Руслан Михайлов - Инфер-5 [СИ]

Поправив два игстрела – картриджи к ним распихал по карманам вместе с наличкой – я повернулся лениво глянул из-под капюшона на возникших рядом парней в черных куртках с трахнутыми белыми квадратами на груди. По нам заколотил усилившийся дождь, я протяжно зевнул, преодолевая усталость.

– Харю покажи – хрипло велел самый крупный из них.

Я промолчал, ожидая продолжения. Но его не последовало. Всего подошло трое, причем левая крайняя фигура оказалась женской. Она и решила проблему, наклонившись, щелкнув фонариком мне в лицо и разочаровано выпрямилась:

– Не он.

– Без обид, бро – вздохнул самый крупный и, плеская по лужам тежелыми ботинками, пошел обратно к подпирающей стену группе.

Второй из них оказался самым придирчивым, внимательно ощупав меня взглядом. Не найдя ничего интересного, поинтересовался:

– На утреннюю смену?

– Переезжаю – ответил я чистую правду.

– Баба выперла? Ты вроде с пожитками шел…

– Да меня всем составом провожали веселыми криками – вспомнил я дымный пожар и трупы Гнойного Каньона.

– Община? Коммуна мелкая?

– Можно и так сказать.

– Обидел их чем?

– Да нет. Веселил как мог.

– Ясно. Не сошлись юмором и смыслом жизни. Деньги на ночлег есть?

– Ага.

– Тебя вроде не видел раньше…

– Бывает.

– Из работяг?

– Ага.

– Чем занимался?

– Много чем. Слизь серую таскал, паразитов застенных убивал…

Из голоса парня разом пропал весь интерес:

– Говно черпал и крыс давил?

– Можно и так сказать…

– Воевать и не пробовал. Че жопой там снаружи рисковать, да? – он пытался скрыть, но пренебрежение и презрение все равно пробивались сквозь ровный голос.

– Да какой из меня боец – вздохнул я.

– По харе кривой избитой видно. И спиртом несет… бухаешь?

– Бухаю.

– А может и наркотой закидываешься…

– Я? – фальшиво удивился я.

– Ты… да не напрягайся – по голосу и так все ясно. Жизни нормальной построить не можешь по этим причинам, так? Поэтому тебя и выперли из общины… может бабу свою херачил почем зря?

– Ну…

– Ясно. Потому и выперли… за все твои достоинства.

– Хм…

– Жаль мне твою общину! Можешь вернешься? Покаешься с душой… попросишься к ним обратно…

– Не-е-е… – протянул я и опять зевнул.

– Совсем пропащий ты походу? Или еще пытаешься на ноги дрожащие встать?

– Да как могу…

– С деньгами значит так себе…

– Ну…

– Репрейт в плюсе? Если в минусе, то в нормальную ночлежку не впишешься. Сам знаешь порядки.

– Ага…

Приняв мой ответ за утвердительное «знаю», парень, уже отворачиваясь, ткнул пальцем в массивную пятиэтажную постройку метрах в трехстах от нас:

– У перекрестка гостиница Мутастар. Слышал?

– Ну…

– Там чем выше – тем дороже. Выберешь себе по средствам. И не шарахайся по улицам ночью. Если соврал и репрейт в минусе – просись туда же, но в подвал. Понял?

– Ага.

– Бывай – он махнул рукой и ушел.

А я потопал к Мутастару, нацелившись скорее на перекресток рядом с ней – ведь на каждом перекрестке должен иметься терминал. Надо скорее прояснить ситуацию со своей незарегистрированной тушей… и заодно понять как богат выбором экран. Как, например, можно тут собственный отряд зарегистрировать? Мне даже бойцов подыскивать не надо – если сумею вовремя свои посылки получить до того, как они протухнут…

Небольшая и какая-то сонная красная системная полусфера повернулась с едва различимым скрипом, полоснув по мне зеленым лазерным лучом, что тут же сменился желтым, едва она меня опознала.

Системе не нравится неопределенность…

– Что с тобой сотворили, убогая? – поинтересовался я, входя под навес и поднимая лицо к системному глазу – Формоз получил независимость… получил свободу… так почему-то не кажешься свободной?

Желтый лазерный луч опустился ниже, указав на терминал с загоревшимся экраном. Вряд ли это приглашение пообщаться. Скорее машина хочет как можно скорее вернуть мне хоть какой-то статус. И на этот раз наши желания совпадают.

Стащив перчатку, я вжал мокрый от пота палец в чистенький сенсор, без сожаления оставляя на нем грязные разводы. Экран мигнул…

Личный кабинет заблокирован.

Причина: деактивированный нейрочип неизвестной модели.

Изначальная причина деактивации: запрет нейрочипов для Зоны 40.

Текущая причина деактивации: не активированный и не определенный на текущий момент постоянный статус носителя.

Прежний статус: сборщик Зоны 40. (статус утерян по собственному желанию)…

Раздраженно зашипев, я ткнул в «Пропустить» в левом нижнем углу экрана, чтобы избавиться от уже известной информации. Дай мне что-нибудь новое…

Текущий временный статус: путник. (свобода перемещения третьего уровня).

Возможность выбора и получения постоянного статуса: разрешено.

Поиск доступных вариантов…

Найден один вариант: статус «Добровольно нулевой ДабЛайн-5».

Внимание! Начата процедура присвоения постоянного социального статуса!

Ваше имя…

– Оди – хрипло произнес я, нависая над медленно мигающим экраном.

Процедура присвоения постоянного социального статуса завершена!

Добро пожаловать в Дублин-5, гражданин Оди!

Помните – вы на нулевой ступеньке социального рейтинга.

Репутационный рейтинг: 1.

Внимание! Обнаружен деактивированный нейрочип неизвестной модели.

Начата процедура активации… ждите… ждите… ждите…

Экран резко потух. Зато перед глазами появились знакомые зеленые строчки:

Нейрочип успешно активирован.

Предоставлен доступ к системному меню.

Внимание! Начата полная проверка ранее предоставленной информации! (Источник данных – татуировки).

О результатах проверки будет сообщено позднее.

Всего хорошего, гражданин Оди.

Изучив инфу, я опять ткнул в сенсор, собираясь порыться во всех доступных меню, чтобы понять куда вводить имеющиеся у меня контейнерные коды. Но вместо доступных разделов экран мигнул раз и потух, на секунду высветив:

Недоступно для гражданина Оди. (Ведется проверка).

Ладно…

Поняв, что под навесом можно больше не торчать, я развернулся и потопал к зданию гостиницы, уже не пытаясь вести себя неприметно. А зачем? Теперь я один из счастливых жителей сраного Дублина-5 и могу открыто улыбаться плетущимся навстречу мрачным небритым ушлепкам, что подобно тараканам повалили из распахнувшихся подвальных дверей, таща с собой вонь немытых тел.

– Дай песо на опохмел! – мне в плечо вцепилась волосатая лапа хрипящего здоровяка с покатым лбом. Налитые кровью глаза расфокусированы, лоб наморщен, все что ниже неумело скривлено в злой гримасе, что должна меня, наверное, напугать.