Евгений Филенко - Отсвет мрака

— Шлем, — смущенно говорит “кайман”. — Отдайте, пожалуйста, мой шлем.

— Тихо, — вдруг шепчет Сполох и поднимает указательный палец. — Тихо…

И я отчетливо слышу доносящиеся откуда-то с огромной высоты, искаженные тысячами уголков и закоулков, раздробленные в мелкие брызги этажными пролетами и шахтами лифтов звуки выстрелов.

Я зажмуриваюсь. Сейчас должен быть взрыв. Сей­час. Вот-вот, сию секунду…

— Все, — говорит Сполох, стягивая с головы круглый марсианский шлем. — Кончилось.

Открываю глаза, выпрямляюсь. Медленно, трясущимися руками избавляюсь от своего шлема.

Действительно. Все кончилось. На сей раз, кажется, кончилось.

…Я старый человек. Говорят, в таком возрасте даже летают в космос, но ко мне это не относится. У меня слабое сердце. Стыдно проверять, но не удивлюсь, если у меня мокрые штаны. Все эти игры не для меня. Я хочу покоя, хотя бы немного покоя в остаток моих дней.

Как я устал. Боже мой милостивый, как я устал!..

Мне невыносимо трудно удержать вертящийся на языке вопрос. Не то психологический барьер, не то какая-то подзабытая примета… Но я поддаюсь искусу и все же задаю его:

— Как ты думаешь, Индира жива?

Сполох молчит. В его руке зажата фонор-карта. Просто чудо, что он до сих пор не скомкал ее как обычную бумажку.

Он боится. Ему всего-то и нужно, что набрать код вызова кого-нибудь из “кайманов” — хотя бы того же Покрамовича! — и задать нехитрый вопрос. Но у него нет на это ни мужества, ни сил.

…Не успев поровняться с полом очередного этажа, квадратная платформа грузового лифта резко останавливается.

— Догадались, — бормочет Зомби. — Молодцы.

Речь его невнятна, потому что зубами он принужден сжимать витой проводок активатора. И упаси его Бог разжать челюсти.

Он выталкивает меня в метровой высоты щель — я падаю неловко и, похоже, разбиваю колено. Какое это может иметь значение сейчас?.. Он уже рядом, и его пистолет приложен к моему затылку. Такое впечатление, что Зомби ухитряется смотреть сразу в нескольких направлениях. Чуткий, как зверь. Хитрый, как дьявол. И злой, как все черти ада сразу. Хорошо, что он остался в одиночестве. Окажись таких целая свора- ни за что нам с ними не совладать.

Это что еще за упадочные настроения?!

— Зомби! — окликают его.

Он спиной бросается на стену, грубо хватая меня за шею и прижимая к себе. И я снова лопатками чувствую холодный металлический цилиндрик, пристроенный у него на животе. Мина… Какие-то секунды Зомби соображает, откуда идет голос.

— Аюшки! — отвечает он ласково. Получается: “Аюхки!”

— Я тебя вижу.

— И как, нравлюсь?

— Не очень. Ты похож на кусок свиного дерьма.

Похоже, такие ни на секунду не прекращающиеся примочки от “кайманов” страшно выводят его из себя. Он мужик до чрезвычайности самолюбивый. Это его недостаток, и ребята пытаются использовать его в полной мере. Полощут злыдня на все корки… К сожалению, пока — без особого успеха.

И на сей раз Зомби реагирует на издевку длинным ругательством. В ответ слышится ядовитое ржание. Ничто так не раздражает себялюбца, как невозможность парировать оскорбление. А все, чем ни отвечает Зомби, вызывает у “кайманов” приступы безудержного веселья.

И, как мне чудится, он теряет уверенность.

Хотя ему удалось преодолеть уже половину пути к цели!

Бормоча себе под нос: “Туда нам нельзя… попробуем сюда…”, он по стеночке движется к дальней лестнице. Какой идиот выдумал неперекрывающиеся лестничные пролеты? Попробовал бы Зомби так же пошустрить в “Башне смерти” — охрана во мгновение ока обрушила бы по всем направлениям броневые плиты и пустила газ… На лестнице, понятное дело, устроился “кайман” с огромным машин-ганом.

— На счет “три” эта девушка схлопочет пулю, — говорит ему Зомби. — Раз… два…

— Да я что, — невозмутимо пожимает плечами тот. — Могу и отойти. Раз ты такой псих. Должно быть, на почве раннего неторчания.

И, насвистывая “Что ты прячешь между ног”, поднимается на один пролет вверх.

Волоча меня, как соломенную куклу, — выясняется, что он силен, как робот! или это аффект? — Зомби боком приближается к лестнице. И тут его ожидает первый сюрприз. Лестница перекрыта. Поперек нее лежат мешки, видимо, с песком. Разумеется, их можно раскидать. Но для этого Зомби должен выпустить меня, спрятать оружие, поплевать в ладони и с хаканьем приняться за погрузочные работы.

— Здорово мы тебя натянули? — весело спрашивает невидимый “кайман”.

Зомби издает приглушенное горловое рычание.

— Ты, ублюдок! — кричит он, насколько позволяют ему сцепленные челюсти. — Скажи своему мастеру: если через десять минут сами не разберете завал, я грохну вашу ктырицу! Мне терять нечего!

— Сейчас кинемся, — глумливо отвечает тот.

— Время пошло! — рявкает Зомби и отступает назад в коридор.

Я успеваю заметить черную фигуру в дальнем его конце. Еще один “кайман”. Фигура тотчас же исчеза­ет. Неудачно у них складывается.

Может быть, потому, что они рассчитывают на мою помощь? А я до сей поры и пальцем не шевельнула…

Зомби аккуратно, двумя пальчиками извлекает проводок изо рта и переводит дух.

— Тебе нравятся наши игры? — спрашивает он участливо.

— Я в восторге.

— Заметь, что я еще ни разу не пустил в ход оружие!

— Они — тоже.

— Им и не положено. Таковы правила. Я сейчас для них человек-мина. Любое попадание в меня смертельно для окружающих. А они так беспокоятся о твоем здоровье, да и о своем… Ничего. Скоро я отменю собственный мораторий.

— Ну и что дальше? — говорю я апатично. — Допустим даже, доберешься ты до объекта. Все едино он заглушён, и твоя мина ему как мертвому припарка…

— Слабо верится. Чего бы им тогда устраивать баррикады? Не-ет, процессор работает, и они будут его охранять.

— По-моему, у них совсем иная задача.

— Какая же? — с нескрываемым любопытством спрашивает Зомби.

— Просто “кайманы” устроили учения. У них мало опыта по захвату террористов такого класса, как ты. Можно сказать, ты им подвернулся как подарок небес.

— Ничего не скажешь, — скалится он. — Приятно слышать.

Черта лысого ему это приятно! Я сразу отмечаю, как на краткий миг остановился, поплыл его взгляд… Нужно развить эту импровизацию.

— Кстати, ты думал, как получить обещанную мзду?

— Какое мне до этого дело сейчас?

— Забавно! — не могу сдержать недоуменный сме­шок. — Ты зачем все это затеял? Из спортивного интереса? Вот идиот-то!

И получаю оплеуху.

— Мы, кажется, договорились, что ты мне больше не хамишь! — шипит он.

Я облизываю разбитые губы.

— Идиот, — повторяю спокойно. — И плебей. Бить даму… по лицу… руками… Корчишь из себя аристократа. Фамилию придумал звучную. Дешевые мочалки, наверное, от одной фамилии укладываются внавал. А по манерам за версту видно, что никакой ты не Зонненбранд, а Говночистов или Бздюлев…