Макс Петров - Наши все дома!

– Ой… – доносится сзади. Оборачиваюсь как башенный кран, чёртова телогрейка… хотя на повороте уже понимаю – не испуганный возглас и не тревожный, а… обморочный какой-то. Вот тебе и на – Машку приплющило от картины такой. Как беспокойников топором – так ничего, забавы да эксперименты, и как считай по трупам ходить – тоже ничего, а тут стоит – сама жёлтая как покойница, того гляди осядет.

– Давай отсюда, давай. Помощь не нужна, тут всё спокойно.

– Что там у вас – сразу хор голосов в наушнике.

– Покойник. В смысле, труп неживой.

– А что случилось?

– Машке плохо.

– Да не плохо мне! Просто противно. Фу, воняет как…

Вроде и не сильно воняет – в том же «Фролове» куда сильнее несло. И тухлее. Просто специфический такой запахан…

– Выходи, постой снаружи. – и уже для всех – поищите мешок какой-нибудь поздоровее. Надо же её отсюда выносить…

– МАШКУ!?

– Тьфу, да не Машку. Покойница тут женского пола. А Машка ничего, продышится сейчас и всё в порядке.

– Блин, ну ты как сказанул… Я так поседею нафик.

– Да вроде ничего я такого не сказал..

– Ага, представь, мы тут наверху торчим, ничего не видно, только возня какая-то, и вдруг – Машке плохо и тут же «дайте мешок её выносить».

– Да не Машку же!

– Отсюда звучит как Машку.

– Всё, живая я, блин. Не дождётесь! – привычное «дочки-матери» мигом прогоняет одурь.

– Короче, тут покойница, вероятно хозяйка. Помылась в бане и суициднулась. В голом виде, на бархатном покрывале, в подвальном углу… И, похоже, при свечах – огарки стоят…

– Вау! А покрывало чёрное? – уловила Сашка знакомые образы.

– Красное. И вообще, завязывай ты уже с готикой, у нас по жизни сплошная готика блин…

– Ну ты же сам говоришь – готика по жизни… Красное – тоже неплохо.

– Да, выросла деточка… – уже смеюсь я. – поищите всё же какой-нибудь мешок или клеёнку. Покойница хоть и помылась перед смертью, а руками её трогать ну совершенно не хочется.

– Не вздумай трогать – это уже Иринка – кто её знает, что с ней. Кстати, как она самоубилась, что не воскресла? Уверен, что не воскреснет?

– Гм… Времени воскреснуть у неё вагон был. Мы тут второй час громыхаем – вряд ли она живая не услышала… Да и свечи сгорели – это полдня минимум. Запах опять же…

– Может, не все покойники сразу встают?

– Вряд ли. Это уже не зомби, а какие-то мины замедленного действия получатся… – но действительно, почему она не воскресла? Подхожу ближе, на всякий случай с пистолетом наготове. Женщина, кстати, не старая. Лет тридцать, или даже меньше. И даже красивая… была… фигуристая… Голова вроде цела… А, вот она как – возле откинутой с ящика руки на полу валяется небольшой револьвер. Незнакомая модель, похоже вообще самоделка, но барабан короткий совсем – под мелкашку что ли? Я бы из такого стреляться не решился – то ли убьёт, а то ли мучиться потом с сотрясением мозга и разодранным скальпом… Похоже, она о таком варианте просто не догадывалась – приложила к виску и понеслась душа в рай. Эстетка, блин… А нам теперь эту дурёху отсюда выволакивать… И нахрена она вообще застрелилась? Вроде укусов на теле нет… Правда, я её не переворачивал… Да и не буду, в покрывало завернуть и тащить… Если Дима не сомлеет так же как подруга его. Ну и ладно, один вытащу если что. Прислушался к себе – нет, желания падать в обморок не намечается. Досада разве что – выбрала же место убиваться… Хотя если б она в постели вены перерезала – что, лучше было бы? Шляющаяся по дому зомбобаба в окровавленных простынях – бр-р, проще такой дом бросить и в другой пойти… От дыры в башке, конечно, тоже крови хватает, вон как волосы блестят, но хотя бы лужа не натекла, в покрывало всё впиталось.

Подходящего мешка в доме не нашлось, пришлось заворачивать покойницу в её же смертное покрывало, прокладывая куда можно обычные супермаркетские мешки, и таким невнятным, кое-где пропитавшимся насквозь полузасохшей кровью кулём тащить через дальнюю дверь подвала наружу. Идея похоронить её тут же, в соседнем дворе, энтузиазма не вызвала, весна-весной, но земля ещё не оттаяла, и под тонким слоем раскисшей почвы тяжело хрустел лёд. Отволочить за машиной подальше – почему-то не хотелось. Казалось бы, какая разница – но то, что без проблем делалось с трупами зомби, с ней казалось неправильным. Человек всё же был. Ограничились полумерами – загрузили в садовую тачку и откатили наискось через улицу, во двор недостроенного дома напротив, где дверь была не заперта, закатили в гараж и заперли всё, чтоб если вдруг и забредёт сюда какой-то левый мертвяк – пищу для метаморфоза он не нашёл. Завтра может прихватим где небольшой экскаватор – в местном домостроительном кооперативе наверняка должен быть – тогда уж и зароем как следует.

А сегодня после всех приключений хотелось только спать – даже баню заводить сил не было, ополоснулись кое-как в душевой кабине первого этажа и разбрелись по спальням – попарно, фиг ли теперь политесы играть – даже предкам (которые по определению ничего не понимают) вполне очевидно, что детки выросли и живут по-взрослому. Сашка определилась в «детскую» – на которую никто и не претендовал. По беглому взгляду на вещи – жил тут, похоже, пацан, но какая теперь разница? Так и отрубились – уж не знаю, использовали ли «по назначению» свою кровать Дима с Машей, подозреваю что таки да, а нам на это сил уже не хватило, хоть и давно уже ждали момента отделаться на время от детушек… любого пола и возраста. Ничего, завтра наверстаем…

Но спокойно продрыхнуть до завтра нам не удалось. Какой звук меня разбудил – я не понял. Может, и не звук вовсе. Что-то заставило среди ночи подскочить, попялиться в темноту, лишь слегка разбавленную дальним отсветом фонаря на соседней улице (общего освещения тут не было, у каждого дома двор и ближайшие окрестности освещались собственными фонарями, и свои мы включать на всякий случай не стали), и всё же подняться, хотя ноги и особенно «перекачанная» вчерашними переносками тяжестей спина были категорически против. Не хотелось спать. Точнее, хотелось, но не моглось. Драло какое-то внутреннее беспокойство, как будто что-то важное мы упустили. Пытаясь втолковать подкорке, что она, мягко говоря, не права – тщательно, по шагам вспомнил все защитные меры, принятые вечером.

Мы ночуем в прочном строении с решётками на окнах. Двери стальные, заперты – передняя и нижняя на замок, задняя, пропиленная нами – засунутым в прочную стальную ручку ломиком, распёртым об косяк. Пол и потолок – бетонные плиты, мы со всем нашим арсеналом упаримся ломать, не то что не пользующиеся инструментами беспокойники, будь они хоть трижды мутанты. Но всё же что-то меня плющило. Что же мы сделали не так? Получалось, что дело не в доме. Что-то раньше? Что тут вообще произошло? Посёлок не был эвакуирован – военные про него просто не вспомнили, такой он был – не афишируемый особо. Однако покинут весь и полностью – почему? Почему застрелилась молодая здоровая тётка, не укушенная зомби? Только потому, что заигралась в готику и вообще была дура? Объяснение простое, но – не слишком устраивающее. Дуры в таких домиках не очень-то живут. Точнее, они может и дуры в интеллектуальном смысле, но в умении определить, с какой стороны у бутерброда сёмга с маслом, а с какой сухая корочка – им не откажешь при всей классовой ненависти. Потеряла всё и решила не жить? Не вяжется как-то. Погибли близкие? Ну, может быть… Но она тут такая одна, а весь остальной посёлок куда делся?