Андрей Посняков - Зов Зоны [litres]

До заброшенной деревни (Стечанка, так она называлась) сталкер добрался быстро и без особых приключений. Ну, пару раз попался на пути «ведьмин студень», да изумрудный мох едва не сожрал. Хорошо, Алекс всегда спал чутко, тем более сейчас, без напарника-то. Мох – он, конечно, тварь еще та, плотояднее некуда. Однако же ползает медленно, спящего-то запросто сожрет, а вот идущего не догонит.

Слава богу, «кротовина» находилась там же, у старой сосны. Дрожал, дрожал воздух-то, рябил, как в адски жаркий день. Значит, там «кротовина», никуда не делась.

Подойдя ближе, Сидоров хорошо разглядел некую полупрозрачную область овальной формы, диаметром около двух метров, висевшую в нескольких сантиметрах над землей. Ну, милая, не подведи!

Наклонив голову, Алекс как можно ярче представил себе то место, где бы он хотел очутиться, воспользовавшись этим непонятным феноменом, дырой во времени и в пространстве. Тут самое главное – хорошенько все припомнить, в самых мельчайших подробностях. И то – может и не сработать. Если «кротовина» заартачится. Почему – бог весть… Бывало и такое. Один раз Сидоров уже подобной «норой-дырой» пользовался, и тогда все прошло успешно. Правда, одному из приятелей не повезло. Нырнул в «кротовину», да так и не появился в Москве, так и сгинул, застрял в безвременье.

Беглец потряс головой. К черту такие мысли! Вообще ни о чем не думать, только вспоминать, представлять подробности. Главное, чтоб ничьего внимания не привлечь, когда вынырнешь. Имелось у сталкера такое местечко – за старыми складами, на железнодорожной станции, где обычно отстаивались товарняки. Длинный приземистый склад с серой шиферной крышей, за ним – пустой двор, заросший травой. Травка мягкая, там как-то с Ленкой валялись… На Ленке тогда джинсики драные были и маечка с логотипом какой-то рок-группы. Черная такая маечка, а буквы – красные. И над кроватью Ленкиной точно такой же плакат.

Оп! Кто-то ударил сзади! Не сильно, но чувствительно и вполне достаточно для того, чтобы свалить парня наземь.

– Повернись! – приказал странно знакомый голос. – Медленно. И не вздумай дернуться – пристрелю.

Алекс медленно обернулся… Господи! Опять этот бритоголовый черт! Вот ведь, гад, никак не отвяжется. И откуда он здесь взялся-то? Хотя, если на машине – почему бы и нет?

– Руки подними! И не опускай, не надо. Парни, обыщите…

Да уж, теперь «зуду» не сожмешь.

Сидоров когда-то учился драться. В юности еще, так, чтобы если что – за себя постоять. Помнил – хочешь уметь бить, учись бить. Коротко, неожиданно, сильно. В уязвимые точки. Например, в переносицу.

Туда и ударил! Подпрыгнул, резко вытянул руку – удар! Только осколки очков во все стороны полетели. Да кровища хлынула… Секунда-другая – бугаинушки камуфляжные уже приклады для ударов занесли – вот-вот загасят совсем… Да только Алекс того не дожидался – повернулся да нырнул в «кротовину», прямо на бегу – как в воду… Только брызг не было. Вместо брызг – пули. Ну, да то не страшно уже: имелась у «кротовьей норы» такая особенность – пули отражать.

Тьма кругом! Тьма… Впрочем, неполная. Кажется, свет откуда-то пробивается. И куда же это он, Сидоров Алекс, попал? Что-то на склад не похоже… Черт, кровать какая-то… девчонка рядом спит… Хм… интересно! И куда занесло-то?

Закусив губу, молодой человек осторожно дотронулся до теплого девичьего плеча. Девушка вздрогнула, проснулась. Обернулась, округлив глаза. Ночник включила. Мазнул по глазам желтый приглушенный свет.

– Алекс?! Ты?! Ты как вообще здесь-то?

Господи! Здесь! Здесь! А уж как – не важно… Здесь! Можно сказать, дома. Вот и плакатик над кроватью. Черный, с красными буквами, рок-группа какая-то.

Ревел мотор. По трассе, сверкая шлемами, мчались на мотоцикле молодые люди. Юноша и девушка. Валера и Даша. Влюбленные.

Обычный такой байк, «Ямаха», легкий, без всяких обвесов – нейкед. Ехали не так чтобы уж очень быстро: всего-то километров сто сорок – сто пятьдесят в час. Ну да, если сравнивать со многими автомобилями, то можно сказать, что и мчались. Между прочим – нарушали скоростной режим.

Позади – Валера видел в зеркало – появились еще четверо мотоциклистов в глухих черных шлемах. «Ямахи», «Сузуки», «Хонда»… Выпендрежники – в черных, с заклепками, куртках-косухах, украшенных нарисованными черепами, конфедератским флагом и всем таким прочим, что любые уважающие себя байкеры отчего-то считают непременными атрибутами своей субкультуры. Просто считают – и все. Поди пойми, зачем российскому байкеру флаг Южных штатов? Синий косой крест с белыми звездами на красном фоне. Такой вот был нарисован на шлеме того, что ехал – летел – первым.

Мотоциклисты быстро нагнали ребят, зарычали двигателями, один даже на заднее колесо встал – выпендривался перед Дашей, наверное. Видел, что позади, за Валерой, – девчонка: джинсы с дырками, топик, джинсовая курточка, на левом запястье – браслет. Длинные светлые локоны девушки выбились из-под шлема, расплескались золотом на ветру. Вообще-то Даша была девчонкой не из пугливых, но тут Валерий, почувствовав, как она прижалась крепче, понял – испугалась.

Взревев двигателем, первый байкер пошел на обгон. Нашел где, ничего не скажешь! Подрезал прямо на повороте – так, что Валерий едва справился с управлением. Дашка грубо выругалась. Даже попыталась плюнуть в остальных преследователей, те тоже как раз пошли на обгон, нагло нарушая правила.

Байки рычали, словно тысяча голодных тигров. Сплошной смазанной полосой проносились по обочинам какие-то кусты, леса, перелески. Путались под колесами какие-то машины.

– Вон они! – крикнула в ухо Дарья.

Валера не то чтобы услыхал – скорее, догадался, понял. Да и сам увидел уже – четверо придурков сворачивали к заправке.

К заправке…

– Хорошо бы и нам бензина плеснуть! – Снижая обороты двигателя, молодой человек обернулся.

– А? – Девушка встрепенулась. – Чего? Ты что говоришь-то?

– Заправиться бы, говорю, хорошо бы! Хотя б треть бака залить.

– Кого позлить?

Юноша замолчал и, проехав еще километров пять, свернул к автозаправочной станции.

Четыре колонки, небольшое кафе – все, как обычно. Сразу за кафешкой – кусточки, а за ними пустырь, поле, тянувшееся до самого леса.

Стояло самое начало сентября, еще держалось летнее тепло, еще не облетели кусты, не пожелтели деревья, лишь некоторое березки чуть тронули редкие золотистые пряди. По светло-синему высокому небу медленно проплывали облака, пахло бензином и – из кафе – свежей выпечкой.

– Вкусные здесь булочки, правда?

– Да уж…

Валерий и Даша, как и полагается влюбленным, вышли из кафе в обнимку. Смотрелись они неплохо: худенькая, светлоглазая златовласка и высокий, плечистый брюнет с модной трехдневной щетиной. Валерий когда-то играл в баскетбол, да и сейчас это дело не забросил, хотя, конечно, времени на все не хватало: учась на юридическом, юноша всерьез планировал поступать в аспирантуру.