Вячеслав Густов - Охотник

А вот это я тебе ещё припомню, змей! Афина, меж тем, немного оттаивает. Светло так улыбается Егору, и, что-то тихонько шепчет ему на ушко. И исчезает. Бондор тут же преображается:

– Так, ну чё? Понесли!

И куда всё девалось? Впрочем, такой Бондор мне более привычен. Взваливаем на себя тяжелый куль, и тут, Чёрный Сталкер неожиданно тихим голосом произносит:

– Мужики, я сам пойду.

Перемена столь разительна, что пару секунд мы просто молчим. Пленник расценивает наши колебания по-своему:

– Я не буду просить воды. Клянусь.

И, тихо добавляет:

– Пожалуйста. Только не надо больше этой, болотной…

Вот те номер! Очередной трюк? Придирчиво вглядываюсь в черноту глаз:

– С чего бы?

Впрочем, даже я вижу, что монстру плохо. Он явно борется с тошнотой, и, даже цвет кожи приобретает какой-то нездоровый желтовато-зеленоватый оттенок.

– У тебя что, боязнь лягушек?

– Грязи. Будьте добры, оботрите мне лицо. Вы что же, думаете, я не знаю, что поддерживает наш движок, а что нет? Уж своё-то болото худо-бедно…

– У тебя грязебоязнь?

Слыхал я о такой болезни, но вот чтоб так наблюдать…

– Как же ты на таком месте, да с такой болячкой-то?

– Привык. Когда грязь под ногами, для меня её словно и нет.

– А ныряешь как? Когда сталкеров топишь?

Секундное замешательство. И, смущённое признание:

– Программа топит. Когда я особо по сюжету не требуюсь.

– А когда требуешься?

Тяжёлый вздох.

– Пятьдесят грамм принимаю. Если совсем хреново - сто.

Вот, значит как…

– А сейчас выйти и принять не можешь?

– Нет. Во время нештатной ситуации - не имею права.

– А если всё же?

– Штраф. Пятьдесят тысяч из премии.

– Сколько? Ни фига себе…

– Да уж. Мужики, дайте водки? Чем угодно клянусь, не буду борзеть.

Принимаю решение.

– Ладно. Но руки-ноги, уж извини, развязывать не будем.

– И то хлеб!

– И, на пятьдесят-сто грамм не рассчитывай. Сам понимаешь, в целях безопасности…

Темнеет. На руках проносим мертвецки пьяную жертву психологического расстройства ещё с полкилометра, благо, в Зоне всё же вес по-другому обсчитывается. Иначе не потаскаешь в вещмешке полцентнера амуниции. Привал решаем делать у старого, полупогрузившегося в грунт танка. Очертания башни что-то смутно напоминают. Егор присвистывает:

– Надо же! «Мамонт»!

Это и правда он. Сверхтяжелый штурмовой танк, динозавр ушедшей эпохи. Ширина каждой гусеницы - метр, калибр орудия двести двадцать мм. Не удерживаюсь от ехидства:

– Знать, понравился богине!

Бондор подчёркнуто серьёзен:

– К кому Хозяйка Зоны благодушна, тому во всех делах всегда успех!

– Это ты кого-то счас процитировал? Эх, жаль, по скудости образования не уловил всех аллюзий и аллегорий!

Конечно, я шучу, и Егор это понимает. Вместе осматриваем технику. Как я и предполагал - уникальные приборы, нестандартное оборудование. Вот только много всего - в руках не унести. Вертолёт бы сюда.

– Гляди, а вон ещё!

И правда. Даже в сгущающихся вечерних сумерках отчётливо видны два, три, четыре…

– Пять! И этот шестой. Слушай, это же спецгруппа, посланная на штурм Небесного Паука!

Всё интереснее и интереснее. Значит, и остатки таймбота тоже рядом.

– Вертушка нужна! У тебя знакомые среди военных есть?

– Грег Комплейн.

– Лётчик?

– Нет, но знаком с самыми разными людьми. Через него можно выйти на Ликеделера.

Ликеделер, один из самых законспирированных агентов Теней, может, наверное, всё. Бывший кибер-военный, переключившийся на юриспруденцию, и, сразу же нашедший там свою нишу.

– Да, Ликеделер справится.

Не один хакер воспользовался его помощью, чтобы избежать верного срока. Стоило это, конечно, недёшево, но - результат был практически гарантирован.

– Какой у него позывной?

– Ромей. Но выйти на него всё-таки лучше через Грега.

Как мы и предполагали, едва услышав про «Мамонтов» и «Небесного Паука», военные без слов высылают вертушку.

– Скоро будет. Это Ми-26Н.

Ну, всё. Проблему транспортировки Чёрного Сталкера, будем считать, решили. А заодно и прибарахлились на немаленькую сумму. «Тень», конечно, богатая организация, но, свой карман - он свой и есть.

Уже через пятнадцать минут прибывают гости. Быстро загружаем «уставшего» ЧС - у пилотов округляются глаза, прибывшие техники, тем временем, таскают заблаговременно снятые нами девайсы. Не проходит и получаса - отлетаем.

Летим недолго. На Янтаре вертолёт приземляется. Сдаём заказчику «пленного», получаем честно заработанное, и расходимся.

Выхожу из МПИ, записываюсь, и иду спать. Просыпаюсь от звонка.

– Алло.

Теоретически, можно указывать часы приёмов и визитов, в том числе, с перерывами на обед и сон. Но - это уже будет указанием на мой часовой пояс. Поэтому - вэлкам. Назначаем встречу - бар «Матрица». Время - через час. Как раз - чтобы умыться, позавтракать, и посмотреть рекламу про вкусную и полезную социальную пищу.

Ныряю в Вирт. В баре, как всегда, шумно. У стойки тусуется группа модных европейцев. Девушки, с ампутированными по последней моде сосками, обнажены по пояс. Мужчинос, с искусственным целлюлитом на самых разных частях тела - тоже. Равноправие.

Не то, чтобы я был сексист, но эта мода мне не нравится. Ну, добились наши доморощенные арбатистки законодательного разрешения говорить о себе «он», имплантировать усы и бороды (и сколько потом вытерпели насмешек по этому поводу), и зачем?

А эти силиконовые груди, животы и расширители бедер, у мужчинос? Да и само это модное слово. Чем было плохо старое - «метросексуал»? Хотя, с другой стороны, кто я такой, чтобы критиковать? Удачливый кибермэн, подрабатывающий краймингом, и никак с миром высокой техномоды не связанный. Наверное, я просто чего-то не понимаю.

Заказчик, между тем, появился совсем с другой стороны. Обычный здоровый, коротко стриженный парень в кожанке. Ретро-стиль, закос то ли под рокеров, то ли под байкеров двадцатого века. На куртке значок - микроволновая печь странного дизайна, и, надпись: «Начни с малого!».

Понятия не имею, что это значит. На просторах Диптауна всегда что-то происходит, каждый день появляются и исчезают партии, религии, политические группы. Может, какой кулинарный кружок? В сочетании с кожанкой - кулинарный ретро-кружок байкерской кухни!

А что - парень выглядит настоящим хакером. А хакеры - фанаты вкусной и здоровой пищи.

Вот ведь всё-таки, какая же мощная штука - человеческий мозг! Пятнадцать секунд подумал - и сразу всё объяснил. Не уверен, правда, что моё толкование на все сто процентов совпало с истинным положением вещей.

Незнакомец протягивает ладонь:

– Пьяный Сталкер. Можно просто Лёха.

Имя наверняка чужое, да я и не протестую.