Михаил Тихонов - Хроники мизантропа 1. Бродяга [СИ]

— Не дождешься. Ну, твое здоровье! — быстро опорожняю налитый до краев стакан мутного самогона и пододвигаю его за очередной порцией.

Эх… А жизнь то налаживается. Мысли немного проясняются. Даже думать не больно.

— Нет. Напьешься еще, ну тебя к чертям в ад. — Йорик, вот жадоба убирает бутыль обратно по стойку. — Опять убытки из-за тебя терпеть. Похмелился, и хватит. Теперь рассказывай, чего в такую рань приперся. Я думал, ты после обеда только оклемаешься. Ты ж отсюда ползком выходил… И, кстати, снова пил в долг.

— На вот! — с чувством бросаю перед гномом монетки, которые изъял у тролля. — хватит?

— О! Да ты, смотрю, разбогател! — насмешливо смотрит на меня Йорик, но монетки сгреб. — Откуда деньги-то? Опять кого-то ограбил? — уставился он на меня.

— А… Долгая история… — отмахиваюсь я от бармена. Желания рассказывать об утреннем происшествии у меня нет. Ему и так все донесут в красках. Хотя и свидетелей не было, но труп то валяется. Местные сами все прекрасно додумают. — Ты вчера про работу говорил, ну вот я и пришел. — быстро меняю тему.

— Работу… Мог и позже появиться, чего спать не даешь. — задумчиво смотрит он на меня, оперев голову на руку.

— Ну, я как-то даже не подумал. Солнце же поднялось, вот я и решил, что ты не спишь. — пожимаю плечами.

— Не думал он… Иногда, Игги, думать полезно. — Помахав у меня перед лицом толстым заскорузлым пальцем, наставительно выдает Йорик мудрую мысль. — И мне бы убытков меньше, да и тебя бы реже трогали.

— А на хрена? Ну трогают и трогают… Жить не хотят, это их проблемы. — меланхолично отмахиваюсь я от претензий. — А вот про убытки ты нагло врешь. Все трофеи, между прочим, ты себе забираешь… Так что нечего тут прибедняться…

— Ну, ладно-ладно. — тон Йорика становится более покладистым. — Ты как, готов к крупным делам?

— Убить что ли кого надо? — поднимаю на него равнодушный взгляд.

— Да не… все бы тебе убивать. Так скоро в городке никого не останется. — машет он отрицательно головой.

— Дай воды. — раз горячительного не дает, надо хоть сушняк, снова давший о себе знать приглушить.

— Чего? — Йорик от неожиданности выпучивает на меня глаза.

— Воды, обычной, питьевой воды дай. Или она у тебя тоже за деньги? — повторяю просьбу. Чего он меня бесить то начинает. То что голова перестала гудеть, не значит что я наполнился альтруизмом.

— А… Да нет, бесплатно. — Йорик уходит в подсобку, расположившуюся за стеллажом с бутылками. — Держи. — протягивает он мне полный ковш, вернувшись буквально через минуту.

— Ага, спасибо. — беру из его рук воду и жадно начинаю пить. — Так, что там за работа? — отставив в сторону пустой ковш, возвращаюсь я к причине моего здесь появления.

— Да тут понимаешь, обратились ко мне люди… — начал Йорик. — Хотят прикупить партию камней, а у меня в наличие, как назло нет.

— Ну так набери на улице, в чем проблема. — равнодушно пожимаю плечами.

— ха-ха… Смешно. — выдавливает Йорик из себя каркающий смех. — Не таких камней, а… — немного заминается он.

— Драгоценных. — заканчиваю за него фразу. Ну, я не дурак, догадаться могу, о чем речь. — А от меня то что требуется? У меня их тоже нет. Одни пустые карманы.

— От тебя… — как-то с сомнением осматривает меня с ног до головы бармен. — Сходить к тому, у кого они есть и принести сюда.

— В одиночку?

— Ну да. — отвечает бармен на мой вопрос.

— Хм… А не боишься, что я их себе оставлю? — задаю провокационный вопрос.

— Нет. Да и что ты с ними делать будешь? — Йорик, прищурив глаза смотрит на меня.

— Продам. — пожимаю плечами.

— Эх… Да нет… — Йорик вытягивает из под стола бутылку и второй стакан. — Ты не продашь. Не интересуют тебя деньги, как я понимаю… Почему, понять мне не дано, но уж это очевидно. — он разливает мутный самогон по стаканам и двигает один из них ко мне. — С твоими способностями, ты уже мог в золоте купаться, а ты только пьешь и живешь на помойке…

Даже возразить нечего. Действительно ведь равнодушен я к деньгам. Ну зачем они покойнику? Правильно, незачем.

— Ну, будем! — чокаемся стаканами.

— Неужели у тебя нет более надежных курьеров? — занюхав самогон рукавом, возвращаюсь к обсуждению.

— Есть, как не быть. — Честно признается Йорик. — Просто хочу тебя немного расшевелить. Нравишься ты мне парень. — вот что в нем мне нравится, это прямота. — Не знаю, зачем ты сам себя хоронишь. Молодой еще, вся жизнь впереди.

Я задумываюсь. С одной стороны меня все устраивает, а с другой — почему бы не проветриться немного. По сторонам посмотреть. Да и… Йорик явно хочет зачем-то убрать меня из города. Ну, что ж… Тогда соглашусь…Не буду ссориться с единственным, пусть не другом, но хорошим товарищем, в этом мире.

Кстати, раз уж он так стремиться, чтобы я делал для него серьезную работу, можно же и бонусов каких выторговать. Да хоть бы и виски, вместо самогона.

— И далеко топать? — сгребаю бутыль и щедро лью в стакан.

— Значит, согласен? — расплывается в улыбке бармен.

— Угу… Уговорил, сбегаю… — киваю в ответ.

Йорик задумчиво проводил взглядом фигуру в неряшливо накинутом балахоне, вышедшую за дверь и тяжело вздохнув, принялся натирать тряпкой и так уже блестящую стойку. Сколько он повидал вот таких, молодых, но с выжженной душой на своем веку? Много…

Приходили, уходили. Некоторые пытались выплыть из того дерьма в котором оказывались, но в большинстве своем просто тонули. Спиваясь и погибая в драках.

Здесь приграничье. Законов нет. Точнее, закон устанавливает тот, кто сильнее. Так было всегда. Йорик в общем-то не жаловался. Его не трогали.

Никто не трогал, потому как себе дороже. Гномы, а бармен был гномом, держались друг за друг всегда. Обидь одного гнома, и по твою душу придет целая толпа родственников. Потому все остальные, старались не связываться с не таким уж и многочисленным, но весьма боевым народом, подмявшим под себя большую часть торговли в таких вот, приграничных городах.

— Он согласился? — фигура в черной сутане, с накинутым на голову капюшоном, скрывающим лицо, появилась из подсобки абсолютно беззвучно.

Йорик поморщился. Адепты Чистильщиков. Именно по их просьбе он отправил оборотня в путь через мертвый лес, якобы за драгоценными камнями.

— Зачем он вам, магистр? — бармен, хоть и симпатизировал Игги, но связываться с Чистильщиками, или отказывать, если они обратились с просьбой, было себе дороже. Убытки могли оказаться выше, чем предполагаемая прибыль.

Но отвечать на вопрос не стал. И так все понятно, коли человек, а точнее оборотень, о котором шла речь, не сидит сейчас за стойкой, надираясь дешевым спиртным.

Орден Чистильщиков, состоящий в основном из магов Тьмы, некромантов и прочих отбросов магического сообщества, был запрещен на территории всех государств Андалора, единственного материка в этом мире, где и жили все разумные существа. Но здесь, на узкой полосе ничейных земель между густонаселенными Герцогствами Лаудома и Проклятыми землями, ставшими таковыми в результате древней войны магов, Орден обладал весомой силой.