Сергей Вольнов - Пожиратель Пространства

Невозможно передать, на что походила её демоническая ткань! Это была громадная всепожирающая боль, переплавленная в психоделические скрежетания, крики, вой и стон. Я не мог пошевелиться, вздохнуть, произнести слово. Единственное, на что меня хватило: изумиться тому, что Турбо, каким—то невообразимым образом справляясь со всепобеждающими, всеуничтожающими звуками, оказался в силах достать эндер и перебить чернораттов.

Больших, малых, только что родившихся. Всех.

– Выключай! – нужно было родиться титаном, чтобы перекричать ЭТУ музыку, несущуюся отовсюду.

Ли Фан Ху… Худющий титан—гомик китайских кровей. Курьёз… Курьёз ли?!

Тем временем заработал лифт. Я пришёл в себя уже на уровне Малого Полигона. По горизонтали до него оставалось ещё метров триста.

– Живые? – спросил Абдур и помахал рукой, словно удостоверяя нас, кто именно задал вопрос.

– Да уж. – Ответил Фан. – Лифт не на небеса оказался. Следующее воплощение откладывается.

– Туда по лестнице удобнее, – откликнулся Мол. И почему—то возникала уверенность, что он совершенно не намеревался шутить.

Транспортёр на этот раз двигался довольно медленно, и Фан успел эпически высказать всё, что он думает о себе самом, обо всех нас, вольных торговцах, о Вольном Торговце «Пожиратель Пространства» вообще, о профессии космического инженера в частности и участи вольного торговца в целом. Надо отметить, высказывался он с интеллигентным понижением тона до почти полной неразборчивости при произнесении матерных слов.

– Это ж надо…, целый выводок тварей………. под самым носом! И никому дела до этого…….. лифта столько лет не было! А самому…… дхоррову, да гнать меня на… с корабля! Нет, чтоб хоть раз………… капитальный техосмотр провести! Поручал ведь Кэп Йо, поручал, а ты…, для видимости вентиляцию проверишь, вот и весь тебе техосмотр…

– Фан, сойдём – я тебе обязательно морду набью, гниль ты зелёная! – прохрипел я. Глупее не придумаешь – по халатности чифа раньше срока попасть в… «очередное воплощение», используя экзотическую дзен—буддистскую терминологию.

Хотя, может быть, у меня такая «карма»? Как эти почитатели Гаутамы выражаются…

– И правильно сделаешь, – покорно отдал себя на растерзание первый инженер.

– Вы действительно ни разу этим лифтом не пользовались? – как—то сразу остывая, спросил я.

– Тебе же, Перебор, объяснили, корабль у нас модульный. Коммерческого груза в базовых модулях не—ет. Незачем нам внутренние грузовые лифты. – Сказал второй пилот Янычар.

– Фан, каким образом они попали в лифт и превратили его в логово? – безо всякой заинтересованности, совсем пресно спросил Мол.

– Дыры в металле прогрызли, твари.

– Вашей корабельной сетке, я вижу, всё это до лампочки, сельва—маць… – констатировал я.

– Сеть, ты знала о существовании колонии крысоидов на борту? – спросил Фан. Судя по всему, он уже ничему, что касалось Сети, не удивлялся.

– Да, товарищ. – Ответила Сеть.

– Почему не доложила? – очень спокойным тоном, явно с трудом сдерживаясь, вымолвил Фан.

– Меня никто не спрашивал. К тому же, ты сам утверждал, что каждая букашка и животина может оказаться твоей реинкарнировавшейся мамочк…

– Экстренная команда: автотестирование. – Быстро и деловито, однако с заметной дрожью, появившейся в голосе, велел Турбо. – Ты слышала? Приказываю тебе провести автотес…

– Приказываю тебе провести автотестирование. – Повторила Сеть. – Приказываю тебе провести автотестирование. Приказываю тебе провести автотестирование…

Из ретрансляторов монотонно раз за разом доносилось приказание Турбо. В воздухе перед нами возникли и застыли разноцветные голопроекции букв: п р и к а з ы в а ю п р о в е с т и а в т о т е с т и р о в а н и е

Чиф, пользуясь личным терминалом, произвёл переключение контроля за системами Папы с основной корабельной Сети, имеющей кодовое обозначение «Зеро», на Дубль—Сеть—1. Систему чуть менее навороченную, что вселяло надежду; быть может, поэтому – и чуть менее свихнувшуюся. Однообразное повторение, которое в некоторых случаях вовсе не мать учения, а нудотина ещё та, на полуслове прекратилось. Буквы исчезли.

– Дубль—Сеть—Один? – спросил Фан. – Прошу предоставить мне информацию о состоянии основной корабельной Сети Вольного Торговца «Пожиратель Пространства». Также выявить причины отсутствия связи с пойнтами, находящимися вне корабля, и с пойнтом «Биг Босс», находящимся внутри.

Странное впечатление на меня весь этот бестолковый бардак производит. Мне почему—то казалось, что вольные торговцы должны быть существами гораздо более организованными, чётко реагирующими на всяческие происки среды обитания.

Или они на самом деле парни толковые, и на них просто какое—то затмение накатило?.. Именно сегодня?

Похоже на то. Впечатления индивидов бестолковых они не производили. В нормальном состоянии. Значит, имеет место отклонение от нормы…

Но в таком случае, ЧТО же на них могло ТАК замутняюще подействовать???

…в правой руке у меня уже нейропресс.

Как только образчик отбросит кореша, вырубленного электрошоком из моей пряжки, я ему покажу, бля, что из себя представляет озверелый дипломированный…

– Бой, замр—ри!!! – раздаётся за моей спиной громоподобный рык Бабули, и я чуток поворачиваюсь… Краем глаза фиксирую: она двумя ударами отправляет в свободный полёт по залу ещё двоих модов. Вероятно, слегка припозднившихся на раздачу.

Ба довершает разгром бара. Она бульдозером прёт ко мне, невзирая на хлипкие преграды в виде мебели и перегородок, сквозь веером разлетающиеся щепки, осколки и обломки. Притормозив в непосредственной близости, Ррри походя, синхронным ударом обеих своих трёхпалых «бит», посылает в глубочайший нокаут полуподнявшееся на ноги мурло…

И замирает, следуя собственной же команде. Голова кирутианки рывками поворачивается по окружности. Сканирование обстановки, в поиске дополнительных осложнений. Таковых не обнаруживают ни нос Бабули, ни её уши, и она поворачивается ко мне, открывает глазки и широко улыбается. Выражение морды лица при этом у ней такое делается, будто слопала в единый присест центнер шиа—рейских солёненьких квазибананов – обожаемого ею лакомства.

– Первый БУМ—Ц я услыхала, выходя из гальюна, – сообщает одобрительным тоном моя Великая Наставница, – и покуда допрыгала и застала тебя с выхваченным пресом, мои внутренние часы сделали секундный тик—так ровно восемь раз. Твоему субъективному потоку сознания это времечко померещилось, небось, неимоверно длинннннючим периодом, а, малыш?.. Но убивать модов просто так не стоит, они и без того Матерью обиженные.