Олег Кулагин - Московский лабиринт

— Пронесёт, как же, — буркнул Грэй. — Надо было заедать молоко солёными огурцами. Тогда б точно пронесло…

— В каком смысле?

— В прямом, Синус. В самом прямом… Понимаешь, они ведь не зря «работали» по району. Сначала проутюжили, теперь захотят проверить, все ли у нас дома… Как в детской игре. Кто не спрятался — я не виноват.

Доктор криво усмехнулся:

— Может, это начало зачистки. А может — разведка боем. В любом случае, тактика очевидная. Сначала работает авиация. Потом — пехота занимает район. Кольцо оцепления передвигается. Стягивается. Пока последние обитатели Развалин, сбежавшие от обстрелов, не оказываются стиснуты в крохотном «мешке», Очень удобно. Потери среди «чистильщиков» минимальные.

— Если проскользнуть в другой район…

— Не успеем. Нарвёмся либо на десант, либо «шпионы» засекут. Понимаешь, скорее всего, они перебросили к нам лучшие силы. Они могут себе это позволить. Наибольшая эффективность по минимальной площади.

— Разве они не боятся, что местные прорвутся на другом участке? — спросила я.

— Нет. Они знают, что против них — не армия с единым командованием. Разрозненные группки людей. Кое-как вооружённых. И почти не управляемых. Аморфная масса бывших гражданских… Потерявших всё, загнанных в угол… Отчаяние придаёт силы. Когда терять уже нечего, нечего и бояться… Только от ракет это не спасет. И боекомплекты — не пополнит…

Синус вытер лоб рукавом.

— Да, это почти арифметика… Максимум неделя…

— Что? — переспросил Артём.

— За неделю из Москвы сделают «чистый» город…

— Радужная перспектива, — скривился физик. — Жаль, не увидим…

— Примем бой здесь? — спросил математик.

— Сначала — звонок «друзьям», — качнул головой доктор. И вытащил из кармана полицейскую рацию. Ту самую, что так и не пригодилась Боксеру. — Только бы они кодировку не сменили… — Нажал красную кнопку. — Семнадцатый вызывает «вергушки»! «Горячая полночь»! — В динамике — шорох, гудение. Доктор почесал небритую щеку. И повторил: — «Горячая полночь»!

Может, рация накрылась? Треснутый, заклеенный изолентой корпус не внушал доверия.

— «Вертушка»-десятый на связи! — наконец-то прохрипело в ответ.

— «Вертушка»-одиннадцатый на связи! — ещё один голос донесся из динамика.

Грэй радостно прищурился:

— У меня пленные. Очень важно. Требуется срочная доставка.

— Вас понял. Уточните координаты.

— Тридцать пять — девятнадцать, у разрушенного дома, — сказал Грэй, сверяясь с картой, выведенной на экранчик его «мыльницы».

— Мы рядом. Ждите. Через пару минут.

Доктор опустил рацию и обвел нас внимательным взглядом. Математик покачал головой:

— Даже впятером штурмовать вертолет бессмысленно.

— Постараемся обойтись без лишнего драматизма, — заметил Грэй. Он казался спокойным. Будто уже принял решение. Достал из кармана шапочку-маску. — Пора наряжаться.

— Разве не всё равно? — буркнул физик, нервно сжимая «вайпер».

— Боюсь, мы стали слишком популярными личностями. Так… Возчик, Синус, давайте сюда оружие.

Математик подчинился без вопросов, а паренёк кашлянул, поднимаясь со ступенек:

— Это ещё зачем?

— Затем, что пленные, как правило, бывают безоружными.

— Кто пленные?

Нет, на дурака не похож. Много крови потерял. Вот и доходит до него «со скрипом».

Я подошла, села рядом.

— Вовчик, отдай автомат.

— Не отдам.

Математик присоединился к уговорам.

— Не отдам, — упрямо повторил юноша. В конце концов я разжала его пальцы.

— Ещё оружие есть?

— А твоё какое дело? — пробурчал он.

— Ясно, — кивнула без лишних слов, обыскала его и извлекла пистолет из-под штанины.

— Теряем время, — нахмурился Грэй. — Таня, свяжи обоих…

— Ах ты, гад! — испуганно дёрнулся юноша.

— Свяжи так, как умеешь, — не обращал внимания доктор, — надёжно и солидно, но чтоб… сами могли развязаться.

Он был прав. Это я умела.

— Нельзя без этого? — поморщился математик.

— Нельзя, — кивнул доктор. — Иначе, первое, что они сделают — оденут на вас наручники.

Я достала веревку и склонилась к уху Вовчика:

— Не рыпайся, глупый. А то узел получится не такой, как надо.

До него всё-таки дошло.

Очень скоро из-за крыш вынырнул юркий «шпион». Грэй, стоявший на открытом месте рядом с подъездом, замахал рукой. Вертолётный робот повис перед ним, всего в двух метрах. Так, что «жало» пулемета на механическом теле оказалось нацелено прямо в лоб доктору.

Грэй отнесся к этому без особого волнения. По крайней мере ничего нельзя было прочесть по его глазам:

— Личный номер 0697!

— Предъявите идентификацию, — то ли живой, то ли синтезированный голос из динамика «шпиона».

Мы нарвались на неприятности! Одного пароля и номера оказывается мало!

Держу «шпиона» на мушке, хотя понимаю, что калибра «вайпера» явно недостаточно. Маку удалось завалить одну летающую хреновину рядом с логовом Джона. Только у пацана было «12 миллиметров», а у меня сейчас — «5,65»! Это ведь не людей дырявить…

Артём судорожно сглатывает. Мы стоим рядом, у соседних окон. Его палец — тоже на спусковом крючке.

Математик и юноша сидят на полу, в глубине комнаты, и не видят происходящего. Но судя по их дыханию, наше волнение передаётся остальным. А ещё я слышу, как ёрзает Павлик и Иришка шепчет успокаивающе.

Ожидание — натянутая, вот-вот готовая лопнуть струна. Единственный, кто спокоен — доктор. Он щурится на солнце и неторопливо закатывает левый рукав куртки. Поворачивает внутреннюю сторону запястья в направлении «шпиона».

Что такое?

Вглядываюсь до рези в глазах, но так и не могу ничего увидеть на его руке. Никаких надписей и татуировок.

Значит…

Мне становится страшно…

…В гараже пахло бензином, а в погребе под гаражом квашеной капустой. Михалыч щелкнул выключателем. Едва тлеющая лампочка осветила крутые ступеньки. Ряды банок с маринованными овощами. Мы спустились. И на полу, в углу обнаружился длинный сверток. Я зажгла аккумуляторный фонарь. Старик дернул край матовой пленки, развернул.

Внутри был труп. Человек средних лет, с аккуратной дыркой во лбу.

— Двоих наших замочил, прежде чем я его успокоил, — вздохнул Михалыч.

Мертвец не казался серьезным противником. Уж больно невзрачен. Грязно-синий драный свитер, потертые джинсы. Носки дырявые. А обуви нет.

Старик проследил мой взгляд и пояснил:

— Ботинки у гада хорошие. И вроде — сорок третий. Может, Локи подойдут? Не помнишь, какой у него размер?

— Сорок третий — в самый раз, — выдавила я.

— Только не объясняй Генке — откуда. Ещё начнет брезговать, дурачок…

Михалыч достал цилиндрик сканера и присел рядом с телом. Поводил цилиндриком. И озабоченно качнул головой: