстреляв обойму, солдат остановился, отшвырнул пистолет и ударил в стекло кулаком, раз, другой, третий. Перед лицом сталкера появились кровавые отпечатки. Грибов потрясенно покачал головой и шагнул внутрь защищенной кабины, достал из кармана смарт-карту и приложил к считывателю на пульсе.

– Сенников. Включайте газ.

В подземелье наймитов Атлет ориентировался, как у себя дома. Он уверенно шел по запутанным, с точки зрения Бригадира, коридорам так, будто прогуливался тут каждый день. Проходя мимо комнаты с надписью «Связь», сталкер невольно задержался, схватил Атлета за рукав.

– Погоди.

– Что такое?

– Чувствую.

– Что чувствуешь?

– Объяснять долго. – Бригадир прислонился к стене, надвинул кепку на глаза. Атлет был вынужден пристроиться рядом.

– Ты поспать, что ли, решил?

Бригадиру было не до шуток. Начавшее уже притупляться чувство присутствия в голове Брайна появилось вновь и начало стремительно нарастать. Мысли прояснились, стало даже дышать легче. Таинственный сверхразум, так долго не подававший признаков жизни, возвращал носителю силы. Травмированную руку пронзила боль, резкая, будто удар током, но только на секунду, а затем благостное тепло покатилось волнами по телу, наполняя его мощью и уверенностью. Какой, к черту, боевой коктейль, Брайн вернулся!

« Мне не пробиться … – послышалось издалека, будто кто-то шептал из дальней комнаты. – Поверхность… выйти на поверхность…»

Бригадир потянул дверь на себя, та открылась. Сюр какой-то. Пункт связи находился не под охраной, тут скучала всего пара бойцов. Один увлеченно читал что-то, повернувшись спиной к двери, второй слушал эфир, надев на голову наушники. Лоб связиста избороздили морщины. Резкий удар рукоятью «Глока» по шее – и парень с книжкой выбыл из игры. Связист обернулся, опешил, выпучил глаза, уставившись на черный ствол перед носом.

– Что за эфир? – спокойно поинтересовался Бригадир.

– Спутник со штаб-квартиры, – просипел парень, вдруг потеряв голос. – Сводки там, отчеты…

– Но-но! – В комнату вошел недовольный Атлет, повел дулом автомата. – Не дергайся. Вздумаешь тревогу поднимать, свинцом быстро нашпигую.

Связист понимающе закивал.

– Как сюда связь проходит? – продолжил допрос Бригадир, не снимая пальца со спускового крючка.

– Приемопередатчик над землей. К нам – кабель по каналу. Неделю пыхтели, тащили. Мабута что, того? – Кивок в сторону мирно лежавшего на бетонном полу товарища.

– Жив твой приятель. Не ссы в компот. По отноркам вашим связь есть?

– Только тут. По комплексу – короткая волна через ретрансляторы.

– Обрубить ее как?

– Погасить генератор.

– А он…

– В подвале, ясно дело.

– Ну, молодца. – Новый удар – и еще один мирно спящий.

– Как ты их разговорил ловко, – хмыкнул Атлет.

– Делов-то. – Бригадир принялся ощупывать карманы связистов. Парни, находясь в отключке, не особо возражали. – Они же наемники, не идейные, типа «Долга». Им платят, пока они живы. Да и нет ничего дороже собственной шкуры, брат, коли на дядю воюешь.

Осмотр карманов противника ничего толкового не принес. Колода карт, старая, потертая, цена ей копейка, – вот и весь трофей. Ни оружия, ни ножей, ничего, что можно было бы использовать как средство самообороны. Видимо, Полковник рассудил, что на пункте связи, среди дорогостоящего оборудования, стволы держать незачем, а может, и вовсе парни были гражданскими специалистами. В войсках подобное практиковалось, особенно в ЧВК, где с десяток таких вот наемников сидели в укрепрайоне и занимались технологической рутиной, дабы не мешать другим наймитам шпиговать противника свинцом. Мелькнула мысль лишить группу связи, но отсутствие оной точно всполошило бы местных, они бы незамедлительно явились, чтобы выяснить, что происходит, и подняли бы тревогу. Время стремительно утекало.

– Еще немного, – твердил Атлет, уверенно шагая по коридору. – Два пролета, и камеры будут. Там твои приятели и сидят. Охрана есть, но тоже бестолковая. Все наверху, стволами меряются.

Бригадир крался за проводником. Больная рука уже не особо беспокоила, однако в голове творилось черт знает что. Мозги прочистились, можно было складывать логические цепочки, делать выводы, но вот что-то все же не сходилось. Ну не собиралась мозаика, слишком много появилось спорных моментов, нестыковок на сером фоне смертельной гонки.

– Еще немного…

…Вертолет упал, потом кроки. Кроки, мать его, куча трупов, мутанты повсюду. Говорят, нет их там. Ни следа, ни капли крови на земле, ни следов борьбы. Бред. Неужели Гриб выслал команду зачистки или кто-то со стороны «Айрона» постарался? Нет, так в Зоне никто не делает. Она сама все чистит, пломбирует, затягивает уродливыми шрамами. Трупоеды растаскивают куски мертвой плоти, проходящие мимо сталкеры забирают то, что мутанты не успели унести, и то, конечно, что пригодится самому или продать можно подороже. Где-то тут что-то не срасталось. Может, другой вертолет упал? Может, не те координаты?