Михаил Тихонов - Хроники мизантропа 2. Лесник [СИ]

А нет, извиняюсь, уже двое… Третий, получив в бедро острой железякой, быстренько принял горизонтальное положение и начал кататься по земле, завывая от боли, так, что с деревьев, на окраине поляны кажется иголки начали сыпаться…

Злорадно улыбаюсь — это не младенцев убивать… Да и это он думает что ему больно… Не… Больно ему будет, когда я более плотно займусь его тушкой, а пока…

Шаг. Разворот корпуса и удар наотмашь предплечьем, из которого торчит острый конец штыря. Эх… Немного промахнулся… Хотел в плечевой сустав сверху, но человек, до последнего стоявший неподвижно, дергается в сторону и удар приходится точно в висок… Жаль… Прямо скажу… Очень жаль…

Чересчур легкая смерть… Остался последний… Точнее первый. Тот, который и начал этот жуткий процесс убийства беззащитных детей…Надо бы его живьем взять…

Ээээ… Дружище, ты чего это тут железяками размахался?

Последний из приспешников Орана, судя по всему, умирать, как остальные не захотел. Инстинкт самосохранения заработал, что ли? Вполне возможно…

Как бы то ни было, и о чем бы ни думал мой оппонент, но вот слегка изогнутый к кончику клинок, напоминающий саблю, только какую-то слишком уж массивную, в его руках оказался моментально. Я даже не успел увидеть, откуда он его достал…

Вроде, стоял, задрав руки вверх, чего-то под нос себе пел, а тут…

Кажется, пару раз я упоминал, о том прискорбном факте, что слишком в себя верю? Нет? Ну вот… Упоминаю… Одновременно пытаясь разорвать дистанцию между мной и человеком в черном плаще, оказавшимся на удивление хорошим фехтовальщиком.

Уклон, нырок, перекат. Быстро поднимаюсь на ноги и тут же падаю обратно. Только уже не успеваю сгруппироваться. Как стоял, так плашмя на спину и рухнул, прочувствовав каждый сучок и камешек на земле. А если б не успел грохнуться, то, со стопроцентной гарантией, сейчас бы тут появилось два оборотня…

Ага… Один без головы, а второй без тела… Для довершения, так сказать, картины кровавого ритуала… Черт… Какого хрена он такой быстрый? Я даже в сторону откатиться не успеваю. Мне в лицо снова летит полоса острозаточенной стали, на которой играют блики далекой грозы…

Будто при замедленном воспроизведении видео, я различаю каждый скол на острие клинка… И воздух, тонким вихрем обтекающий лезвие с двух сторон…

Где мой приступ ярости, замедляющий время и ускоряющий мое тело? Ненависть все так же сжигает мою душу, но я просто физически не могу ничего сделать… Только смотреть… Даже глаза закрыть не могу, как завороженный жду…

Не потому, что я весь такой героический и считаю, что нужно всегда смерть встречать лицом… Какой там… Я бы вообще предпочел с ней лицом к лицу не встречаться. Даже после свершенной мести выбрал снайпера, а не пошел штурмовать казармы спецназа, к примеру…

Это только красивые слова, что герои не боятся смерти… Боятся. Как и все люди. Просто, иногда своя жизнь оказывается не такой ценной, как чужие… А страх… Его можно одолеть, если есть ради чего… Или заглушить дурманящими веществами. Алкоголь, наркотики…

Хотя нет… Алкоголь и наркота, это не от страха смерти… Лекарство от страха перед неизбежностью жизни… Поверьте, я знаю, о чем говорю… Страх жить… Именно так. И никак иначе…

Глупо отрицать… Я и бухал ведь для того, чтобы убить страх перед необходимостью жить дальше… Ну, а смерть… Чего я там не видел? Мертвые не потеют, как говорится… Хотя… Принимая во внимание события последних месяцев, очень даже потеют…

Вот как я сейчас, ожидая неизбежное окончание собственной истории…

Хм… А че это? Почему я все еще в состоянии думать? Вон сколько всего обдумать успел… По идеи, даже на вздох времени не должно быть… Странно… Или я слишком быстро думать научился… Что вряд ли… Или…

— Да ты издеваешься, бля… — Голос, раздавшийся откуда-то сбоку и сверху, звучит до боли знакомо.

Но повернуть голову и посмотреть, кто там, я не могу. Мир вокруг меня застыл. Как будто кто-то поставил на паузу… Точно… Пытаюсь пошевелиться, но ничего не получается. Даже глазными яблоками дернуть не в состоянии. Только вот слышу немного, и думать могу…

— Пара минут, а он уже снова решил помереть… — Голос будто приближается немного, но говорящего я все равно не вижу.

Хотя это мне без надобности. Потому что этот голос я узнаю всегда… Стриж… Интересно, меня глючит… Мелькает какое-то смутное ощущение, будто я его уже видел, и даже говорил… Вот… Недавно… Но как не пытаюсь вспомнить, ничего не выходит.

— Так… И что мне с тобой делать-то… — Тем временем задумчиво продолжает бормотать мой давным-давно почивший товарищ. — Или ничего не делать? — Кажется, я слышу, как он чешет свой затылок. Прикольные у меня галлюцинации, однако… Хм… Интересно, а клинок, нависший над моей переносицей, тоже глюк, или в самом деле имеет место быть?

Минуту, по моему субъективному ощущению, ничего не происходит. Вот совсем… Я так же лежу, пялясь на лезвие сабли. Ну или как эта железяка правильно называется правильно.

— Блин… Даже не знаю… Может зря я вообще затеял эти игры? — О чем это он, какие такие игры… — А… Ладно, в последний раз… — Интересно, что он там собрался в последний раз делать. И вообще, с кем разговаривает-то… Сильно сомневаюсь, что со мной. С самим собой скорее уж. — Слышь, Игги. Дам тебе шанс. Но если снова соберешься умирать, то на мою помощь можешь не рассчитывать…

Хм… А вот сейчас ко мне обращается… Только ответить я ему не могу. Да и помощи не чувствую… Все ровно так же, как и было до его появления…

А нет… Не так же…

Мое тело, будто начав жить жизнью отдельно от моего сознания, медленно приподнимается над поверхностью земли и немного поворачивается в бок. Теперь перед глазами не клинок, летящий в меня, а кусок алтаря и далекие заросли леса…

Но на этом телодвижения не прекращаются. Руки тоже не остаются в стороне. Правая, согнувшись в локте, приподнимается таким образом, чтобы металлический штырь, торчащий из предплечья, оказался точно на пути клинка. Левая же отводится чуть назад, но так, чтобы не зацепиться за землю…

Хм… Мое тело быстро и качественно привели в такое положение, будто я скручиванием корпуса пытаюсь заблокировать удар правой рукой и, развернувшись, тут же ударить левой. Будь это в динамике, а не статично, то вполне могло бы получиться…

Но вот сейчас толка от такого положения, на мой вполне себе искушенный взгляд рукопашника, никакого. Мышцы-то расслаблены. Ну, те, которые нужны для этого движения…

— Ну-с… Вот так вроде ничего… — Голос Стрижа, а я про него и забывать уже начал…

Вру, конечно… забудешь тут…

— Ладно, Игорь, надеюсь, в ближайшее время ты меня беспокоить не будешь… — Хм… В первый раз он меня называл местным прозвищем, а сейчас настоящим. Да и раздражения в тоне явно поубавилось…