Юрий Тарабанчук - Господин Почтмейстер

Окончательно придя в себя после пережитого стресса, я сел за стол, достал из кармана желтый маркер и развернул газету.

Лучше бы я этого не делал... Стресс, который я испытал перед этим, не шел ни в какое сравнение с шоком от увиденного. Статья, которая привлекла мое внимание, была помещена на первой полосе и называлась просто и без излишних словесных излишеств...

'Кто убил Господина Почтмейстера?!!' - вопрошал падких на жаренное читателей броский заголовок 'Криминальных войн'.

'Что еще за ерунда? - ошеломленно пронеслось в моей голове. - Через три дня я буду мертв? Не может этого быть!!'

Мой взгляд впился в фотографию, сделанную на месте убийства. Человек, разительно смахивающий на меня, лежал на полу в характерной для покойников позе с беспомощно разбросанными в стороны руками, закатив вверх глаза... Контуры его тела были обведены мелом...

'КАК это произошло? Или вернее: КАК это произойдет? - обессилено подумал я. - Кто нашел тело? Каким образом отключили защитные поля? Но самое главное - КТО?!! КТО заказчик моего убийства???'

Ответы на эти вопросы я должен был как можно быстрее отыскать в почему-то плывущих перед глазами газетных строчках...

Телефон звонил долго. Монотонно-надоедливые звуки, издаваемые мобильным телефоном с завидной настойчивостью, вовсю пытались разбудить колоритно похрапывающего на широкой кровати в полумраке комнаты крупного мужчину, лежащего на спине с разметанными по сторонам руками. При каждом новом витке музыкальной трели мобильной трубки мужчина вздрагивал сквозь сон. Наконец, Бромель, а это был именно он, с трудом открыл глаза и глянул на часы: 7.10 утра. Он что-то недовольно пробормотал себе под нос и протянул руку к лежащему на тумбочке телефону, переливающемуся разноцветными огоньками.

- Бромель слушает, - буркнул Иван Александрович в трубку, садясь на кровати. Ему снились пальмы и бескрайний простор залитого ярким солнечным светом океана. Шум прибоя все еще стоял в ушах Бромеля...

- Подымайся, бери ручку и записывай! - без предисловий скомандовала трубка голосом главного редактора 'Криминальных войн'. - Мы пробили в базе данных адрес твоего патлатого, ставшего затем лысым уродом. Тебе надо к нему съездить и разговорить парня!

Бромель еще раз, уже более осмысленно, глянул на часы, собрался с мыслями и недоуменно покачал головой:

- К чему такая спешка? Вчера вы отнеслись к моей информации без особого интереса, а сегодня звоните ни свет, ни заря и приказываете мне, чтобы я во всю прыть мчался к парню по прозвищу Рыба! Что изменилось за это время? Пепел, который я собрал в кабинете на двенадцатом этаже - причина в нем? Вы сделали анализы? Вы что-то раскопали?

- Слишком много вопросов, Иван Александрович, - по привычке отрезал главный редактор. - Пепел здесь ни при чем. Дело совсем в другом - 'МП-5', найденный тобою в лифте, оказался чистым. На нем не висит ни одного убийства! Вот ключевая информация. Следовательно, парни, предположительно нанятые Боксером, действительно получили серьезную ответку от некого неизвестного господина, возможно - и Господина Почтмейстера. Настолько серьезную, что в спешке они забыли дипломат с чистым стволом в кабине лифта. Вывод: их здорово напугали! Судя по сделанным тобою фотографиям, нагнать страху на таких ребят - почти невыполнимая задача. Но тому господину, с которым им пришлось иметь дело, удалось поставить их на место. Это в корне меняет весь расклад. Итак, у нас есть цепочка: Боксер - Рыба - пятеро бойцов, названных Боксером 'камикадзе', - и некий господин 'Икс'. В этой цепочке самое слабое звено - Рыба. С него и следует начать. Пиши адрес, диктую. Кстати, он живет один.

Сбросив с себя во время непривычно длинной тирады главного редактора остатки сна, Бромель поднялся с кровати и достал из ящика стола ручку и чистый лист бумаги. Затем он записал координаты Рыбы и отрапортовал:

- Привожу себя в порядок и выезжаю.

- И вот еще что - попытайся встретиться с девицей, в квартире которой застрелили владельца сети казино Зубова, и разговорить ее. К часу дня жду тебя с докладом, - подвел черту под разговором главный редактор. - И не вздумай в такой ответственный момент наступить на пробку!

- Есть! - вяло рявкнул Бромель. - Я буду печален и трезв!

Из трубки донеслось сдавленное рычание Бармалея. И почти сразу же за этим - короткие гудки.

Желто-малиновый попугай по прозвищу Адмирал Нельсон постучал клювом по прутьям клетки, сверкнул единственным глазом и вдруг громко закричал, перевирая на свой манер слова:

- Привет! Завтракать! Завтракать!

- Привет, Адмирал, - Иван Александрович тяжело вздохнул и направился в душевую выгонять из организма последствия вчерашнего вояжа по столичным пивным барам, затянувшегося, как обычно, до глубокой ночи...

В половине девятого утра Бромель подъехал к многоэтажке, в которой жил Рыба. 'Если мне удастся расколоть этого урода, я наверняка узнаю много интересного, - подумал журналист, окидывая цепким взглядом пустынный двор, с кустами сирени и лавочками у парадных. - Судя по всему, Рыба - слизняк. Жестокости необузданной в нем нет, в отличие от Боксера. Вот и служит он тому, довольствуясь ролью приближенного-шестерки...'

Бромель припарковал машину на площадке перед домом, вышел из нее и двинулся к ближайшей парадной. В этот момент из нее пулей выскочил лысый уродец с пунцовым лицом и ошалело выпученными глазами. Он стремительно сбежал по ступенькам вниз и юркнул за угол дома.

'А вот Рыба! - пронеслось в голове у журналиста. - Что здесь происходит? От кого он убегает?!'

Бромель повернул голову вправо: неподалеку, скрытый от глаз разлогими кустами, отблескивал на солнце джип Боксера. 'Вот это да!! - азартно подумал журналист. - на ловца и зверь бежит!!'

Бромель не раздумывая спрятался за кустом сирени и как раз вовремя - дверь парадной снова распахнулась. На крыльце показался Боксер, яростно вспарывающий гневным взглядом пространство вокруг себя в поисках Рыбы.

- Я тебе сейчас покажу Хермана-Самца! Сам в натуре Херманом станешь!! - оглушительно гаркнул он, на мгновение остановившись, и проворно двинулся в том же направлении, что и беглец.

'Опять Боксер! Странные дела творятся со вчерашнего дня. Снова я в гуще событий... Самое время навестить квартиру Рыбы, - внезапно подумал журналист. - Пока Боксер будет за ним бегать, я попробую раскопать что-нибудь интересное! Что еще за Херман-Самец? Может, их подельник?'

Бромель подождал, пока широкая спина Боксера не скроется за углом, и быстро направился ко входу в подъезд. Мысль о том, что этими действиями он подвергает свою жизнь серьезной опасности, даже не приходила ему в голову - по своей натуре журналист был весьма рисковым человеком.