Андрей Посняков - Зов Зоны [litres]

– И правильно, между прочим, сделает. – Даша вспомнила про радиацию и вздохнула. – Всех бы вас надо прогнать.

– А вы не здешние, да? – Мальчишка быстро приходил в себя и уже больше не плакал, лишь иногда морщился от боли. – Я по выговору сразу понял. У нас так не говорят.

– Не здешние, – скупо отозвался Валера. – Тебя как угораздило-то?

– Дык, это, я хотел лапника для шалаша… Забрался… И грохнулся… Прям вот вниз…

– Сам-то добредешь до своих?

– Угу… Только… – Вспомнив строгую пионервожатую, парнишка скривился и замолк. Видно, думал, что делать. – А вы туристы, да?

– Туристы, туристы. Иди давай, коли уж сам можешь.

– А… у вас палатка, да? А можно я с вами немножко посижу. Ну, пару часиков всего. Потом к Тамаре жених на мотоцикле приедет. Им тогда уж ни до кого… Меня Степаном зовут. А вас?

– Нет у нас никакой палатки! – Валерий начинал злиться. Не очень-то он жаловал таких вот назойливых людей, как этот Степа. – И вообще…

– Ну оставайся, если хочешь, – неожиданно смилостивилась Дашка. – Поможешь нам шалаш соорудить…

– О! Это я запросто! У меня и топорик с собой…

Забыв про рану, парнишка с готовностью потер руки, выказывая полную готовность тут же броситься за лапником.

– Я – Даша, а это – Валера, – продолжала девушка. – Да, приезжие мы… Немного вот заплутали.

– Заплутали? Здесь?

– И не ели давно.

– А я вам макарон принесу! С тушенкой. Только чуть погодя… Ну так что? Шалаш мастрячим?

– Мастрячим! – Дарья весело улыбнулась и незаметно подмигнула возлюбленному. – Давай.

– Вы тут мастрячьте тогда, мальчики, а я на хутор загляну. – Девушка одернула маечку. – Спрошу, может, у них йод найдется.

Вернулась она где-то минут через двадцать. Кроме флакончика с йодом, еще принесла крынку молока и краюшку хлеба.

– Там тетушка такая прикольная. Вот, угостила. Вку-усно!

Валерий невольно ахнул:

– Молоко? Оно же…

– Оно вчерашнее. В погребе стояло. Ты не волнуйся, пей… А ты ногу давай! Смажу… Да не дергайся! Ты же мужчина – терпи!

Со стороны дороги послышался треск мотоцикла.

– О! – встрепенулся Степан. – Вот и жених. «Иж-Юпитер» у него, с коляской. Белый бензобак, синие крылья. Классный такой.

– «Иж-Юпитер-три»? – Уточнив модель, молодой человек, наконец, улыбнулся. – Хорошая тачка.

– Ого! Да вы разбираетесь! Сами, поди, гоняете?

– Есть такое!

– Здорово! А у вас какой…

– Э-эй, Степан! Кто-то нам макароны с тушенкой обещал… – улыбнулась Даша, поставив в траву пустую крынку.

Мальчишка вскинул голову:

– Я сейчас… быстро.

К ночи похолодало. Степа не обманул, принес-таки макароны. Целую миску. Правда, ложки забыл… Ничего, сбегал еще раз.

– Там этот, мотоциклист который, ничего не рассказывал? – уплетая макароны, поинтересовался Валера. – Ну, про атомную станцию, про Чернобыль…

– Не, не рассказывал, – беспечно отмахнулся пацан. – Про станцию нам на классном часе только…

– А про поселок? Там-то какие новости?

– Да никаких. – Степка мотнул головой. – Ах да. Жених говорил – завтра в сельпо вино привезут. Так он с утра поедет. А Тамара – пешком, с нами.

– Опять вино, – вздохнула Дарья. – Далась им эта бодяга. Что-то холодновато стало… Да и Витек, как назло…

– Да уж. – Валера согласно кивнул. – Что-то сильно наш друг задержался.

– Так, может…

– Я так думаю: к утру не явится – пойдем искать. Сейчас-то уж никого не найдем. На ночь-то глядя. Внимание только лишнее привлечем. Той же милиции.

– Ой! А у меня в милиции – дядька! Старшина, между прочим!

– Степ, спасибо за макароны. Тебе к своим не пора?

– Пора. Ой… если вы в шалаше – я вам одеяло принесу. У нас есть лишнее.

Добравшись до поселка, Витек сразу же, еще на въезде, углядел желтый милицейский «УАЗ». Милиционеры тоже увидели велосипедиста… и поехали прямо к нему, включив мигалки и сирену!

– Ох, не к добру такая иллюминация!

Сплюнув, сталкер бросил велосипед и со всех ног помчался к лесу… где и отсиживался почти до самого вечера, осмелившись показаться в поселке лишь перед самым закатом. Дольше выжидать не имело смысла – как потом в темноте искать рюкзачок с хабаром?

Где именно искать, молодой человек знал точно. Конечно, у сельпо! Там, в кусточках… Именно туда Витек и скинул рюкзак, когда началась заварушка. И правильно сделал! Хотя как посмотреть. Из ментовки-то рюкзак куда легче было бы вытащить… Учитывая Дашку и ее «зуду». Ну, а если бы не явилась Дашка? Если б пропал рюкзак? А теперь попробуй еще найди, да. Парень мысленно припомнил все артефакты, весь свой хабар: две «батарейки», полдюжины «булавок», из которых три – «говорящие», «тещино колье» – четыре штуки, высушенная зонная росянка, переложенная когда-то из рюкзака Валеры. Немного. Но не так уж и мало. Да сколько бы ни было – хабар есть хабар. Чего его за здорово живешь чужакам оставлять?

Добравшись до сельпо, сталкер обшарил ближайшие кусты и, ничего не обнаружив, зашел в магазин. Постоял, полюбовался на пустые полки, прислушался к бабулям, стоявшим в очереди за сахаром и перловкой. Вдруг чего скажут. Или продавщицы. Решил спросить. Ответ получил такой:

– Рюкзак? Не, ничего похожего не видели. Та если б кто видал – занесли бы. У нас тут люди честные.

– Честные-то честные, а вот велисипеты крадут! – Одна из бабуль в черном в белый горошек платке не очень-то правильно выговаривала трудное слово. – Знаем, племяш-то мой – в милиции. Так седня, с утра два вело… велика от почты украли.

– Но-о!

– От вам и «но»! Один – взрослый, другой – для мальчонки.

– Мальчонку не пожалели, сволочи!

– Дак я и говорю – ворюги. Одного-то почти поймали. В лес, гад, ушел! Белявый такой, уши – как лопухи. И одет… ну, как в лес мужики одеваются.

Тут все старушки с подозрением взглянули на Витьку. Ну как же! Чужой. В камуфляжных штанах и куртке. Еще и уши оттопыриваются.

– Ой, бабы… По всем приметам – он! А ну, хватай яго! Люська, что стоишь? Звони в милицию.

Продавщица кинулась к телефону, висевшему на стене, за прилавком. Витек же, не будь дураком, не стал дожидаться, когда его схватят: руки в ноги – и пустился наутек. Вылетел из сельпо, словно пробка из бутылки с шампанским! Сбежал по крыльцу вниз, зыркнул вокруг да бросился прочь. Метров через сто остановился, затаился в кусточках за поворотом. Перевел дух. Подумал, что хорошо бы сменить куртку на какую-нибудь менее заметную одежку. В какой обычно ходят местные – старенький потертый пиджак с заплатками на локтях или темно-зеленая леспромхозовская роба.

Раздумывая, беглец решил уже вылезти из спасительных зарослей… и тут вдруг увидал знакомого парня. Вчерашнего патлатого черта в джинсе. Как бишь его… Забыл! Ну да и черт с ним, с именем.